Divagando

Estaba investigando, leyendo divulgación, sobre el origen de la vida, moléculas, células. Leí que las mitocondrias, el motor de energía de las células debieron ser bacterias intrusas que simbiotizaron con la célula invadida, mas simplona. La anfitriona proporciona nutrientes y la bacteria mitocondria, la energía al metabolizarlos. Interesante: una infección entre microbios simples dio lugar a una microbio más complejo. Y por ahí, seguro que se fueron montando colonias organizadas y organismos complejos hasta llegar a un bicho que se viste y emite señales incoherentes por Whatsapp.
En esas, di con un artículo que explicaba que los virus causan enfermedades "involuntariamente" y que su finalidad es poder convivir con el anfitrión sin destruirlo, es decir, sin causar la enfermedad que lleva a la muerte del organismo. Esa condición solo se da hasta que el virus, mutando, consigue adaptarse y no ser dañino. Por lo visto convivimos con muchos virus y solo nos joden aquellos que nos invaden desde otras especies, hasta que consiguen adaptarse al nuevo anfitrión (ahora mismo solo me viene a la cabeza a un humano zoofilico importando de los chimpancés el VIH a la especie anormal que somos).
Siempre pensé en la analogía serhumano-tierra virus-host. Supongo que aun tenemos esperanza, mudar/mutar, adaptar nuestra civilización y dejar de llevar al planeta a su fin. Como ecosistema, porque como roca dando vueltas en la nada sideral esta claro que tenemos para rato, o al menos, no depende de nuestra virulencia.
Bien pensando una catástrofe de esas que diezmaran la población humana de la tierra parece hoy la única oportunidad de supervivencia que tiene el ser humano como especie.

Hay un juego de voluntades difícil y peligroso de entender. Las voluntades son difíciles en si. Tienen vida propia.

Francis Bacon estaba loco

Francis Bacon estaba loco.
¿Se puede crear arte o alguna cosa sin estar majareta, o tener mil demonios interiores reventandote y torturándote el alma? El ser humano tiene una facilidad inmensa para todo lo que es distorsionar, corromper, romper... Decían que lo que define al ser humano es que siempre tiene elección (para el bien o para el mal, se entiende, Adán) pero por que será será que tiende siempre al lado "destrozativo" de las cosas? ¿Y por que siempre que se juntan cuatro italianos, sea en el país que sea, son tan italianamente alborotados? 

Aspire

Cada vez que veía un cuadro de Matisse quería ser pintor. Cogía el cuaderno, el lápiz, la tela, los pinceles. Diseccionaba toda imagen 3D que veía en planos, trazos, mezclas de colores... con poco éxito en el papel, hay que decir.
Cada vez que leía Garcia Márquez pensaba en cuán sencillo y bello puede escribirse una historia entrañable, y quería ser escritor. Imitaba el estilo, escribía un pedazo, un relato, un lo que fuera... Era más fácil, más práctico que ser pintor, la verdad, aunque el resultado seguía siendo mediocre.
Cada vez que veo la jeta sobria de Steve Jobs, pienso en la perfección del iPhone, del iPad, del iTodo, y pienso en la belleza de las matemáticas, la sincronización perfecta del código software, líneas y líneas ... y no me entra ninguna gana de ser programador, de inventar nada y se que algún día voy a romper con esta profesión nuestra.

El pensador del karma de la esquina que no hubo

Quería poder hacer alguna reflexión sobre la vida sin causarme un dolor de cabeza.
Venía pensando en esto y en la piedra portuguesa. Es lo que me ocurre cuando voy pensando, que tiendo a mirar al suelo. En eso y en el fresco agradable, casi frío, que hace en esta noche estrellada, un frío casi de montaña. En las esquinas de las días de Río no encuentro el karma ni el pensador del karma con que con cierta facilidad me topaba en Valladolid, no en cada esquina, apenas en las de las plazas redondas como la de Toros. Creo que por un lado es un alivio, la cabeza transita por zonas más bajas del pensamiento, de ahí quizás lo de la piedra portuguesa. Pero por otro lado, es más aburrido. La vida sana a veces aburre, sin una buena discusión geopolítica de las que no van a ninguna parte, y en la que todo el mundo sabe gobernar un país o dos, o una charla sobre filosofía auto inmune impartida por Otro Charlatán Más. En el telediario sólo hablan de cosas, que más que deprimentes son desalentadoras, sobre este país y su rumbo frustrado.
Creo que esta noche veré el circo, por lo menos me reiré un rato. A veces el título del libro es más interesante que el contenido.

