A quien madruga, dos tlayudas

La tlayuda, la riquísima variante oaxaqueña de la pizza: en vez de
masa, una gran tortilla de maíz tostada; en vez de salsa de tomate,
frijol refrito; queso Oaxaca sustituyendo al mozarella y luego
aguacate, lechuga y la carne, al gusto del consumidor: cecina, tasajo
u otras que ni sé. Las mejores en la ciudad de Oaxaca, las del
mercado, con ambientillo de serie.

Núñez de Arce, Darwin y el evolucionismo

Grata mañana en la que el viento y la lluvia no han sido impedimento para disfrutar con Rincón y Cora de una visita al Museo de la Ciencia de Valladolid. Durante estos días navideños hay una exposición de Darwin y su Teoría de la Evolución, justo ahora que se cumplen 150 años de la publicación del libro que cambió para siempre las creencias en cuanto al origen de la especie humana.

Me atraía el tema porque durante mi viaje por Tierra de Fuego me empapé del viaje de Darwin y Fitz Roy a bordo del Beagle para analizar nuevas formas de vida a lo largo del mundo, de cómo se llevaron a tres yámanas a Inglaterra para tratar de educarlos al estilo occidental, lo cual en pocos años llevó a la desaparición de esta estirpe (aparentemente de forma accidental), estirpe que Darwin llegó a considerar el eslabón perdido.

El caso es que en la exposición aparecía la Oda que pongo a continuación creada por Gaspar Núñez de Arce como crítica al evolucionismo de Darwin, paradójico puesto que Núñez de Arce era diputado por el Partido Progresista, pero dentro de la controversia de la época se unió a los antievolucionistas y mediante este poema trató de ridiculizar el darwinismo. Así que al igual que conociendo la Tierra de Fuego conocí algo más sobre Darwin, conociendo algo más sobre Darwin he conocido algo más sobre Núñez de Arce, poeta y político español del siglo XIX que da nombre a un colegio de mi ciudad y que nunca me había preguntado quién habría sido este señor.


A DARWIN
I
¡Gloria al genio inmortal! Gloria al profundo
Darwin, que de este mundo
penetra el hondo y pavoroso arcano!
¡Que, removiendo lo pasado incierto,
sagaz ha descubierto
el abolengo del linaje humano!

II
Puede el necio exclamar en su locura:
- ¡Yo soy de Dios hechura! -
y con tan alto origen darse tono.
¿Quién, que estime su crédito y su nombre,
no sabe que es el hombre
la natural trasformación del mono?

III
Con meditada calma y paso á paso,
cual reclamaba el caso,
llegó á tal perfección un mono viejo:
y la vivaz materia por sí sola
le suprimió la cola,
le ensanchó el cráneo y le afeitó el pellejo.

IV
Esa invisible fuerza creadora,
siempre viva y sonora,
música, verbo, pensamiento alado;
ese trémulo acento en que la idea
palpita y centellea
como el soplo de Dios en lo creado;

V
(hablo de Dios, porque lo exige el metro,
más tu perdón impetro
¡oh formidable secta darviniana!)
Ese sonido, como el sol fecundo,
que vibra en todo el mundo
y resplandece en la palabra humana;

VI
esa voz, llena de poder y encanto,
ese misterio santo,
lazo de amor, espíritu de vida,
ha sido el grito de la bestia hirsuta,
en la cóncava gruta
de los ásperos bosques escondida.

VII
¡Ay! Si es verdad lo que la ciencia enseña,
¿por qué se agita y sueña
el hombre, de su paz fiera enemigo?
¿A qué aspira? ¿Qué anhela? ¿Qué es en suma,
el genio que le abruma?
¿Fuerza ó debilidad? ¿Premio ó castigo?

VIII
Honor, virtud, ardientes devaneos,
imposibles deseos,
loca ambición, estéril esperanza:
horrible tempestad que eternamente
perturbas nuestra mente,
con acentos de amor ó de venganza;

IX
conciencia del deber que nos oprimes,
ilusiones sublimes
que á más alta región tendeis el vuelo:
¿qué sois? ¿A dónde vais? ¿Por qué os sentimos?
¿Por qué crimen perdimos
la inocencia brutal de nuestro abuelo?

X
Ajeno á todo inescrutable arcano,
nuestro Adan cuadrumano
en las selvas perdido y en los montes,
de fijo no estudiaba ni entendía
esta filosofía
que abre al dolor tan vastos horizontes.

XI
Independiente y libre en la espesura,
no sufrió la amargura
que nos quema y devora las entrañas.
Dábanle el bosque entretejidas frondas,
el río claras ondas,
aire sutil y puro las montañas


Texto extraído de Madri+d

Istmo

La ultima entrada la escribí desde uno de esos restaurantes de
carretera en un poblado cualquiera del Istmo de Tehuantepec, de los
que están sembrados de topes y nunca sabes si sus casas están a medio
hacer, o a medio caer. Menú sencillo, escaso mas bien, y comida mala
sobre hule maltratado, con gran variedad de salsas mexicanas de
fabrica, tortillas recalentadas y un porche en mestizaje con garaje
envejecido, y mientras, el radio suena con la mejor cumbia de bote. La
vista, una carretera sinuosa en su tramo mas recto y bajo; no muy
lejos esta el mar, pero no se ve, se pierde entre el vergel, palmeras
aquí y allá, con las casas del poblado que se desparraman por las
riberas del pavimento. Solos, no pasan muchas almas, y menos motores
por estos lados, hasta que llegan ellos, pero no con hambre; quieren
estirar las piernas, y que la niña se entretenga, con atracciones
locales como la pareja de bueyes uncidos que patean lentamente y
atraviesan el cuadro que es el porche como en las películas a cámara
lenta, despacio, pero incansables. "Pues como la vida, ¿no?"

Desayuno en el Mediterráneo

¿No es una estampa inspiradora con la que desayunar? Una terraza sobre
el pueblo, modesto, brisa suave sobre la bahía, barquitas de
pescadores meciendose, poca gente, nada de desarrollo turístico y
temperatura ideal.
Me recuerda a uno de esos rincones perdidos del Mediterraneo que ya
nadie sabe donde están y si están.
Llevamos tres días por las bahías oaxaqueñas, desde el Istmo
rudimentario al desbordado Huatulco, y ahora nos despedimos de la
costa desde Puerto Angel, este rincón perdido del Mediterraneo que
espero que no se encuentre demasiado.

Reloj tempus fugit

Despertamos en El Camaron, camino al istmo de Tehuantepec. Amanecí con
un sueño poéticamente metafórico todavía deslizandose por la pared
anterior del cráneo, un sueño un poco atroz, si es que algo puede ser
atroz por porciones, como lo de los medios agujeros.
Como la rosa de Bestia en la película, que marcaba un tiempo agónico
con la caída de sus pétalos, en mi sueño se caían los pósters de
cuadros que colgamos de las paredes de mi casa en Polanco. En realidad
-en la realidad- ya se caen, se despegan. Primero, la Gran Ola, luego
fue el Festival de las Flores, y últimamente, Klimt amenaza con dejar
de besar mi pared.
En mi sueño pasaba que regresaba a la ciudad de Mexico de las
vacaciones decembrinas, y al entrar en el departamento descubría
horrorizado que todos los cuadros se habían despegado y yacían
bocabajo, en blanco, sobre el suelo, señalizando que mi tiempo en
Mexico había terminado.
Demasiado pronto.

Oaxaqueña

Hoy me despertaron los malos sueños. Me levante con la cabeza llena de sombras.
Pero hace un brillante día de Navidad en la ciudad de Oaxaca, y el sol va a disipar toda sombra.

Aeropuerto Stuck

Hotel Camino Real, aeropuerto internacional de donde siempre.
Creo que después de tres ciclos Zen consumidos, no quedan ganas para hablar del incidente. Además ya se ha dicho mucho sobre los aeropuertos, las aerolíneas y las viejas costumbres de la transhumancia posmodernizada. Que verdes eran las cañadas, ahora grises de concreto, luz blanca, vidrio y acero. Xicoatl sugiere un post sobre taxistas mexicanos, ya tenemos material de sobra, ductil y de gran densidad temporal; pero mucho ha escrito ya el uruguayo en su blog sobre tema, mejor no menearlo mas (por ahora). Esperemos la cena, el lee y y yo escribo, y esperemos mañana llegar, esta vez si, a Oaxaca. Lastima, nos perdimos la Noche de Rabanos.

