Llegó el momento, en unas horas se levanta el telón del Electric weekend, un fin de semana en el que el Rock será nuestro alimento y el hilo conductor por el que liberar buenas y malas energías en una catársis de muchos decibelios.
Volveré a ver Metallica, reyes del metal, y gritaré y protestaré con los Rage Against the Machine. Y además disfrutaré de todo esto en compañía de grandes amigos.
Que empiece la fiesta,........ el tren del metal ya está en marcha...
viernes, 30 de mayo de 2008
Esos cuernos!!!!!!!!!!!
jueves, 29 de mayo de 2008
Liechtenstein onírico
¿No os ha pasado que cuando soñáis, justo al despertar es cuando el recuerdo de lo soñado es vívido, fresco... y os váis olvidando según avanza el día, por momentos? Estos días, cuando sueño y me levanto, intento memorizar todos los detalles y sensaciones y tomar alguna nota antes de salir de casa por la mañana, para luego tratar de reconstruir el sueño.
Esto es lo que soñe anoche.
Viajaba al principado de Liechtenstein, en tren. La estación a la que mi convoy arribaba tenía el mismo aspecto que la londinense King's Cross, antes de la reforma, pero también recordaba a esas antiguas estaciones de las primeras compañías ferroviarias de montaña, como la estación de Peruvian Railways en el Cusco. Y esos vagones incómodos de aspecto vintage eran clavados a la decoración peruana de entonces, casi un clásico de película a lo Orient Express llena de personajes refinados sociabilizando en una estampa bastante traqueteante. Ya terminando el viaje, el tren coleaba y avanzaba por unas vías estrechas, en medio de un entorno agreste justo a orillas de la nave de la estación, reminiscencias del recorrido del Vistadome que nos llevó en los Andes hasta los aledaños de la Ciudad Perdida de los Inca. Pero esto eran los Alpes, en el pequeño Liechtenstein, en Europa.
Cuando bajé al andén, cargando con la mochila de alberguista que compré el año pasado para el viaje a Rumanía con el Malabarista, les vi a lo lejos...
Amigos.
Me habían venido a buscar, ¡que bien!
Cuando uno llega a un sitio extraño, contar con la presencia de seres queridos, reconocibles, hace que el entorno sea más familiar y uno siente que hay un pedacito de casa, una isla, desplazado en lo indómito. Bueno no exageremos, de indómito poco, aquello era un continuo trasiego de gente que iba y venía, de chirridos de locomotoras ¿a vapor? (¿en el siglo XXI?) y silbidos, habituales del día a día, cotidianeidad de una estación cualquiera.
Pero ¿por dónde íbamos? Ah sí: amigos. Me habían venido a buscar a la estación. Allí estaban Henry y la parejita, Rómulo y Rincón. Después de los abrazos, los que-tal-el-viaje, que-tal-vosotros, los bien-y-vos, qué-guapa-estás, los besos y las palmadas es cuando empecé a notar cosas raras. Henry llevaba el traje "hoy vengo declaradamente arreglado" que le he visto en ocasiones en eventos, sobre todo de trabajo. Y la parejita vestía con unos ponchos étnicos muy sobrios y elegantes a la vez, demasiado parecidos entre sí si no fuera por el tocado de malla blanca, plumas verdes de ¿queztzal? un tanto desvahídas y cintas doradas que Rincón lucía. "¿De donde vendrán estos dos?" pensé. Segunda cosa rara, Rincón ya no estaba embarazada, y no había rastro de bebé alguno en los alrededores. Henry, siempre tan servicial, amarró mi mochila (como si yo la hubiera llevado todo el viaje y estuviera cansado de pujar por ella) y comenzamos andar, con Rómulo y Rincón delante
- Amic, qué elegante vienes.. - le digo mientras le doy palmaditas en el hombro revestido de americana.
- ¡Ya sabes que yo siempre vengo elegante..! - contesta Henry, riendose socarrón, con ese tono tan suyo una mezcla torrefacta entre sarcástico y Torrente. -, ¡bueno! la ocasión lo merece , ¿no?