Sentido manriqueño

La vida solo tiene sentido si puede perpetuarse. Y dadas las limitaciones biológicas actuales, solo queda la opción del legado. Dejar algo atrás en la salida que perpetúe al menos una parte de nuestra esencia. El código genético me parece algo muy diluido, irrelevante. La ciencia, muy frio y de rápida obsolescencia. Nada como el arte, entonces. Parece eterno.

¿Y si hubiera que escoger entre libertad y felicidad? ¿Y si una impidiese la otra?

YO TAMBIEN. ME ENCANTO VEROS

"Yo tambien. me encanto veros el finde, a todos". Esto es lo que me viene naturalmente a la cabeza al leer tu ultimo comentario. a veces, a menudo ultimamente, echo de menos mi tranquila vida en Valladolid, quizas alguien piense que fuera aburrido, y quizas lo era buena parte del tiempo. pero la vida sosegada permite reflexionar mucho, pensar, hacer proyectos, tener sueños, coger carrerilla en definitiva. creo que echo de menos ese tiempo de reflexion, ultimamente no tengo espacio ni para pensar, una parte tan importante de uno mismo... no quiere decir que volveria a aquello, ni a aquel momento, pero es tan bueno verlo ahora como algo positivo y ya bajarlo de la cruz donde tenia mis recuerdos castellanos. hasta el punto que a veces , en estos dias, me digo a mi mismo , de broma, como guiñandome,

NUNCA DEBI SALIR DE VALLADOLID

... de una..

"... de una belleza de la que nunca formarás parte."

Estaba pensando varias cosas a la vez, sentado tomando el café de domingo por la mañana, y ese, ese fue el ultimo fragmento que me escuché a mi mismo pensar, justo cuando pasaba una familia bastante estrambótica delante de mi, que creo que fue lo que interrumpió todo, tanta inspiración. El padre carioca todo tatuado, cadenas colgando, empujando el carrito del bebé y de lado la mujer..."a deselengância discreta de tuas meninas..."
No recuerdo el principio, que pena que se escapase así, seguro que era un pensamiento bien interesante. Creo que tendría algo que ver con el libro que estoy leyendo, La Delicadeza.
Y mientras, sigue lloviendo a cántaros en la ciudad de los morros.

Nostalgia

A veces hay que cambiar las cosas y mirar de frente, pero es bueno dejar algo para el recuerdo.
Hace semanas comencé a releer lo que habíamos escrito, lo que habia pensado. Y descubrí que me habia echado de menos, y que habia dejado algo importante por el camino, y lo había olvidado, no como quien pierde un billete de cincuenta euros, más como quien se dejó el paraguas en algún lugar y solo se da cuenta cuando comienza a llover chuzos de punta.

No son muchas. En las que he vivido, al final. Tres aquí, tres allá.
Algunas mas tristes, otras mas alegres, alguna duele más.

Estaba preguntándome cuánto de dificil es ver un barco pasearse por la línea del horizonte. Vaya, si es un fenómeno habitual o bien, probabilisticamente extraño. Yo lo he visto, y me preguntaba si lo volvería a ver.

Cuestionar el éxito

Me encanta esta cancion de Raul Seixas.
La letra, mas bien, me gusta la letra.
La traduciria, pero vamos, ...¿quien no sabe leer galego? Vivimos en la era postgoogle (translator).