Guardianes

LA HIPOCRESÍA DEL PEDO

Me senté al borde del acantilado buscando la paz e intimidad que no he podido tener en largas semanas en el Rajasthan. Por primera vez me podía sentar sola, sentirme respetada!! nadie que me viniera a abordar a cada minuto. Sentirme libre de movimientos, libre de miradas que me reflejaban en su deseo como una prostituta, en su ignorancia como un peligro, en su pobreza como a la culpable de su miseria, en su opresión como algo que envidiar y al mismo tiempo que despreciar, que culpar por sus insatisfacciones. Mil palabras no podrían describirlo. Así que me puse a seguir a los delfines en su paseo por el mar. El mar tras el polvo del desierto.

Un turista se acercó y se sentó cerca a leer y disfrutar de la brisa. No me gustó que no saludara al pasar. Al cabo de un rato, como la prueba de la tranquilidad que tanta falta me hacía, me hice un pedo la mar de contenta, sonoro pero inodoro. Placentero como es su naturaleza y su razón de ser. Y me sorprendió la manera en que el turista se giró hacía mí y me miró queriendo reflejar mi ordinariez. Se ganó mi antipatía y la amarga tristeza de encontrar a alguien más queriendo reflejar su insatisfacción en mi alivio, sus límites en mi libertad.

Hacerse pedos, cagar, eruptar y toda la escatología existe por más que la gente quiera perfumarse y esconderla. Que parece mentira que en tantos años de evolución!? los pedos de tu vecino sean vistos con malos ojos. Parte de mi liberación y de mi camino a la honestidad es sacar los pedos pa fuera cuando vienen esté quién esté delante. Porque yo no sé los demás, pero yo meo y cago todos los días y no sé porqué tengo que esconderme de ello. Si bien la mierda huele mal hacerla donde las bacterias no afecten a la salud de nadie.

Así que en India puedes cagar y mear en la calle incluso si eres mujer que lo respetan (menos mal) pero no enseñar un hombro o mover las caderas al caminar. Y en Europa y compañía del revés. Donde podré encontrar toda la libertad junta? Reflejos que reflejen vidas con ganas de ser disfrutadas y compartidas. No debería ser tan difícil.

Atardecer en Africa

No, mentira. Es San Miguel Regla, en el estado de Hidalgo.

Efecto Rip Van Winkle

A veces pasa. Lo provoca un estímulo audiovisual propicio, que hace que vuelva ese recuerdo, aleatorio, inconexo y más bien poco concreto; y vuelve de manera tan vívida que por un segundo envolvente el recuerdo absorbe, no exactamente como revivido, más como si las sensaciones de entonces envolvieran voluptuosas la percepción, te retornaran sensacionalmente a lo que percibías en aquel momento. Cuando eso pasa, parece que todo lo vivido desde ese momento pasado hasta el presente se colapsara para tu percepción, desaparece para esa forma de percibir el mundo -dificil de describir- que posiblemente se situa entre los cinco sentidos y la analítica lógica del cerebro, o tal vez en la convergencia de ambas, sin ser ni una ni otra.
Parpadeas y por unos momentos leves, has pasado de la sensacion del recuerdo pasado al presente de súbito, y tu percepción no reconoce ese salto, te desubica, como un Rip Van Winkle. Tu mente sabe perfectamente, tu razocinio no se afecta, pero tu fuero interno, confuso, desconoce. Como una conversación fugaz entre ambos, donde uno trata de ajustar al otro.
- ¿dónde estoy?
- en México.
- pero, ¿estás paredes?
- son tu casa.
- ¡no!.. ¿sí?
- sí
- pero, ¿qué hago en México?
- Viniste unos meses, ¿no recuerdas?
- er.. sí. Casi. Ya recuerdo.

Ayer y hoy

Hace años, cuando me regalaron mi primera radio con reproductor de CD estaba impresionado. No era para menos: allí dentro había .. ¡un auténtico rayo láser! Los CDs eran caros, y no había empezado la moda del pirateo, ni top manta, ni creo que los ordenadores siquieran tuvieran unidad de CD-ROM por ese entonces, así que había que comprarlos originales, y se atesoraban como piezas de una colección -algo poppera- y tan brillantes en su arcoiris cromado, con los folletines oliendo a papel satinado, de colores vibrantes, tacto suave. Mi primer CD era un recopilatorio de Unplugged, y recuerdo una canción, un cover de Led Zeppelin, Battle of Evermore -que debería buscar en algún momento, quizás cuando termine la entrada. El segundo CD que compré, en cuanto los pocos ahorros de la propina lo permitían, no recuerdo cuál era; pero el tercero sí, era otro recopilatorio de canciones de BSO de películas de entonces. Recuerdo que no estaba mal, pero me molestaba un montón que la pista número tres fuera de una tal Chavela Vargas que no me gustaba nada, y creo que cantaba una canción de una peli de Almodovar, que tampoco me gustaba nada."Piensa en mí" creo que era, cantada con esa voz de garganta quemada en vodka, y una melodía que le podría gustar a mi abuela, y encima en español. "Qué mal, ¿por qué la pusieron en mi CD? Ahora tengo que andar saltándola.."

.... hoy, estoy en México, y la Vargas, con esa voz rota que se atrastra por sus noventa años, resuena en las paredes. La he puesto yo.

Destino

Puede que el post de hoy tuviera que haberse titulado "Agencias de Viajes: ladrones de guante blanco", y ser la parte II de la Controversia Malabar de entonces; o incluso, titularse "2009. Odisea en el (cyber) espacio" y lo imposible de conseguir un billete de avión en la pauta lo-quiero-ya lo-tengo-ya y a un clic y medio de distancia; tanta la queja y tanta la velocidad de la era moderna para nada, delusiva, ilusoria, futil y su madre, y quién sabe, pues después de todo no quiero un avión, sólo un billete, o un asiento, o quizás dos. Pero no, bastante ácido ya se desparramó el fin de semana, y para que termine carcomiendo el blog, mejor dejamos el título según está y en vez de hablar de eso, vi "La persistencia de la memoria" en la entrada anterior y recordé la conversación del domingo sobre el proyecto de Walt Disney y Salvador Dalí; el Pato Donald vs. Gala y el arte subversivo en "Destino".

Aquí el vídeo:



Aquí la pregunta:

¿Y si Disney cooperara con Pedro Almodovar o Woody Allen?

El tiempo debe detenerse

Estaba leyendo este post de la Soñadora, cuando me acordé de esta cita que vi en la exposición de Remedios Varo.

"Porque eso no es uno mismo. No es humano, sino parte del orden cósmico. Ese es el motivo por el cual los animales no tienen preocupaciones metafísicas. Como son idénticos a su fisiología, saben que hay un orden cósmico. En cambio, los seres humanos se identifican con el afán de hacer dinero, por ejemplo. O con la bebida, o con la política o con la literatura. Nada de lo cual tiene que ver con el orden cósmico. Es así como descubren que nada tiene
sentido."

Aldous Huxley
El tiempo debe detenerse.

