La simpática pareja

Posiblemente ella cuidó de el toda su vida, los 60 años de casados, y debe ser una excelente cocinera, de las que saben hacer la cama como si viniera así de fábrica.

Francis Bacon estaba loco

Francis Bacon estaba loco.
¿Se puede crear arte o alguna cosa sin estar majareta, o tener mil demonios interiores reventandote y torturándote el alma? El ser humano tiene una facilidad inmensa para todo lo que es distorsionar, corromper, romper... Decían que lo que define al ser humano es que siempre tiene elección (para el bien o para el mal, se entiende, Adán) pero por que será será que tiende siempre al lado "destrozativo" de las cosas? ¿Y por que siempre que se juntan cuatro italianos, sea en el país que sea, son tan italianamente alborotados? 

Aspire

Cada vez que veía un cuadro de Matisse quería ser pintor. Cogía el cuaderno, el lápiz, la tela, los pinceles. Diseccionaba toda imagen 3D que veía en planos, trazos, mezclas de colores... con poco éxito en el papel, hay que decir.
Cada vez que leía Garcia Márquez pensaba en cuán sencillo y bello puede escribirse una historia entrañable, y quería ser escritor. Imitaba el estilo, escribía un pedazo, un relato, un lo que fuera... Era más fácil, más práctico que ser pintor, la verdad, aunque el resultado seguía siendo mediocre.
Cada vez que veo la jeta sobria de Steve Jobs, pienso en la perfección del iPhone, del iPad, del iTodo, y pienso en la belleza de las matemáticas, la sincronización perfecta del código software, líneas y líneas ... y no me entra ninguna gana de ser programador, de inventar nada y se que algún día voy a romper con esta profesión nuestra.

Sentido manriqueño

La vida solo tiene sentido si puede perpetuarse. Y dadas las limitaciones biológicas actuales, solo queda la opción del legado. Dejar algo atrás en la salida que perpetúe al menos una parte de nuestra esencia. El código genético me parece algo muy diluido, irrelevante. La ciencia, muy frio y de rápida obsolescencia. Nada como el arte, entonces. Parece eterno.

Caixa Cultural, Centro, Rio de Janeiro

El tormento de los usureros en los infiernos de Dante, ilustrados por Salvador Dalí.
Es poco, lo que se merecen usureros, especuladores y sinvergüenzas que se van a llevar nuestros/vuestros impuestos, diez mill millones de euros mas tirados, arrancados de la sociedad española para dárselo a estos avariciosos.
Quemaros en el infierno.

La mujer que tenía una sola ceja

... pero tenía dos almas. Ahora versión Ipanema.
Saudade de los colores de México, de los bellos recuerdos, de una ciudad maravillosa. Ahora me empieza a gustar Rio, pero aun quedará para llegar al brillo de México, o a la vida de Madrid, a mi vida en Madrid. Demoslé tiempo.
Hoy soñé que viajábamos por el mundo, sin esperar volver, sin fechas. No eran vacaciones, era la vida mismo.

Define

El arte es la definición de arte.
El arte es una mentira que nos hace percibir la verdad.
El arte es una rebelión contra el destino del hombre.

No se que frase escoger, todas me gustan.

First class

Primera clase nuevamente, esta vez pinceles en vez de lápices. Y como la ultima vez que fue la primera, siempre tiene que haber algún alumno intransigente.
Comentario brillante del día: "España que no se meta a nada con Sudamerica. Es que, de norte a sur, no hay por donde coger a ninguno".
En fin supongo que no sabia de que estaba hablando.
Yo me quedaré con lo mejor de la clase, que por cierto, me ha encantado.¡Qué divertido!

Grafittis

Aquí no hay bochos como en Mexico, pero creo que las pintadas y
grafittis darían para hacer una colección fotográfica de arte
callejero de Sao Paulo.

Siqueiros-Paulista

Cuando estaba en México, vi una exposición sobre Brasil. Fue en el
MUAC en la Ciudad Universitaria, era sobre el funk y el canibalismo.
Creo que es de los pocos dias lluviosos que recuerdo, no porque no los
hubiera, solo porque no recuerdo otros. Las esculturas geométricas
sobresaliendo de aquella mata parecían un paisaje wellesiano de la
Máquina del Tiempo.
Ahora en la Paulista vi una exposición referenciando a Mexico, con una
maqueta de la sala Siqueiros de Polanco, prácticamente en la calle
donde vivía. La vez que vi aquella sala era un decorado de los tejados
de Fantomás por los que todos quisimos saltar hace tiempo.