Eu devia estar contente
Porque eu tenho um emprego
Sou um dito cidadão respeitável
E ganho quatro mil cruzeiros
Por mês

Eu devia agradecer ao Senhor
Por ter tido sucesso
Na vida como artista
Eu devia estar feliz
Porque consegui comprar
Um Corcel 73

Eu devia estar alegre
E satisfeito
Por morar em Ipanema
Depois de ter passado
Fome por dois anos
Aqui na Cidade Maravilhosa

Ah
Eu devia estar sorrindo
E orgulhoso
Por ter finalmente vencido na vida
Mas eu acho isso uma grande piada
E um tanto quanto perigosa

Eu devia estar contente
Por ter conseguido
Tudo o que eu quis
Mas confesso abestalhado
Que eu estou decepcionado

Porque foi tão fácil conseguir
E agora eu me pergunto "e daí?"
Eu tenho uma porção
De coisas grandes prá conquistar
E eu não posso ficar aí parado

Eu devia estar feliz pelo Senhor
Ter me concedido o domingo
Prá ir com a família
No jardim zoológico
Dar pipoca aos macacos

Ah
Mas que sujeito chato sou eu
Que não acha nada engraçado
Macaco, praia, carro
Jornal, tobogã
Eu acho tudo isso um saco

É você olhar no espelho
Se sentir
Um grandessíssimo idiota
Saber que é humano
Ridículo, limitado
Que só usa dez por cento
De sua cabeça animal

E você ainda acredita
Que é um doutor
Padre ou policial
Que está contribuindo
Com sua parte
Para o nosso belo
Quadro social

Eu que não me sento
No trono de um apartamento
Com a boca escancarada
Cheia de dentes
Esperando a morte chegar

Porque longe das cercas
Embandeiradas
Que separam quintais
No cume calmo
Do meu olho que vê
Assenta a sombra sonora
De um disco voador

La insensata imposibilidad del ser

Entendia lo que tenìa que entender. Hablaba, porque había que hablar. Sentìa porque... a veces, siquiera sentía.
Y cuando buscaba la razón misma de la existencía, no encontró nada.
Y es que no había nada para encontrar.

Desde un punto de vista biológico la razón última de vivir parece ser mantener ese estado particular de existencia, la vida, ora sobreviviendo, ora creando descendencia, lo que quiera que sea que garantice la especie.
Desde un punto de vista humano, el fin sublime del hombre es dejar a los que nos siguen un legado científico o artístico.

Pensando así, parece que vivimos para legar, bien sea carga genética o conocimiento, y lo peor no es eso, es que la mayoría de las veces olvidamos que estamos viviendo. Y casi ninguno aspiramos a dejar legado alguno.

De la viscosidad de los fluidos

El tiempo tiene una viscosidad extraña. A veces lo percibo cuando pienso qué hacer con él; cuando es precioso, se vuelve más fluido y desaparece con rapidez, el muy cabrón, delante de mis ojos sin que siquiera pueda protestar o decir nada.
Otras veces se detiene, se vuelve gelatinoso y ni las mil gotas de lluvia que lo pararon -ni aunque las cuente, cada una con su sonido o todas juntas a la vez- van a servir para empujarlo y que pase más deprisa.