Epístola a una señora gorda

Estimada señora:
le escribo esta carta porque con el paso del tiempo he aprendido a templar lo que se ha dado en llamar mala ostia asesina, y he preferido reflexionar antes de decirle alguna otra cosa más que "schhhhh" o "jodeeer se callará" durante el transcurso del visionado de la película que tanto ha usted perturbado.
Sí sé que en este cine particularmente, ya es costumbre que la gente hable, con un volumen normal - por aquello de compartir sus comentarios, acertados siempre, señora, con el vecino de fila o de dos o tres filas atrás- desde que se apagan las luces hasta que algún personaje de la película le dé por hablar y ya es necesario dejar la conversación para otro momento, porque igual así nos perdemos en el argumento. Menos mal que ya no estamos en la era del cine mudo, o que en esta película particularmente solo tardamos 10 minutos en que un personaje arrancara.
Y sí, a mi me gusta oir los anuncios, y los trailers de otras películas.
Pero como sé que es costumbre, espero que sólo en este cine y no en toda la república, de hacer comentarios en voz perfectamente audible, y de hacer mucho ruido al buscar palomitas horadando su cubo de cartón cual topo ciego, cual bestia marina en la insondable profundidad, cual señora de Polanco fresa y maleducada,de entrar y salir de la sala para buscar un nuevo perrito caliente, o quizás un brownie caliente, que como no podría ser de otra forma, los amables artesanos del cine por franquicia tienen a bien envolver en papel crujiente de ese que sólo le falta chisporrotear con los destellos de la pantalla, pues por todo eso, como le digo que ya sé que es una buena tradición pues no le quiero recriminar nada en esta carta, pues suficientes "schhh" y "joder" ya le he dedicado, y que comprendo que usted tiene la consciencia de un líquen marchito, y como le digo, sé de buena fe que todas estas distracciones que usted nos brinda es parte de la buena práctica en la Casa del Arte.
Ahora, lo que ya no podemos consentirla, mi señora, es que usted se quede dormida en el cine después de atiborrarse con las palomitas, los dulces, y otras viandas, y claro, adormecida por la digestión de las boas, se ponga a roncar. A roncar, sí. Cual oso pardo. En medio de la película.
Menos mal que pronto despertó, mi buena señora, y se fue a por más cargamento para recuperarse del desgaste que supone haberse tragado un megafono.

Costumbres panartesanas

Me encanta la bollería en México, pero sobre todo, el proceso. La primera vez que lo vi fue en una panadería del zócalo de Ocosingo, un pueblecito de Chiapas, pero es el mismo allá que en un Superama en Polanco, Distrito Federal.
Coges pinza y bandeja de aluminio, eliges tus bollos favoritos, tu pan, y se los llevas al dependiente en el mostrador que cuidadosamente te los envuelve individualmente y te pregunta si los quieres en bolsa de papel o de plástico.
Te los llevas, y te los comes, tan ricamente.

Escarabajos

Estoy empezando mi segunda colección de fotografía malamente-hecha-con-mi-móvil-de-cualquier-manera. Mis compañeros de trabajo me regalaron una auténtica cámara digital (mil gracias), pero aun no me ha dado por usarla. Creo que me da apuro pasearla por el DF, o simplemente se me olvida cogerla cuando salgo. Creo que no soy de llevar más de un gadget, asi que cuantas más funciones tenga incorporadas el susodicho, mejor. Al iPhone ya solo le falta incorporar tarjeta de crédito y las llaves de casa, y perfecto. A caminar.
A lo que iba, sobre mis colecciones "Made by", la primera de fotos es sobre gente haciendo fotos, que es algo que me fascina, y la segunda es sobre los escarabajos de la ciudad de México, que es la especie semi endémica que más me sorprende por el número y la variedad de colores.
Como de la primera no creo que pueda mostrar nada aqui porque seguro que violo mil reglas de privacidad -uf, aunque estoy tentado, hay alguna buenísima-, pues aquí una muestra de la segunda.
La titularé "Escarabajo verde en Coyoacán".
¡Muérete de envidia, Annie Leboiv-... Leivo-comosellame!

Apanicarse

apanicarse

(Del lat. panĭcus, y este del gr. Πανικός).

1. verb. Reacción de un gringo ante un evento o circunstancia de mexicaneidad profunda latente que se manifiesta de forma intimidatoria.

Esta noche, a la vez que yo entraba en el metro Auditorio, salía toda una panda de seguratas (ellos y ellas) encabezados por un sigiloso que subía las escaleras con la pistola en ristre, y los demás que le seguían de verde, iban desenfundando.

Lo más raro fue que simplemente me pregunté "¿a donde irán?". Y lo segundo más raro fue que o lo soñé, o nadie se molestó en girar la cabeza.

Rincon de teatro

Le digo a Xicoatl que pienso forrar la pared del rincón con los folletos de todas las obras, películas, eventos, que vaya viendo en México, especialmente las que me gusten. Que no sea por competir, o batir un record. No será la muesca, no. Quizás sólo porque las paredes de mi "depa" estan un poco desnudas y con agujeros.

A ver cómo de cubierto queda ese rincón cuando me vaya...

Si ayer descubrí a Remedios Varo, hoy, paseando por el centro histórico me he dado cuenta de la relevancia de esta pintora en México. Al menos por cómo compite con Frida Kahlo y Diego Rivera en el tema de postales y souvenirs...

Me encanta la interpretación de sus obras, está entre lo surrealista y lo fantástico razonado.

Varo dijo sobre este cuadro, Mujer saliendo del sicoanalista:

"Esta señora sale del psicoanalista arrojando a un pozo la cabeza de su padre (como es correcto hacer al salir del psicoanalista). En el cesto lleva otros desperdicios psicológicos: un reloj, símbolo del temor de llegar tarde, etc. El doctor se llama Dr. FJA (Freud, Jung, Adler)".

El día

Hoy fue un día bastante redondo. Trabajé en casa, a causa de la tremenda amenaza de las manifestaciones multitudinarias que iban a colapsar la ciudad. Cualquier excusa es buena.
Me eché una siesta de babero, y fui a tomar un café servido a la española, es decir, con taza de loza, pequeña, café concentrado, y no dos litros y medio en un vaso de cartón. No estaba mal, no sabía como en España, el café chiapaneco, pero al menos era lo más parecido.

Tomé un camión hasta Chapultepec y fui al museo de arte moderno, a ver una exposición de Remedios Varo, una catalana -naturalizada en México como refugiada durante la invasión nazi de Francia- surrealista-metafísica que se inspiró en sus lecturas, desde lo metafísico, a las matemáticas, pasando por la novela negra, fantástica y esotérica. Me gustó como la muestra enlazaba sus cuadros con citas de la literatura supuesta inspiradora.

Luego me dolía la tripa y pensé que sería agradable sentarse en el banco frente a las Dos Fridas, de la exposicion permanente, pero una gringa obstinada en disparar todo encuadre del cuadro posible no me daba opción mas que a ver su culo, y no me apetecía, así que salí al parque del museo a sentarme en un banco de piedra lleno de hojas de otoño. Qué raro, un trozo de verde en la ciudad de México en estas fechas, y no está sembrado de flores de pascua.

Llegó la hora de cerrar el MAM, y salí a Pasear por Reforma para ver la exposición de viñetas de Abel Quezada en las rejas de Chapultepec, y de repente se me encaprichó acercame al Palacio de Bellas Artes. Cogí un camión, me planté allí, compré los malditos sellos en el Palacio de Correos, unos chocolates en Sanborns y pensé en regresar hacia Auditorio. Mala idea la del chocolate si te duele la tripa, y lo de bajar al centro el día de la manifestación. Reforma se bloqueó en cuestión de minutos, vaya.

No pasaban camiones por Reforma, y terminé andando hacia Insurgentes para coger el metro, pero me dió pereza, y al final entré en un hotel para pedir un taxi seguro en la Zona Rosa, que me llevó raudo al Auditorio, total, todo el tráfico estaba atrancado en Cuahutemoc.

Quería ver una obra de teatro medio musical, una obra dentro de otra. Como lo del sueño dentro del suelo "es lo más cercano a despertar" que alguien dijo, y otros citaron, y yo no recuerdo. Pero que casualidad, las entradas estaban agotadas para la obra que quería ver. Qué raro, aunque oí algo de "invitaciones", así que debía ser por eso. Está en sus ultimas funciones, y debieron invitar a medio DF a verla.

Ya me quedan pocas opciones para elegir en los teatros del centro cultural del bosque, así que no elegí, vi la que quedaba "Matando Puercos"; un experimento con los personajes estrella de Shakespeare simultaneamente controlados por unas brujas bastante eléctricas. Inciso: esta, Xicoatl, sí era más para intelectuales. Pero duró poco, y no estuvo tan mal para lo duro que podría haber sido.

"There are more things in heaven and earth, Horatio. Than are dreamt of in your philosophy."

Persiguiendo Departures

Despedidas, se llamaba la película, en español peninsular. En mexicano, Violines en el cielo.

Departures, en inglés, aunque es japonesa. La historia de esta pelicula ya viene de largo para mi, no sé desde cuando llevo intentándola ver. Debía ser desde septiembre u octubre. No antes, no pudo ser que quisiera ver una película japonesa antes de volver de Japón, y eso fue en agosto.