¿Será que el mundo es un pañuelo?¿o serán las telarañas de mi
cabeza?

Saudade

Mucho antes de aproximarme a la lengua portuguesa, ya alguien me habló de esta palabra. "Saudade". Me dijo que no tenía traducción al castellano, que palabras como nostalgia, añoranza, se aproximaban pero tampoco la describían completamente. Era mejor escuchar a Cesarea Évora, voz de ébano, jeito caboverdiano.
Esta mañana de domingo estaba viendo una exposición en el MASP sobre el Romanticismo, y me recordó la que vi en el MAM de Chapultepec sobre el Surrealismo. Y de repente aparecieron los cuadros entre los tesoros paulistas, dos de Siqueiros, uno de Rivera, y un extraño Diego Rivera retratado por Modigliani en sus años parisinos. Y ya ahí sentí lo que era "saudade". Eu tive lá saudade da minha cidade do Mexico.

Concha Urquiza

Hoy por la tarde aproveché para volver a la Feria del Libro del Palacio de Minería. Asistí a un recital de poesía de Concha Urquiza. Como bien sabe mi buen amigo el Malabarista, a mi la poesía como que no me hace mucho, más bien me apunté porque la lectura dramatizada la hacía la actriz Tanya Cosío, que habíamos visto en otras ocasiones en la propia feria y, después de la actuación del domingo, y la lectura que hizo de Jean Genet, me apetecía volver a verla leer.
Tanya hace su entrada de rodillas, recitando poesía, que se vuelve más mística cada vez, pues dicen que Concha fue la sucesora de Sor Juana Inés de la Cruz, esa a la que Madrid rinde homenaje con una sobria estatua en el Parque del Oeste. Pues ahí estaba Tanya, con los versos de Urquiza, y yo oyéndolos distraído, o ensimismado, como quien oye música relajante… y de repente, casi sin saber cómo, en un momento dado el recital se ha vuelto una conversación con Tanya sobre…¡los Detectives Salvajes!
- Alguien ha leido a Menganito de tal, dice Tanya, comenta algo de qué tiene que ver Megannito con Concha, y a continuación pregunta, ¿alguien ha leido a Roberto Bolaño, los Detectives Salvajes?
¡¿qué?! Los Detectives… ¡como para no levantar la mano!
Me quedo boquiabierto cuando Tanya revela que la protagonista de fondo y misterio del libro, es real y no es otra que Concha Urquiza, y que el ficticio real visceralismo que fundó, corresponde con el infrarrealismo mexicano del que Bolaño era pluma. Todo coincide. Las dos eran mujeres inusualmente independientes para la época, las dos poetas, las dos desaparecieron en el norte, las dos se alejaron de los circulos literarios.
Quizás esto, que Cesarea esté basada en una poeta real, no es lo sorprendente en sí, si no más bien, que yo no lo sabía y cómo me he venido a enterar, de la forma más insospechada.
Este libro es la ostia. No es que yo me haya metido en él, es él el que se ha metido en mi, en mi vida. Se empiezan a entremezclar personajes, lugares de su ficción, con eventos reales que suceden, sitios por los que paso en el DF, como una sicosis paranoica. A veces Xicoatl y yo hablamos de sus personajes como si fueran personas de verdad, que conocieramos, comentando lo que hacen o lo que dicen, y bueno, parece que al final sí son personas reales.
El otro día, X, que va por detrás en la lectura, me preguntó si ya se desveló el secreto de Cesarea Tinajero, ahora que casi termino el libro, y vaya, no se desveló en el libro, se desveló hoy, en el Palacio de Minería. ¡Qué bueno a veces ser un ignorante para llevarte estas sorpresas! Y qué bueno también, que no necesites ser un experto en poesía o literatura, ni saber qué es el infrarrealismo, o quién fue Concha Urquiza (hasta Google lo sabía), para disfrutar libros como este, los Detectives Salvajes.

La llamada

Citando a Rivera "¡ahh cómo me gusta como pinta esta señora!"