Monotema

Doce horas de autobuses michoacanos después, y sigo pensando en Cuba, y en la Habana, pensando en ella un poco entristecido.
Ahora que leo sobre Rincón la Apóstata y el catolicismo, no me puedo imaginar cómo se puede construir una cárcel en el paraíso terrenal, sin rejas, es antinatural. No me lo puedo imaginar, pero sí lo puedo contemplar, se puede notar, está ahí en los recuerdos. Porque esa isla es una cárcel. Una cárcel brillante y lustrosa, y que se cae a pedazos.
No quiero obsesionarme, pues los recuerdos están fresquitos, acabo de volver, y uno siempre tiende a dar la brasa con sus vacaciones, esto es como sentaros a todos y enseñaros las dos mil veintinueve fotos del viaje de marras, o mostraros los souvenirs y la artesanía, pero y qué, si mejor lo hago mientras todo esta aquí reciente en mi cabeza, antes de que se me olviden las cosas. Lo escribo para que cualquiera que quiera lo lea, sí, pero también para que mi yo futuro, que es bastante voluble, pueda acordarse de esto, pues para mi, somos personas distintas, especialmente cuanto más lejos en el futuro, y creo que es bueno lanzar este recordatorio hacia adelante, a ver quién lo toma.
Seguro que existen sitios terribles en el mundo, lo existen de hecho, donde la pobreza, las guerras o las dictaduras tienen acorraladas a la población. O quizás no tan cruentos resultados, pero sin ir más lejos, existen muchas antiguas repúblicas soviéticas donde la sobriedad es un eufemismo poco afortunado, como el de Cuba, que casi podemos considerar otra provincia satelital de la URSS. El problema con Cuba es que no está en Siberia, aislada del mundo y saliendo adelante como puede. Cuba está en medio del Caribe y disfruta de un entorno turístico envidiable, y un flujo de visitantes (y de caja, espero) también envidiable, no está en una estepa aislada, y el pueblo cubano tiene que ver como los turistas disfrutan de un paraiso paralelo a su realidad. Un sistema capitalista creado eficazmente para sostener el insostenible socialismo cubano, al final es como montar un parque temático de Disney en medio de una cárcel, para que los visitantes felices puedan involuntariamente restregar a los reclusos lo que es la libertad y lo que es tener demasiado. O montar banquetes lezamianos en cualquier pueblucho de África donde la gente se muere de hambre. Es el contraste fomentado. Solo pensar en los desayunos hoteleros, o en cualquier todo incluido de Varadero. Un cubano medio le cuesta imaginar esa variedad sólo para el desayuno. Y claro que yo no desayuno así todos los días, pero si me diera la gana me podría montar mi propio buffet en casa todos los días, o al menos desayuno lo que se me antoja cada día, y hasta si quiero, no desayuno, porque sé que puedo comer cualquier cosa más tarde, en cualquier momento, porque lo nuestro no es una pirámide de Maslow, es más bien un tobogán facilón en los primeros escalones.
Ahora, haciendo balance, apenas he hecho gran cosa en la Habana estos días. Pasear por el Malecón desde Vedado a la Habana Vieja, pararme a ver el Caribe, observar que hace la gente, admirar la arquitectura comunista y lo que hace el paso del tiempo, ver pescar a los pescadores con cualquier cosa, incluso montados en una rueda de noche, pasear por las calles vivas de Habana Centro, sentarme en cualquier sitio, en un banco del Paseo del Prado, en el escalón de una casa, o en una columna de una plaza, no hablar con nadie, hablar con mucha gente, mucha, conversaciones cortas la mayoría, y en muchos casos muy repetidas. Los cubanos están aproximándose a cada rato a los extranjeros, muchas veces por puro interés, por el billete, por ver qué pueden sacar; otrás solo por conversar, por la curiosidad hacia el que viene de fuera, el soplo ese de aire, por salir un rato de la isla, supongo. Todos te cuentan cosas parecidas, y la mayoría prefiere no opinar de política "porque para qué, no servirá de nada". Resignación cubana. Luego está el aventurado que claramente sabe y dice, eso sí, con voz más bien velada, que sabe que vive en una dictadura. Y todos, una vez tuvieron un ideal revolucionario, creyeron en Fidel y en su causa, pero ya no, todos tienen ojos, estomágo, un sueldo que no da para nada, y una cartilla que se termina a los diez días. "y luego, pues el cubano siempre inventa. Siempre sale adelante." ¿Cómo inventa el cubano? Pues tratando de robar algo de dinero al estado, me dijeron que hay un margen que permite el estado según la categoría social a la que el cubano de turno pertenezca, porque incluso en las revoluciones hay clases. Otra posibilidad grande es el turista, desde pedir dinero a jinetear, o reclamar su solidaridad, o estafarle, que la estafa tiene muchos grados, como el agente de correos idiota que se pensaba que yo no hablaba español. La otra opción de inventar es el contrabando, vender al margen del estado, desde ropa a electrónica u otros consumibles, pero que no te pillen, como al marido de la chica embarazada del Prado del que hablaré otro día. Tres años de cárcel por querer inventar cómo salir adelante, vendiendo comida al margen de las tiendas del estado. Todo es del estado en este 1984 caribeño, menos sofisticado y algo desgastado, afortunadamente. Recordé lo que Villar dijo, en no se qué pueblo entre Madrid, Segovia y Soria: la revolución cubana es una estafa.