Primero la intenté ver en Madrid, en uno de esos cines V.O. de detrás de Plaza España que el Malabarista me recomendó. Creo que cuando no tenía mucho trabajo, tenía otros planes en Madrid, o simplemente no me apetecía meterme en una sala oscura cuando la luz del día aun estaba suficientemente presente como para disfrutarla un rato más. Y el crepúsculo se pone muy bonito en el Parque del Oeste como para perdermelo en un cine.

Ya perdí la oportunidad de verla en Madrid, y acercándose peligrosamente noviembre, y mi propia departure, fue cuando descubrí que la echaban en ese cine del área de Santiago, en Valladolid, Carrión creo que se llama. Pero eran días muy complicados y rara vez estaba en el centro antes de las ocho, que empezaba la función. Así que pensé que ya no la vería en el cine, tal vez en internet o tal vez, no era una película para que yo viera. Me conformé con haber visto Mapa de los Sonidos de Tokyo, a lo que mi hermano dice que Isabel Coixet me mandará una postal de navidad, ya que he sido el único que he ido a verla, y muy agradecida la catalana, me felicitará las fiestas personalmente. Bueno... así es mi hermano.

Quizás pase lo mismo con Departures que con Mapa de los...; la sensación de salida es relajación, y mientras, aparco la opinión para cuando el poso caiga.

Tardé un mes en darme cuenta que el off, y la imaginería de Mapa de los .. me había encantado. Como nadar en éter. Creo que fue ya estando en México, cuando fuimos a cenar al pequeño japonés de la Zona Rosa. Plato único de sushi para mi, gracias, como siempre.

Tecnologia punta mapera

Mientras espero para ir al cine a ver una japonesa, me estaba acordando de Manu, que se había enamorado de Japón, entre otras cosas, por el uso de tecnología puntera: en trenes, en el metro, incluso en las aceras de las calles.
Aquí dejo la última tecnología en intefaces interactivas hápticas para mapas holográficos, que recibimos en Aso, la caldera volcanica activa de la isla sureña de Kyushu.


vamos, ..¡perdidos de la mano de _ _ _ _ que estábamos para ver este tipo de avances técnicos!

Top manta

Esto era la foto de un policía del Distrito Federal comprando un DVD en el top manta. Que pena que saliera borrosa.

Campaña contra el cáncer y libertad de expresión

A veces me pregunto cómo es posible que semejantes opiniones y declaraciones sean reales, escupidas por una persona de carne y hueso, con nombre y apellidos. Incluso quizá con una familia, hasta puede ser que con un hijo al que... ¿educar? Dremiadelamorhermoso.

La confusion de las lenguas

Me preguntaste como se llama la obra que vi el sábado mientras esperaba. Se llama "Confusiones de la lengua", nada que ver con babel, trata de relaciones de pareja en los cincuenta: infidelidades, desencuentros y re-encuentros.
Ojalá la vida fuera como una obra de teatro, con final feliz. Y si no, al menos, que se cerrara el telón en un punto determinado y no tuvieras que seguir viendola.

Tirano, Banderas

Creo que nunca había oído como suena una bandera ondeando. El otro día al salir del teatro me quedé fijo mirando una gigantesca bandera de la Republica en el Campo de Marte. Era de noche, soplaba el viento, y me recordó al mar, por el sonido hipnótico y la ondulación, ritmica, suave; me recordó al mar de noche,por el ruido reverberante de las olas sobre un fondo negro.

A Rincón y al Malabarista, como a muchos otros, no les gustan las banderas, por lo que simbolizan, supongo. Quizás cambiaría esa percepción al ver una escena de John Rabe, donde el director de Siemens China guarece a sus trabajadores chinos del ataque de los bombarderos japones bajo una enorme bandera svastica. Un símbolo terrible, sí; y un trozo de nimia tela, que salvó la vida a decenas de personas.

¿Quién no sintió simpatía por la asesina nazi en The Reader?
Perturbador.

¿Por qué en México...

- ... en mi empresa van todos de riguroso traje, menos el viernes, que "hay que ir de sport"?
- ... las reuniones empiezan media hora tarde siempre? ¿Acaso no tienen reloj?
- ... cuando pides un "té normal" te ofrecen manzanilla o mil tes de sabores edulcorados?
- ... no puedes comprar un sello, excepto en las oficinas de MexPost, que sólo abren hasta las 2 pm?
- ... echan tanto azúcar al chocolate amargo? ¡Así no amarga!



DISCLAIMER: me encanta México. Cualquier parecido de este post con una crítica real es pura coincidencia.

Imaginar viene de imagen

Ya está. Ya di con ello.

Quiero caos, pero no puedo evitar planificar; quiero espontaneidad, pero tengo una predisposicion asesina hacia la planificación. Encorsetar. Y al planear, se ponen los condicionantes para generar estrés y tensión, porque termina habiendo un decalaje entre lo que sucede y lo planificado, y esa tensión interna puede salir rebotada hacia las personas de alrededor.

¿Y cómo evitarlo? Quizás todo viene por una tendencia inconsciente a imaginar, imaginar el futuro, dibujar un esbozo de lo que va a pasar, anticiparse. ¿No se puede parar de imaginar, de hacer imágenes, de pensar? Entonces, quizas y por esta vez, haya que tratar de no imaginar, hacer un esfuerzo por centrar la mente en el presente, en lo que acontece. Ver lo que hay afuera y no lo que hay adentro. Cerrar el mind's eye y abrir los sentidos.

Cómo emigran los sentimientos

No sé si ya he dicho que estoy encantado con la oferta cultural de la ciudad de México. Hoy de nuevo, Xicoatl y yo fuimos a ver una película de la 51ª Muestra Internacional de Cine. Queríamos ver una japonesa, pero nos confundimos de día y terminamos viendo "Norteado", una historia de la frontera.

Allí, la frontera es agua. Acá, arena.
Allá, el mar se traga a los hombres. Aquí, se pierden en el desierto.
Allí, se lucran buscandoles un sitio en una patera. Acá, los polleros.
Mexicanos o subsaharianos, todas la historias de fronteras son iguales.
Todas tienen algo en común.
Todas terminan.


Afortunadamente esta vez, la película - que empieza casi como un documental- termina de una forma muy tierna.

YouRum

No sé para qué me molesté en andar trayendo vino español y turrón aquí a México, si en el super de al lado de mi casa han montado el mismo tenderete turronero que en todos los super de España por estas fechas...
NOTA1- bueno, "por estas fechas"...En realidad en los últimos años ya empiezan las tentativas turroneras desde Septiembre.
NOTA2- todo mundo sabe que Navidad, ese tiempo sobrio de paz y amor, dura desde el 40 de Mayo hasta que te quites el sayo, allá por Febrero.

... por no hablar de la tiendecita "Mazapanes de Toledo" a dos calles de mi portal

¡Cuando digo que en esta ciudad hay de todo...!

Otoño en inglés se dice "the fall"

En días como hoy, me siento atrapado en una prisión de carne, débil, defectuosa, que enferma a cada rato. Nada grave, pero molesto. Atado a una rueda abollada, que trota pero a cada paso se para. Qué mala suerte.
Y antes de que se me fuera la olla transcendiendo por ahí por la pradera, me acordé de este proverbio que leí en no sé dónde:

"Estaba furioso de no tener zapatos; entonces encontré a un hombre que
no tenía piernas, y me sentí contento con mi suerte".

Prendida de las lamparas

PROS
La 51ª Muestra internacional de cine
Siempre hay teatro, exposiciones, algo que ver, algo que hacer.
La ciudad verde, pese al aire.
¿En qué otra ciudad podria ver la efigie de un principe azteca recortada contra un rascacielos de vidrio y acero, en una avenida afrancesada, con palmeras, casonas, grandes aceras sembradas de asientos estramboticos?

CONTRAS
Me duele el estomago, es casi permanente.
El esnobismo.
¿Mucho ruido?
Me falta la paciencia... no puede ser que tarde media hora en comprar unas pantuflas que no tienen, o que me atiendan cuatro camareras distintas para pedir un bocadillo.

Pensaba esto antes, a oscuras. Son esos momentos en que la mente está atrapada en algo muy visual, mecánico, fácil de seguir, e imperceptiblemente se desconcentra, y termina pensando qué sé yo. Pensaba eso sin darme cuenta. Y de repente, no puedo evitar reirme al darme cuenta de que estoy viendo la dramatización de la vida de una escritora chiapaneca en un cuadrilatero de arena junto a un compatriota suyo que está.. ¡en pijama!