- aaaahhhm... -debí arquear una ceja, preguntándome qué ocasión debía ser esa.
Rincón se giró para atrás, oyendonos, dirigiendo una mirada-reprimenda a Henry y soltó una risita je-je-je, mientras Rómulo, vista al frente, seguía charlando como si nada de vete a saber qué. Y yo pensaba que ibamos a una casa rural versión alpina, e iba hecho un zaparrastroso estilo xdye con los vaqueros viejos y una sudadera-chaqueta-capucha de esas que se llevan ahora.
Entonces llegamos a la rampa. Todavía estábamos dentro de la estación, que ahora recordaba a un Paddington (debe ser que en España no tenemos estaciones con solera...) demasiado dorado, un amplísimo y soleado espacio se abría para albergar una especie de muelle donde se amarra-- ¿qué es eso? ¡un edificio!. La escena me recordaba aquella de una película de Indiana Jones donde los protagonistas suben a un zeppelin. Era una especie de edificio-plataforma-flotante de dimensiones gigantes, con aspecto de carabela metamorfoseada en un aerostático verticalmente ambigüo y ondulado con trazas de casino-Hotel. Me paré sobrecogido, boca en modo buzón.
- Amic...- alcancé a decir, esperando que Henry me aclarara qué es.
- Vamos, daviz, llegaremos tarde- dijo Ricón -debemos ser los últimos ya...
- Somos los últimos- coreó Rómulo, ampliando la sonrisa que nunca pierde.
Cuando uno sueña con Liechtenstein espera un paisaje tirando a agreste en medio de los Alpes, no una especie de Dubai decorado a la mode taberna irlandesa.
- Vamos- me empujaron y caminamos hacia la rampa de abordaje.
Confirmado, es un muelle para aerostáticos y otras bestialidades volaradoras, planeadoras y aeroflotadoras operada por la compañía Liechtenstein AeroTräume GmbH, según se leía en una placa de bronce al pie de la rampa.
Había un mostrador donde una azafata nos pidió la documentación.
- Please sir , your VISA card and a phote identification - dijo la joven.
- La visa? - me extrañé.
- Just for locating your booking and for confirmation purposes.
No entendía de que iba eso, pero me resigné. "¿Quién habrá hecho la reserva? ·Qué mas da, Daviz. Paga, dásela". Saqué mi tarjetero y le fui dejando mi tarjeta de crédito en lo que buscaba el DNI. Rincón y Rómulo ya habían pasado el control y estaban a diez metros de nosotros dos. Rómulo empezó a saludar exagerdamente agitando la mano, como hacen los niños pequeños, gran sonrisa en la boca, siempre. Henry seguía conmigo, esperando pacientemente. Le doy a la azafata el carnet. Lo examinó, me observó y me lo devolvió:
-Sir, this is your library card. Can I have your official ID card or your EU citizen passport, please?
El puñetero carnet de la biblioteca, le di. Probé con otro de los carnets, pero no sé que pasó que empecé a no ver bien. Henry seguía ahí a mi mi lado esperando, él ya ha había hecho la pertinente comprobación. Oh no, los ojos me pesaban, de sueño. Pensaba que la tan manida broma de mi narcolepsia era eso, una broma. Nunca me había pasado a pleno día, pero empezaba a tener tanto sueño que apenas veía. Me pesan los párpados. Le entrego otro carnet a la señorita de AeroTräume, pero por lo visto es el carnet de conducir y no le vale. Párpados de hierro. Derrotado dejo todo el contenido encima del mostrador, ya sin apenas abrir los ojos y sumido en una somnolencia que me va venciendo. Paz, oscuridad. Ya no veo nada. Henry se ha debido hacer cargo de la situación y noto que me guía, sujetándome el codo y caminamos. Morfeo me está abrazando fuerte, y Henry me sujeta. En la oscuridad, sigo caminando, y debemos entrar en algun sitio del hotel-volador-aerostático. Oigo a lo lejos desde la espesura en la que estoy sumido voces, algo de buscar al Malabar, a Valkyria, la Doctorcita y algunos amigos suyos, que deben estar por allí. También oigo, con efecto doppler, a Isa maravillandose de las habitaciones, habéis-visto-chicos, que-lujo-chicos. Qué de gente ha venido.