Todo esto me lleva a dos conclusiones, una muy clara, muy bien aprendida por todo el que salió de su pueblo iconofilo.
- La verdad no existe, no la busques por ahí, y menos en la imagen de un treintañero con una estrella roja en su boina. Yo también escucho a Manu Chao, y grupos como Canteca de Macao que tienen la palabra "revolución", "libertaria" en la punta de lengua, supongo que porque pega dentro de su audiencia, pero ay, pensamiento crítico no es oponerse, oponerse a todo o a cualquier cosa, sino tener juicio, tener pensamiento propio, y equivocarse y reconocerlo. Y viva Aristoteles.
- La mayoría de las series que veía de pequeño eran replicas de la cotidianeidad humana, pero representada por animales humanoides u otros bichos actuando como seres humanos. Vease Fraggel Rock, los Pitufos, la Aldea del Arce, Dartacán, Willy Fogg, qué se yo. Todas estas series, por lo general, transmiten a los niños ideales neutros, valores éticos. Me pregunto si siempre ponen bichos actuando como humanos en estos dibujos animados porque ya todo mundo sabe que un humano jamás se comportaría de forma tan noble.

Desgracia

Observo. Es diferente observar desde lo alto, sin metáforas. Los caminantes sobre la rambla, los coches circulan deslizándose suaves como si el asfalto fuera lodo, con los faros amarillos como dos ojos de una máquina nocturna. Es de noche.
La chica del portátil, pensativa, recostada en su sillón esquinado, con la manzana iluminada, el pelo recogido, y su café, que ya no humea, sólo es cartón. Los arbolitos modelados como esferas en la acera, las palmas, y una india recostada en un portal, con la mano alzada murmura, pide, alza los ojos con su cantinela en cada paso, en los cruces de los transeúntes, que no son muchos en esta hora temprana de la noche, o agonizante de la tarde, el crepúsculo ya terminó hace rato.
No es la única desgraciada: en el fondo del café, un sillón, y dos chicas. Una se enjuaga las lágrimas con una servilleta, la nariz, y hace muecas, los ojos congestionados. No se oye lo que dice, es como ver un grito sin voz, es el cine mudo. Gesticula, y finalmente, sus labios se cierran en torno a unas palabras “¿Por qué a mí?”. Y sigue llorando.
No hay diferencia para la desgracia, para su esencia, que se nutre igual, dentro o fuera, en la calle o en el café, de la india o de la blanca.

El DF y los salvajes detectives

Los detectives salvajes. Hacía tanto que no leía un libro con este
placer...creo que desde La ciudad y los perros, solo que ahora no
siento la nostalgia que sentí al leer a Vargas Llosa, nostalgia por mi
corta estancia en Lima, los largos días limeños, si es que se puede
sentir morriña por tan breve estancia, si es que eso tiene sentido.
Ahora no la hay con Bolaño y el DF, porque todavía estoy aquí, en
esta ciudad, la gran ciudad. Esta ciudad que me mata, la que me mandó
al hospital, la única que lo ha hecho, la ciudad en la que soñaba
haber vivido ya mucho antes de saberlo posible, como un dejavu
imposible. Y la ciudad que definitivamente se me va quedar aquí
atravesada en el corazón, como la maldita flecha de cupido el día de
los enamorados.

China Cholula

Estaba pensando en el nombre oficial de China, "República Popular
China" o más bien, su nombre en inglés, que tiene un significado leve
y sustancialmente diferente a la vez . "People's Republic of China".
República de la gente de China. En realidad no se me ocurrió esto
ahora, fue en la cima de la Gran Pirámide de Cholula, ahora parroquia
de Vuestra Señora de los Remedios, de los Promedios. Y todo porque a
sus pies tres carteles prosaicos e idénticos- uno en español, otro en
inglés, y otro en ve a saber qué lengua precortesiana- demostraban la
mejor eficiencia del inglés, en longitud al menos, seguido del
español, y abandonado a su suerte el primo del nahuatl, que por poco
no escribe en el aire; y una cosa fue llevando a otra, y de repente
todo regresó a mi mente ahora pensando lo ridículo que se veía ese
video enmudecido de Cindy Lauper bailoteando al son de la musica chill
que suena de ambiente en el Java Times.
Nada como tener tiempo para divagar... ¡qué sano!

La confusion de las lenguas

Me preguntaste como se llama la obra que vi el sábado mientras esperaba. Se llama "Confusiones de la lengua", nada que ver con babel, trata de relaciones de pareja en los cincuenta: infidelidades, desencuentros y re-encuentros.
Ojalá la vida fuera como una obra de teatro, con final feliz. Y si no, al menos, que se cerrara el telón en un punto determinado y no tuvieras que seguir viendola.