Real y surrealista a la vez, ¿no es genial?

Miguel Delibes recibe la Medalla de Oro de Castilla y León

El presidente de la Junta de Castilla y León, Juan Vicente Herrera, entregó en Valladolid la Medalla de Oro de Castilla y León al escritor y periodista Miguel Delibes en un día en el que destacó la "enorme satisfacción" que le ha supuesto desde el plano "personal e institucional" poder conceder este reconocimiento a quien calificó de "maestro de narradores". Más información en el Diario Siglo XXI.

Post de hace dos años cuando Delibes cumplió 87 años.

Los muros de Zapatero

Un día estupendo este domingo que poco a poco se va consumiendo. Nos ha acompañado un repentino buen tiempo paseando por Barcelona y por la playa, comida en terraza incluída, pequeños lujos del Mediterráneo.

Llego a casa y aprovecho para terminar la lectura del periódico. Os recomiendo el artículo "Los muros de Zapatero" de Josep Ramoneda, surgido a raíz de unas declaraciones de ZP en Berín en el aniversario de la caída del muro de Berlín. A este paso Zapatero pasará a la historia como el presidente de las buenas palabras pero vacío de contenido.

Lamentable ¿periodismo?

No me gusta nada Florentino Pérez, me da miedo sólo pensar el poder que tiene en este país.

Pero esta entrevista es absolutamente vergonzosa.





Más información en El Descodificador

De qué hablo cuando hablo de correr

Hace un mes y medio aproximadamente vino un amigo de Valladolid por trabajo a Barcelona y quedamos para cenar juntos junto a una pareja de amigos comunes. Justo tenía preparada para esa noche un regalo para la pareja, así que compré una novela de John Kennedy Toole que acababa de leer y me gustó mucho a mi amigo pucelano. Me hacía ilusión que todos tuvieran un regalo esa noche.

Una semana después, coincidí con Héctor por primera vez en el aeropuerto de Barcelona, me acerqué a buscarle con un par de amigos comunes y fuimos a casa de uno de ellos a cenar y a pasar un buen rato juntos. Héctor traía regalos para ambos amigos, y como a mí no me conocía ni sabía que iba a estar presente, lógicamente no me correspondía ningún regalo traído del lejano Japón. Así que en el momento de dar los regalos, me regaló el libro que justo acababa de terminar en el avión, "What I talk about when I talk about running". Fue un detalle que me encantó y me hizo pensar en lo fugazmente feliz que pude hacer a mi colega pucelano con un simple gesto, lo mismo que hizo Héctor conmigo.

Este libro ha sido mi compañero de viaje durante dos semanas en Sudáfrica, más tiempo del necesario para un libro que se lee de forma rápida, pero muy entretenido para rellenar el tiempo que siempre hay en un viaje de un grupo de tres personas, con las esperas matutinas incluidas. Héctor tiene la misma manía que yo de hacer pequeños dobleces en las páginas donde hay algún párrafo que le llama la atención, así que no me fue muy difícil de adivinar el contenido que publicaría en su blog cuando hablara del libro.

A mí también me gustaron mucho los pasajes que destaca en su post, y me encantó la forma de acabar el libro, de alguna forma me recordó a "El coronel no tiene quien le escriba", desde 50 páginas antes ya sabes cuál será la última frase:

At least he never walked

One hundred of a second

Corto sobre fotoperiodismo. Cuando es imposible quedar al margen de las penurias ajenas.





Vía: XatakaFoto

Triodos: Bancos y desarrollo sostenible

No es la única opción de banca ética pero sí la que conozco más de cerca. Triodos Bank es un banco de ámbito europeo que lleva 29 años funcionando con la premisa de ayudar al desarrollo sostenible.

Invierten tu dinero en cuatro sectores:

• Naturaleza y medio ambiente (47%): préstamos a proyectos de energías renovables, agricultura ecológica y biodinámica, plantas de reciclaje, conservación de la naturaleza.


• Iniciativas sociales (21%): entidades de microcréditos en países en vías de desarrollo, Comercio Justo y ámbito de cooperación.


• Iniciativas culturales (30%): enseñanza y promoción cultural, turismo sostenible.


• Otros (2%): préstamos a particulares

Tiene diferentes tipos de cuentas, corriente, de ahorro, etc. Y para facilitar un poco más tu lado caritativo, puedes donar de forma directa una parte (25%, 50%, 75%) de los intereses que proporcionan tus ahorros a una de los ONGs con las que tienen acuerdos.

Tienen oficinas en Barcelona, Madrid y Sevilla, y servicios por teléfono e Internet como cualquier otro banco.

Como contrapartida, el interés máximo que te dará tu dinero es aprox el 1,5%, no el 3% que ofrecen en otros bancos. ¿Algún precio hay que pagar no?

Más información en la página web de Triodos Bank

Separar no es Reciclar

Me vuelvo un poco turuleta con esto del falso reciclaje que no sé si el problema es que casi nadie se para a pensar en ello o es que de verdad les parece bien.
No creo que el problema se resuelva llenando las casas ni las calles con cubos de basura de distintos colores (se necesitan camiones para recogerlos...) y que rellenarán los que compraron el producto (y no quién los fabricó) con diferentes tipos de mierda que recibirán diferentes procesos en industrias (no muy eco, ocupan espacio...) que te lo ponen bonito y luego te lo venden otra vez; negocio redondo oiga!. Porque de esta manera lo que hacemos es que sea posible que nos vendan todo requeteemplasticado, que nos llenen de folletos de publicidad, que utilicen tintes tóxicos eeeettttcccccccccc Que gobiernos y empresas hagan su agosto a nuestra salud. Qué estáis trabajando gratis para ellos hostias! Qué estáis dando salida a la mierda que nos venden en lugar de reducirla! Qué así no se enfrentarán al problema! Y encima te comen el coco que si eres buena persona porque separas el papel del vidrio.
Pero lo triste es que ésto no es lo más triste del asunto. Lo chungo es que así no hay manera de volver a la Venta a Granel en cuantos más productos mejor: lentejas, sal, champú, vino, arroz etccccccc y salir a comprar con nuestros envases para cada cosita. Que no sólo haría que disminuyesen los kilos de mierda en unos millones, sino que volveríamos a consumir comida fresca y no de la que le ponen los E y compañía para que dure meses y nos llenemos de cancerígenos (madre con lo buena que es la cocina mediterránea y que se la van a cargar con el fast food...que claro todo viene de trabajar tol mundo más horas de las debidas y no tener tiempo pa cocinar...pescadillaza que se remuerde la cola ), sino porque así compro exactamente la cantidad que necesito en cada momento, al peso, sino porque de verdad somos conscientes del problema de que los residuos humanos están destruyendo La Tierra... Y no es que el problema sea que desaparezcamos todos en breve porque poco importa, se extinguieron los dinosaurios y nos extinguiremos nosotros. El problema es que teniendo el paraiso al alcance queramos vivir un infierno en vida.
Y claro la raiz del problema : Por qué no trabajar más el reciclaje interno? Levantarse y querer lo mejor para uno mismo, para los demás y para el Planeta. En la práctica del día a día. Porque reciclar es también recoger autostopistas, es también compartir con quién no tiene, es ahorrar en combustibles, es también tener un armario modesto, una casa modesta...vivir sólo con las cosas que realmente necesitamos...Empezar por ser conscientes y cambiar estilos de vida poco a poco, sin extremismos pero encaminándonos al bien común...
Y es que me cansa un poco ver los cubos de distintos colores llenos y los corazones y mentes vacías. Por qué tanta gente no pensando, no sintiendo? Qué fácil lavarse la conciencia separando la caquita material y no pararse a pensar si cada día que me levanto estoy siendo respetuoso conmigo, con los demás y con La Tierra en la que vivo.

Y todo esto escrito desde India, madre que locura, que de mierda! Interna y externa que siempre van de la mano. Temiéndome lo peor: que el arreglo (que ya se está poniendo difícil) sea que les pongan cubos de colores!! Porque ya están desapareciendo los platos hechos de hojas (orgánicos) para dar paso a los de plástico. Pero no debería ser al revés?
Llevo unos días bebiendo agua del grifo en Rajasthan y mis tripas y mi reciclaje van por el buen camino. No más botellas de plástico estos días para mí. Yujuuu!