Oscuridad total.
Cuando despierto, estoy solo. Ni rastro de nadie conocido. Estoy en una habitación-camarote decorado estilo victoriano, y cuando salgo al pasillo no hay más que moqueta, y la colmena de puertas se organizan en torno al inmenso hall que viene desde la planta baja hasta el último piso, vete-a-saber-cuál-es. ¡Es tan parecido al Grand Melia de Reforma! Ni rastro de mis amigos. Abajo en el hall hay una piscina, como en algunos Holiday Inn en Estados Unidos.
- Perdone, ¿donde está la recepción?, pregunto una vez en la planta baja a una asistente que pasaba- No la veo por ningun sitio, y no sé donde estan mis amigos.
- La recepción cerró al salir de Liechstesntein- me dice, curiosamente en un español de Burgos, perfecto.
- ¿¿Ah, pero es que este bicho se está moviendo??
La chica me mira de abajo arriba como si de repente hubiera visto un OVNI, un elefante rosa o a Jimenez-Losantos vestido de bailarina de ballet, tutú incluido,... ella ni se inmuta, ni contesta, y se marcha, y allí me deja. Me acerco a la piscina, pero no hay pers--
De repente la música empieza a sonar a todo trapo por la megafonía
Giggin' alone at the bottom of my hill My scavenger time it drives me so mad and ill Who brought the news today - she ran away? ....
¡¡Es Jammin*Inc y su Raggapunk!! ¡Pero si es una de mis canciones favoritas! ¿qué hace sonando aquí? Y va en crescendo...
She ran away ..she ran away from me! Where will you go? wanna dissappear.. Can't let my eyes on you
..
¿Y ese zumbido? Sale de mi móvil.. estoy ..en mi habitación.. de mi casa.. despertando del sueño. La alarma. El móvil. Claro, ...ooohh...lo que suena es la música que tengo de alarma. El sueño se desvanece, y con él, el hotel-aerostático, Liechstenstein-dubai, y el fin de semana rural-alpino.
Esto es lo que soñe anoche.
Viajaba al principado de Liechtenstein, en tren. La estación a la que mi convoy arribaba tenía el mismo aspecto que la londinense King's Cross, antes de la reforma, pero también recordaba a esas antiguas estaciones de las primeras compañías ferroviarias de montaña, como la estación de Peruvian Railways en el Cusco. Y esos vagones incómodos de aspecto vintage eran clavados a la decoración peruana de entonces, casi un clásico de película a lo Orient Express llena de personajes refinados sociabilizando en una estampa bastante traqueteante. Ya terminando el viaje, el tren coleaba y avanzaba por unas vías estrechas, en medio de un entorno agreste justo a orillas de la nave de la estación, reminiscencias del recorrido del Vistadome que nos llevó en los Andes hasta los aledaños de la Ciudad Perdida de los Inca. Pero esto eran los Alpes, en el pequeño Liechtenstein, en Europa.
Cuando bajé al andén, cargando con la mochila de alberguista que compré el año pasado para el viaje a Rumanía con el Malabarista, les vi a lo lejos...
Amigos.
Me habían venido a buscar, ¡que bien!
Cuando uno llega a un sitio extraño, contar con la presencia de seres queridos, reconocibles, hace que el entorno sea más familiar y uno siente que hay un pedacito de casa, una isla, desplazado en lo indómito. Bueno no exageremos, de indómito poco, aquello era un continuo trasiego de gente que iba y venía, de chirridos de locomotoras ¿a vapor? (¿en el siglo XXI?) y silbidos, habituales del día a día, cotidianeidad de una estación cualquiera.