"En términos generales, ¿qué hace falta para despertar a un ser humano dormido? Se precisa una buena llamada. Pero, cuando el sueño es profundo, una sola llamada no es bastante. Se requiere un largo período de llamadas incesantes. Por consiguiente, se necesita alguien que las produzca. Ya he dicho que el ser humano deseoso de despertar debe contratar a un ayudante que se encargue de sacudirle durante largo tiempo. Pero, ¿a quién puede contratar, si todo el mundo duerme? Toma a alguien que le despierte, y éste a su vez se queda dormido. ¿Cuál puede ser su utilidad? En cuanto al hombre capaz de mantenerse realmente despierto, probablemente se negará a perder su tiempo despertando a los otros: puede tener otros trabajos mucho más importante... "

Gurdjieff
Fragmentos de una enseñanza desconocida, 1949.

Museo de la SHCP, antiguo palacio del Arzobispado,colonia Centro Histórico, Distrito Federal

¿Estamos seguros de que esto es arte?

Nada hual coyotl

Estoy reventado. Las clases de natación me dejan hecho papilla. Y yo que me jactaba de empezar a tener fondo en la piscina -si hasta una vez gané carreras a X, que es un fiera en cualquier deporte-. Se acabó esa parte de mi ego.

Que irónico, venir a México a aprender a nadar. Y bueno, y no solo nadar: los teatros, los museos, la arqueología, la historia, ... y muchos libros. Sí, también los hay en España, pero es que México me parece incombustible. Ya va para dos años desde que pisé este país por primera vez, y sigo igual de enamorado de él o más que la primera vez, que me fui tan emocionado.

Reloj tempus fugit

Despertamos en El Camaron, camino al istmo de Tehuantepec. Amanecí con
un sueño poéticamente metafórico todavía deslizandose por la pared
anterior del cráneo, un sueño un poco atroz, si es que algo puede ser
atroz por porciones, como lo de los medios agujeros.
Como la rosa de Bestia en la película, que marcaba un tiempo agónico
con la caída de sus pétalos, en mi sueño se caían los pósters de
cuadros que colgamos de las paredes de mi casa en Polanco. En realidad
-en la realidad- ya se caen, se despegan. Primero, la Gran Ola, luego
fue el Festival de las Flores, y últimamente, Klimt amenaza con dejar
de besar mi pared.
En mi sueño pasaba que regresaba a la ciudad de Mexico de las
vacaciones decembrinas, y al entrar en el departamento descubría
horrorizado que todos los cuadros se habían despegado y yacían
bocabajo, en blanco, sobre el suelo, señalizando que mi tiempo en
Mexico había terminado.
Demasiado pronto.

Destino

Puede que el post de hoy tuviera que haberse titulado "Agencias de Viajes: ladrones de guante blanco", y ser la parte II de la Controversia Malabar de entonces; o incluso, titularse "2009. Odisea en el (cyber) espacio" y lo imposible de conseguir un billete de avión en la pauta lo-quiero-ya lo-tengo-ya y a un clic y medio de distancia; tanta la queja y tanta la velocidad de la era moderna para nada, delusiva, ilusoria, futil y su madre, y quién sabe, pues después de todo no quiero un avión, sólo un billete, o un asiento, o quizás dos. Pero no, bastante ácido ya se desparramó el fin de semana, y para que termine carcomiendo el blog, mejor dejamos el título según está y en vez de hablar de eso, vi "La persistencia de la memoria" en la entrada anterior y recordé la conversación del domingo sobre el proyecto de Walt Disney y Salvador Dalí; el Pato Donald vs. Gala y el arte subversivo en "Destino".

Aquí el vídeo:



Aquí la pregunta:

¿Y si Disney cooperara con Pedro Almodovar o Woody Allen?

Si ayer descubrí a Remedios Varo, hoy, paseando por el centro histórico me he dado cuenta de la relevancia de esta pintora en México. Al menos por cómo compite con Frida Kahlo y Diego Rivera en el tema de postales y souvenirs...

Me encanta la interpretación de sus obras, está entre lo surrealista y lo fantástico razonado.

Varo dijo sobre este cuadro, Mujer saliendo del sicoanalista:

"Esta señora sale del psicoanalista arrojando a un pozo la cabeza de su padre (como es correcto hacer al salir del psicoanalista). En el cesto lleva otros desperdicios psicológicos: un reloj, símbolo del temor de llegar tarde, etc. El doctor se llama Dr. FJA (Freud, Jung, Adler)".