Pero por favor, si estoy equivocada y ciega en lo que digo, que alguien me dé Luz!

El paro

El otro día comentaba allá lejos por la Ruta del Jardín de Sudáfrica con unos amigos lo genial que es viajar, y mi viejo sueño de poder hacer un viaje algo más largo de lo habitual, quizás conformarme con tres meses, y si llega el momento del paro, aprovechar a estar un año dando vueltas por todo el mundo.

Y la conversación derivó hacia el papel del paro en la sociedad, y en realidad es tremendamente incongruente que la sociedad española me tenga que pagar durante un año mientras yo me dedico a vivir la vida alejado de los problemas mundanos, con una tasa actual de desempleo del 19%, la segunda mayor en la Unión Europea. ¿Que ya lo he pagado por adelantado con mis impuestos? Puede ser, pero este pensamiento no es nada social, se supone que estas ayudas están para la gente que lo necesita, y no para que yo me pueda dar el capricho de pegarme un año a la bartola, que me apetece mucho, y si llega el momento seguramente lo haga, porque nuestros queridos dirigentes lo permiten y casi que lo estimulan, permitiendo por ejemplo acercarse a sellar la tarjeta del paro telemáticamente.

Me puedo considerar afortunado por ser una persona con un buen sueldo, sin cargas familiares y apenas necesidades materiales. Aunque como se refleja en este artículo de El País, hay gente que no tiene tanta suerte o que en algún momento se complicó la vida más de lo necesario.

Llamamos casualidad a todo para lo que no encontramos respuesta?

Me levanto en Brisbane, Australia, en casa de unos amigos. Andrea duerme, Fernanda se está pegando una ducha y yo voy a la cocina a preparar el desayuno. Pongo el pan en el tostador y una chispa azul aparece cuando le doy a la palanquita que lo pone listo para ser tostado. Saltan los plomos en la casa y nos quedamos sin tostadas.

5 días después estoy en Malaysia, en un centro de meditación Vipassana. Es la hora del desayuno y estoy tomando un café tranquilamente en el comedor esperando a que mis compañeras terminen de hacerse sus tostadas. Me levanto, pongo el pan en el tostador y cuando bajo la palanquita salta una chispa azul y también los plomos. Suerte que esta vez casi todo el mundo ya tenía sus tostadas listas pero a la mañana siguiente no hay tostadas para nadie, no funciona el tostador.

Últimamente puedo notar con facilidad la energía que circula por todo mi cuerpo, sobre todo en los brazos, desde el codo hasta las puntas de los dedos. Así que de momento, desde hace ahora otra semana, no he vuelto a usar un tostador.

Inglorious basterds

Los dos últimos sábados he disfrutado el mismo plan de noche, ver Malditos Bastardos, en el mismo cine, misma fila, misma butaca, casualidades de la vida.

Sí, seguramente llego tarde. Seguramente os han dicho por mil sitios que merece la pena o que es muy mierda, yo me apunto al grupo de impresionados por la película: escenografía, imagen, una película con sentido en cuatro idiomas, interpretaciones estelares... y un giro de la historia. Y por supuesto, uno de los grandes logros de Tarantino, la banda sonora, ya está disponible en Spotify :-)

Si tenéis oportunidad no os la perdáis.

La silla azul

Hasta los dieciocho años corrí en bicicleta. Una de las modalidades era en velódromo. En el velódromo tienes que competir con una bicicleta que no tiene marchas, que no tiene frenos y que tiene piñón fijo, es decir, no puedes dejar de dar pedales. Cuando vas sólo no hay mayor problema, pero cuando compites con gente alrededor o cuando entrenas en grupo es necesario tener un sexto sentido, buscar la forma más fácil de escapar ante una posible caída, con la única ayuda de la destreza, no hay frenos.
Creo que eso me llevó a tratar de buscar una posible ruta alternativa.

Cuando vas en coche también es posible que suceda algo anormal, un accidente, un cambio brusco de dirección... y es necesario tener una vía de escape.
Recuerdo aquella época de "me gusta esta chica, pero también esta otra por si la primera falla, y esa otra por si falla la segunda"... una vía de escape.
Recuerdo que trabajando en Valladolid estuve haciendo entrevistas para moverme a Madrid, Ávila, estudiar oposiciones de la JCyL... hasta el traslado a Barcelona.

De repente comencé a trabajar en una empresa estable, con un gran número de trabajadores, y en la que es posible que "nunca pase nada", la tranquilidad asegurada, y eso relaja. De repente la silla azul te posee, y si te descuidas bajas los brazos y te dejar llevar por la corriente, sin buscar la ruta alternativa, sin saber realmente lo que quieres.

Hasta que dices Basta!, piensas que "I want to do more", creas una aplicación para Twitter que llamas "MaToBaTrois", piensas que puedes conquistar el mundo y echas a volar tu imaginación sobre dónde estarás dentro de un año.

Français

Je étude Français.
Je ne parle pas Français.
Je m'appelle Juan.
Comment tu t'appelle?

¿Por qué si se escribe trois se pronuncia /trua/, quatre se pronuncia /catrrrrr/, con una erre sonora de cojones?
¿Por qué en castellano decimos ochenta y no cuatro veces veinte?

NO LLORAR MÁS

Hace tan sólo 1 semana que dije: "ya no puedo más". Y empecé a llorar con hipo, emberrinchada e implada como lo hacen esos niños/as pequeños que lloran desconsoladamente después de haberse encontrado con una negativa rotunda a sus deseos.

Y es que, aunque alguno no se lo pueda creer, a mí también me puede pasar que me quede sin fuerza, que sienta como se me retuerce el corazón al ver a mi hija sufrir y llorar enrabietada, por la misma rabia que hasta ahora a mí me impedía precisamente llorar.

Pero sucumbí. Me sentí empequeñecida, envilecida, ignorada, infravalorada, imcomprendida, frustrada, infeliz, incomunicada y no sé cuántas "idas" y "adas" más.

Sin embargo, no me rindo. A ver quién puede más.

He buscado un argumento en el que apoyarme para llegar al final de mi contrato sin volver a pasarlo tan mal (porque asumo que bien tampoco lo voy a estar). Éste es: me quedan 3 menstruaciones para volver a sentirme como yo quiero y recuperar ese equilibrio tan necesario en mi vida actual. Lástima que cuando llegue ese momento no estarán todas las personas con quien me gustaría compartirlo, aunque otras también muy especiales estarán al llegar.

Great expectations... exceeded

Un resultado inesperado, o demasiado esperado.
A mediados de noviembre me trasladaré a la ciudad de México por tres meses, a los que seguirán otros seis en Sao Paulo.
Qué emoción, conocer el México del bicentenario y el Brasil preolímpico.
Y ahora a planear cómo abandonar mi vida aquí, mi casa, tu ciudad, mi calle, nuestro trabajo,... en aproximadamente un mes, una mudanza transoceánica. A procurar no pensar qué es lo que quedará de lo que dejo ahora, cuando vuelva. Y dónde volveré.

Soluciones de Crisis S.A.

Asumo que este arreglo también esta financiado por el PlañE. Qué miedo.

Ha muerto Juan Antonio Muñoz Rojas

El ultimo poeta del 36.

"Nada tienes que ver con la poesía.
Una cosa es poesía y otra rosa,
aunque al nombrar los pétalos, las gentes
piensen que los poetas no andan lejos.
Más no es verdad y sí que tras los pétalos
andan los muladares, los canteros,
los hortelanos, las fecundaciones,
tus manos indudablemente bellas,
que los recogen un momento, dudan,
y los entregan a las aguas mansas."

Abrazado a la tristeza

Hoy he pasado todo el día acordándome de Atreyu, y de su aventura tratando de que La Nada no venciera con su Tristeza el mundo de Fantasía. Tratemos de vivir lo máximo posible en el mundo de Fantasía cabalgando a lomos de Artax. Evitemos la presencia de Tristeza, huyamos de los ideales inventados. Tristeza, maldita compañera.

Mi mundo

Me encanta cómo calle 13 describe el mundo.

En el mundo hay gente bruta y astuta
Hay vírgenes y prostitutas
Ricos, pobres,clase media
Cosas bonitas y un par de tragedias

En el mundo hay micrófonos y altoparlantes
Hay seis mil millones de habitantes

Bleeding clown

Me gusta la metáfora del circo como reflejo de la infancia. Un redondel de luz y color, ilusión, un redondel pequeñito, limitado, en el que una vez que te sales, es díficil volver, ya dejas atrás la magia, pues ya entiendes el mecanismo. Vuelves, pero como observador.
Y en general, sobre dejar el mundo conocido atrás perseguiendo sueños.-
Leí este post en el blog de G. sobre los payasos tristes y me recordó a la canción, y a esto, que escribí hace mucho tiempo.


La sonrisa del payaso le había devuelto la paz en el pasado. Pero ahora ya no funcionaba. Además, el payaso estaba marchito, y los antes vivos colores de su traje ahora apenas lucían mortecinos, apagados. Ella se giró y salió de la carpa, franqueó la cancela y abandonó para siempre el recinto donde sus sueños circenses de un día anaranjado se habían vuelto zafios y mundanos. “Un sueño tiene que guiar, tiene que impulsar”, se dijo a sí misma. “Mi sueño, se ha roto”.

Había caminado durante dos horas desde la ciudad del Sol, a tres leguas de la explanada, hasta la mismísima puerta del Arco de Oro con el anhelo de días perdidos en su corazón. Cuando dejó el circo años atrás, el sueño la perseguía. Recorrer el mundo, salir de aquel redondel que era su universo, y ver otros cosmos, otros rumbos. Pronto se dió cuenta de que en el mundo exterior no había malabaristas, ni mujeres barbudas; los saltimbanquis no brincaban ni había acróbatas tejiendo lazos en el aire; no había domadores ni leones, pues todas las fieras eran aniquiladas antes de saberse fieras, y los domadores no llevaban látigo. Llevaban países y vestían de poder y de sombras en el alma. Pronto descubrió que todo eran trucos, pero no había ninguna magia. Sólo televisión, prensa, radio y red. Y entonces lo entendió todo. Se arrepintió de su viaje exterior. Quiso volver a su pequeño redondel de felicidad, quiso volver a su pequeño circo de magia y luz, donde cada día todo era nuevo. Pero no pudo, se encontró la carpa ajada y el payaso triste y descolorido. Con un susurro roto, él se lo explicó: “Amalia, la infancia sucede una vez. No puedes regresar a la inocencia, pues se pierde al vivir y no se recupera jamás”.

¿Más vale tener suerte que talento?

Sueños

Tantas veces he pensado en qué pasaría cuando se alcanzan los sueños, .... y tantas otras veces, he dejado inacabada esa reflexión. Es una espiral, es como la metafísica de la muerte. Si te enredas demasiado en ella, acabas en el punto de origen y a la vez mucho más alejado, por encima. ¿Qué hay más allá de los sueños? ¿Hay otros sueños esperando? ¿Hay vacío?
¿Soñamos para movernos? Si no soñamos, la vida se vuelve un gris cemento rasposo. Si soñamos demasiado, perdemos la conexión con la realidad. Y esto es malo porque.. er...um...
A lo aristotélico, modular lo abstracto y transcendente con lo viable y cercano de un sueño dará el equilibrio entre la frustración y el impulso. Eso tuvo que decir un tal Fulano de Cual.
Pienso en aquellos que sueñan con cosas, nunca mejor dicho, cosas materiales, que en el fondo, por mucho, por poco, por muchos, y por pocos son siempre alcanzables. Cuánta gente he conocido que soñaba con una casa, un coche, una boda, ... y luego, cuando lo tienen, no hay nada. Vacío. Vamos, como la muerte. Sin metafísica. Tantas veces pensé que la sustancia de los sueños no debería ser material, mejor un intangible, y si los sueños han de ser un motor, mejor no alcanzarlos nunca, pues quien llega a la meta se detiene.

Mejor buscar otra conclusión.

Nuevos planes, idénticas estrategias

Ideales

"Quien ama a un ideal espera a su vez que el ideal le ame."

Yukio Mishima.

Rojos vs. Fachas

La foto del día después, o lo que queda de ella.

Fachas

Parece que resaca festivalera y silencio no es lo único que la tauromaquia verbenera ha dejado atrás.

Estos egoístas son tan lerdos que ni siquiera pueden darse cuenta -y valorar egoístamente- lo crucial de la contribución de los inmigrantes al PIB nacional. Disfrazar la xenofobia y el racismo de nazional-socialismo por ser época de crisis no me vale. Patriotas, aquí sigue un inventario de los negocios de inmigrantes que llenan la vida comercial de las cuatro calles que me rodean y que llamo "barrio":

- dos restaurantes chinos y por lo menos dos bazares chinos
- un turco de kebaps
- el bar de la bulgara, donde trabajan rumanas y caribeñas, y dan empleo también a una española ex gerente de hosteleria que se quedó sin trabajo.
- al menos un locutorio, el regentado por peruanos
- por no hablar de la dominicana que me sirve esa riquisima tortilla española para almorzar, o el peruano de los cafés en el Cactus.
- La Casa de la India, como institución intecultural.
- ...

¡A ver qué hacéis vosotros ...!

Fragmentos

Bea, que estaba a punto de salir volando sobre Rodalquilar.
Isa, que no sé que estaba haciendo.
Mónica, Virginia y Villi, que formaban en corro mientras esperabámos a alguien en el portal de mi casa.
Juan, haciendo de mástil de bandera, también en Gata.
Marta, muy embarazada en el aparcamiento de la calle de la India.
Yo, en Machu Picchu
Ramón, en el cumpleaños de Virginia en aquel bar de Madrid.
Raúl, en San Cojón, en una casa rural de Segovia
Calvo y Javi, esperando ya una noche de frío en Fiestas del año pasado en Cantarranas.
Y de fondo, una de las plazas abarrotadas de Barranco, en Lima. Y esa estrella a la que empiezo a coger manía. ¡Símbolos!

Esto va a haber que cambiarlo un poco.

El post que no tuvo título

He vuelto a casa. Llevo un rato aquí, preguntándome que es lo que noto diferente, raro. Qué ha cambiado en apenas dos días.
El tiempo ha cambiado de golpe. Hace frío, ha sido un día lluvioso y es demasiado de noche para la hora que es. Pero no es eso. No sólo eso. Es el silencio. No se oye nada. Nada de nada. Se acabaron las terrazas, ya no hay fiestas, y del guateque de todos los días, del ambientazo festivalero, de oir a la gente a cada paso, pasodoble, trompeta... no queda ni el recuerdo.
Como un circo -uno mediocre- que levanta la carpa, y se va, dejando el solar atrás. Como si no hubiera pasado nunca por allí.

El invierno está aquí, no se si de visita todavía o para quedarse definitivamente. Me contento en en pesar que este año con toda probabilidad pasaré buena parte del invierno en algún lugar tropical...

!!

Great Expectations (continued)

Ahora solo queda esperar el desenlace...

Gran Vía madrileña...

16 de septiembre, día de la Independencia de México.

Café Tacuba vs Olé Olé

1983:





1996:



gracias México, por librarnos de esta lacra.

The Drummer

Del jaleo taurino a los tambores zen en Taiwan. Éramos dos personas en un cine de tres salas, no está mal.
"El latido de la montaña", the Drummer, en inglés, es una pelicula hongkonesa. Me quedo con una frase de la película, aun no teniendo nada que ver con ella.

"Nos vamos de gira mundial", dice Liang-Yin. "Primero Hong Kong, luego Kuala Lumpur, Bali, Taipei, Beijing, Seoul,.."

Da la impresión de que el mundo para el oriental está circunscrito a un redondel sobre Asia.

Ayer vi District 9, apadrinada por Peter-kong Jackson. No la veais.
Noto la diferencia entre una pelicula de Hollywood y una de cine europeo, asiático, o cine independiente. En ambas me puedo aburrir, pero en el caso yanki, ese aburrimiento a la salida del cine escora al enfado, por haber tirado el dinero, y por haber perdido el tiempo. Se borra de la memoria en cero segundos y medio.
En el segundo caso, el aburrimiento se vuelve reflexivo, y en cuanto hace poso, deja un buen sabor de boca, un sabor de boca que no empalaga.