El día

Hoy fue un día bastante redondo. Trabajé en casa, a causa de la tremenda amenaza de las manifestaciones multitudinarias que iban a colapsar la ciudad. Cualquier excusa es buena.
Me eché una siesta de babero, y fui a tomar un café servido a la española, es decir, con taza de loza, pequeña, café concentrado, y no dos litros y medio en un vaso de cartón. No estaba mal, no sabía como en España, el café chiapaneco, pero al menos era lo más parecido.

Tomé un camión hasta Chapultepec y fui al museo de arte moderno, a ver una exposición de Remedios Varo, una catalana -naturalizada en México como refugiada durante la invasión nazi de Francia- surrealista-metafísica que se inspiró en sus lecturas, desde lo metafísico, a las matemáticas, pasando por la novela negra, fantástica y esotérica. Me gustó como la muestra enlazaba sus cuadros con citas de la literatura supuesta inspiradora.

Luego me dolía la tripa y pensé que sería agradable sentarse en el banco frente a las Dos Fridas, de la exposicion permanente, pero una gringa obstinada en disparar todo encuadre del cuadro posible no me daba opción mas que a ver su culo, y no me apetecía, así que salí al parque del museo a sentarme en un banco de piedra lleno de hojas de otoño. Qué raro, un trozo de verde en la ciudad de México en estas fechas, y no está sembrado de flores de pascua.

Llegó la hora de cerrar el MAM, y salí a Pasear por Reforma para ver la exposición de viñetas de Abel Quezada en las rejas de Chapultepec, y de repente se me encaprichó acercame al Palacio de Bellas Artes. Cogí un camión, me planté allí, compré los malditos sellos en el Palacio de Correos, unos chocolates en Sanborns y pensé en regresar hacia Auditorio. Mala idea la del chocolate si te duele la tripa, y lo de bajar al centro el día de la manifestación. Reforma se bloqueó en cuestión de minutos, vaya.

No pasaban camiones por Reforma, y terminé andando hacia Insurgentes para coger el metro, pero me dió pereza, y al final entré en un hotel para pedir un taxi seguro en la Zona Rosa, que me llevó raudo al Auditorio, total, todo el tráfico estaba atrancado en Cuahutemoc.

Quería ver una obra de teatro medio musical, una obra dentro de otra. Como lo del sueño dentro del suelo "es lo más cercano a despertar" que alguien dijo, y otros citaron, y yo no recuerdo. Pero que casualidad, las entradas estaban agotadas para la obra que quería ver. Qué raro, aunque oí algo de "invitaciones", así que debía ser por eso. Está en sus ultimas funciones, y debieron invitar a medio DF a verla.

Ya me quedan pocas opciones para elegir en los teatros del centro cultural del bosque, así que no elegí, vi la que quedaba "Matando Puercos"; un experimento con los personajes estrella de Shakespeare simultaneamente controlados por unas brujas bastante eléctricas. Inciso: esta, Xicoatl, sí era más para intelectuales. Pero duró poco, y no estuvo tan mal para lo duro que podría haber sido.

"There are more things in heaven and earth, Horatio. Than are dreamt of in your philosophy."

La gran ola de Kanagawa

El mar furioso y los montes altos, volcánicos, son dos poderosos símbolos de Japón, reunidos en un solo grabado por su autor, Hokusai. Un tsunami temible en primer plano y el monte Fuji, manso, en el fondo.
Diría que a cualquiera esta imagen le puede evocar una estampa del oriente remoto.
A nosotros nos acompañó en cada tren durante todo el recorrido por "la fuente del sol", Nihon, poniéndonos poéticos.
A mí, el recuerdo que me trae la imagen es necesariamente marino, y eso sólo se dió en la costera ciudad de Beppu.
¿Cómo sería el recuerdo?

"Mil quinientas cucacarachas blanquecinas se mueven al unisono, en coreografía centrífuga perfecta sobre el eje de nuestra sombra, que se arrastra sobre el murete del lastimoso paseo marítimo de Beppu; un minúsculo pasaje de hormigón que se escurre furtivo, arrinconado entre la línea de hoteles y el mar portuario. A la luz del farol no se ve, pero se presiente manchado de grasa y fuel. Como el ballet de cucarachas fugitivas, que no se ven, pero vibran, se intuyen, ondulan. Es como la propia Beppu, atartallada entre los montes humeantes y ese mar, aceitoso, acerado, de aire cálido..."

神奈川沖浪裏