Mizuha-so Miyajima

El tatami da una falsa sensación de higiene, quizás por liso, y por el color crema. "Japanese tatami" dice la mujer, aganchándose para tocarlo, en un gesto que quiere decir "auténtico". La señora es bajita, rechoncha, vieja y tiene dificultades para moverse, al menos, segun evidencia la forma en que después bajaría las empinadas escaleras, de escalón estrecho y moqueta verde, que bajan al minúsculo portal. En el pasillo, el olor a cloaca deja un cosquilleo que perdura ya en la habitación. Nos miramos; debe de venir de los servicios de la planta, o de humedad que se acumula. La casa está construida contra la ladera empinada, y algunas salas, como el baño de la planta baja, ofrecen espectaculares vistas a la nada, a la roca. "Sucio", flota en el aire, dicen las paredes. La sensación es la misma que la de los hoteluchos de Londres, asfixiados de moqueta. En el servicio solo hay retrete japonés, eufemismo blanco de agujero en el suelo, y la sala incluye un ricón vallado, un altar, para rendir culto a unas telas de araña que caen sobre las flores de plástico. La señora no limpia allá, pero hay flores.
La habitacion es amplia, muy amplia, y afortunadamente escasea la decoración, que de otro modo acumularía polvo y mal gusto a partes iguales. Tras la primera impresión, tras el primer impacto, la vieja nos muestra con la mano los futones extendidos en el suelo, y supe con seguridad que aquella noche dormiríamos sobre un colchón de ácaros.
"Japanese tatami" dice de nuevo ella, haciendo gala de un inglés anoréxico y unos modales remotamente nipones. La señora es un incordio, lacerantemente repetitiva y tosca como un bocadillo de arena. Pero estamos en Miyajima, y las islas sagradas se pueden permitir que las pastoras de turistas regenten agujeros a nueve mil yenes la noche.

Taurino rima con...

... asesino, pueblerino, cochino, anodino, mezquino, sibilino, clandestino, cansino, pepino, comino (me importa un)...

El legado

- Dime alguna enseñanza que transmitir a tus nietos...
- No tengo nietos.
- Cuando los tengas...
- Cuando los tenga, espero ser tan viejo como para no tener la arrogancia de pensar que les tengo que enseñar algo.

Así está el mundo...

... hecho un asco y sujeto con andamios.

Te tiene ganas

Cachemira y el olvido

"Anuradha Roy, joven escritora aborigen, mantiene que la mística india es un invento occidental. "En el Mahabharata", añade, "ya está lo que refleja a la India con profundidad y belleza: el materialismo, las intrigas, la codicia y la violencia"."

"Las leyes indias proporcionan cobertura e impunidad a los grupos militares o
paramilitares implicados en la represión. Tu casa puede ser asaltada a cualquier
hora del día o de la noche sin control judicial alguno. Tu mujer y tus hijos
pueden ser violados en el transcurso del registro; tú puedes ser raptado y
torturado, cuando no asesinado, y tu vivienda puede ser destruida u ocupada sin
que las leyes te protejan de estos abusos."

"...lo torturaron colgándolo del techo y poniéndole debajo fuego para quemarle la planta de los pies. Le cortaron las piernas hasta las rodillas. Le pusieron una bomba en el cinturón, lo dejaron en medio del campo y la hicieron explotar. Luego recogieron los pedazos, los unieron y se los entregaron a mi madre asegurándole que había muerto manipulando explosivos".

Ayer veníamos el Malabarista y yo hablando de los blogs, su utilidad y si tiene sentido abrirse un blog para cada nueva cosa -proyecto es una palabra sobrecargada hoy en día- que emprendemos, del tipo:
- irse de vacaciones a Benidorm -> me abro un blog
- adoptar un periquito ruso -> me abro un blog
- viene el fontanero a casa -> me abro un blog
- odio la fiesta taurino-cañí topicaza -> me abro un blog

y me dedico a postear sobre cada apasionante hito que alcanza mi cosa recién emprendida. Hasta que dos o tres artículos más tarde me he aburrido del blog nuevo y acabo con unos 10 blogs, dos cuentas en Facebook, un Twitter, un Tuenti, el Flickr y otras ene cosas que si tuvieran vida propia y pudierar reirse, estarían ahí, muertas de risa. Y si no, también.
Pero el Malabarista dijo algo con sentido (no es que no diga cosas con sentido normalmente, no iba por ahí):
Dos puntos.
Vaya. Ahora mismo no recuerdo lo que dijo exactamente, con sus palabras, pero me contó que un amigo suyo había estado en Palestina y había abierto un blog para relatar el viaje. Que después de todo, lo que los palestinos piden a los vistantes es que no les olvidemos, que cuenten lo que ven, que el mundo sepa de primera mano - con una mano que puede ser subjetiva, pero al menos es una mano independiente, que no responde a un emporio mediático - lo que allí ocurre. ¿Y qué mejor manera que contarlo a través de Internet?
Hoy leí un artículo de Juan José Millas en El País Semanal sobre el conflicto de Cachemira, la guerra de India contra Pakistán, más de 60 años de abusos flagrantes a los derechos humanos.
El artículo es parte de un proyecto entre EPS y Médicos Sin Fronteras, por el que llevan a autores reconocidos a conflictos que corren el riesgo de ser olvidados, a la vez que distan de ser atajados. Había leído anteriormente el de Vargas Llosa en el Congo. Espeluznantes, ambos, pero éste último llama al boca a boca: los cachemires entrevistados nos piden que lo conozcamos, que lo contemos.

Aquí va mi minúsculo grano de arena, contra el olvido.

¿Cual podría ser el vuestro? Podría ser, sencillamente, leer el artículo.

Love at Debod

Una de las estampas más bellas de Madrid: el atardecer desde el tempo de Debod, en el Parque del Oeste.

Noche en el museo

Sin ánimo de hacer publicidad gratuita, me pareció un sorteo interesante.
Telefónica sortea visitas nocturnas privadas a varias instituciones culturales con las que suele tener actividades de patrocinio. Por ejemplo la Biblioteca Nacional, el Prado y el Teatro Real en Madrid, o el Guggenheim en Bilbo.
Para participar aquí.

Memorabilia

La memoria es como un mar de retazos melancólicos; los recuerdos flotan insolentes, con vida propia; van, vienen, emergen, se sumergen, y se arremolinan, chocando, encajando, y formando mosaicos caleidoscópicos, imágenes que a veces cobran sentido, y otras, es mejor no mirar.

Taureandome

Me estaba preguntando de dónde saca el dinero un ayuntamiento.
¿Del IBI? ¿De la recaudación de impuestos nacional -que el estado cede gustosamente a las comunidades, y estas reparten en amor y buena compañía a las diputaciones y ayuntamientos? ¿De una colecta de Cáritas?

No, lo digo por saber. Por saber en qué medida mis impuestos contribuyen a mi propia molestia, que año tras año tengo que aguantar. Por no repetir el despotricar clásico anual por estas fechas, pues me he puesto a pensar si puedo hacer algo, tal y como empadronarme en Villaperez del Río, que creo que no despilfarran la pasta en espanis-fiesta-siesta, y menos aún en ole-ole-que-viva-el-toro. Hemingway, macho, ya podrías haber escrito sobre el sexo de los ángeles, que ya te digo yo que es verde, por adelantado (y por la izquierda, como se hacen los adelantamientos bien hechos). Y uno piensa, bueno, este año con la crisis,.. no habrá tanta historia, ¿no? Pues no, dinero para generar empleo de forma sostenible no habrá, pero para fiestas sí. Lo paga el PlañE, se ve. Y mira, que si se lo quieren gastar en traer a Manolita la Folclórica para que cante coplas a destajo en la plaza mayor, o a Mr. Corte Inglés y Marta Pérez a que canten a duo... pues oye, me aguanto. Que no me guste a mi , no quiere decir que tenga que poner morros todo el rato. Pero ya, que me monten el sarao taurino de todos los años.... !! Y para terminar de hacerme feliz, me plantan un concierto de Rapael en la ventana. ¡¡Gracias, oh, gracias!! ¡¡Me hacéis tan felizzzz!!

Me encanta esta fiesta tan nuestra. Creo que el ayuntamiento de Zurich ha sacado una vacante de ciudadano suizo a la que voy a postular...