Pero ¿por dónde íbamos? Ah sí: amigos. Me habían venido a buscar a la estación. Allí estaban Henry y la parejita, Rómulo y Rincón. Después de los abrazos, los que-tal-el-viaje, que-tal-vosotros, los bien-y-vos, qué-guapa-estás, los besos y las palmadas es cuando empecé a notar cosas raras. Henry llevaba el traje "hoy vengo declaradamente arreglado" que le he visto en ocasiones en eventos, sobre todo de trabajo. Y la parejita vestía con unos ponchos étnicos muy sobrios y elegantes a la vez, demasiado parecidos entre sí si no fuera por el tocado de malla blanca, plumas verdes de ¿queztzal? un tanto desvahídas y cintas doradas que Rincón lucía. "¿De donde vendrán estos dos?" pensé. Segunda cosa rara, Rincón ya no estaba embarazada, y no había rastro de bebé alguno en los alrededores. Henry, siempre tan servicial, amarró mi mochila (como si yo la hubiera llevado todo el viaje y estuviera cansado de pujar por ella) y comenzamos andar, con Rómulo y Rincón delante
- Amic, qué elegante vienes.. - le digo mientras le doy palmaditas en el hombro revestido de americana.
- ¡Ya sabes que yo siempre vengo elegante..! - contesta Henry, riendose socarrón, con ese tono tan suyo una mezcla torrefacta entre sarcástico y Torrente. -, ¡bueno! la ocasión lo merece , ¿no?
- aaaahhhm... -debí arquear una ceja, preguntándome qué ocasión debía ser esa.
Rincón se giró para atrás, oyendonos, dirigiendo una mirada-reprimenda a Henry y soltó una risita je-je-je, mientras Rómulo, vista al frente, seguía charlando como si nada de vete a saber qué. Y yo pensaba que ibamos a una casa rural versión alpina, e iba hecho un zaparrastroso estilo xdye con los vaqueros viejos y una sudadera-chaqueta-capucha de esas que se llevan ahora.
Entonces llegamos a la rampa. Todavía estábamos dentro de la estación, que ahora recordaba a un Paddington (debe ser que en España no tenemos estaciones con solera...) demasiado dorado, un amplísimo y soleado espacio se abría para albergar una especie de muelle donde se amarra-- ¿qué es eso? ¡un edificio!. La escena me recordaba aquella de una película de Indiana Jones donde los protagonistas suben a un zeppelin. Era una especie de edificio-plataforma-flotante de dimensiones gigantes, con aspecto de carabela metamorfoseada en un aerostático verticalmente ambigüo y ondulado con trazas de casino-Hotel. Me paré sobrecogido, boca en modo buzón.
- Amic...- alcancé a decir, esperando que Henry me aclarara qué es.
- Vamos, daviz, llegaremos tarde- dijo Ricón -debemos ser los últimos ya...
- Somos los últimos- coreó Rómulo, ampliando la sonrisa que nunca pierde.
Cuando uno sueña con Liechtenstein espera un paisaje tirando a agreste en medio de los Alpes, no una especie de Dubai decorado a la mode taberna irlandesa.
- Vamos- me empujaron y caminamos hacia la rampa de abordaje.
Confirmado, es un muelle para aerostáticos y otras bestialidades volaradoras, planeadoras y aeroflotadoras operada por la compañía Liechtenstein AeroTräume GmbH, según se leía en una placa de bronce al pie de la rampa.
Había un mostrador donde una azafata nos pidió la documentación.
- Please sir , your VISA card and a phote identification - dijo la joven.
- La visa? - me extrañé.
- Just for locating your booking and for confirmation purposes.
No entendía de que iba eso, pero me resigné. "¿Quién habrá hecho la reserva? ·Qué mas da, Daviz. Paga, dásela". Saqué mi tarjetero y le fui dejando mi tarjeta de crédito en lo que buscaba el DNI. Rincón y Rómulo ya habían pasado el control y estaban a diez metros de nosotros dos. Rómulo empezó a saludar exagerdamente agitando la mano, como hacen los niños pequeños, gran sonrisa en la boca, siempre. Henry seguía conmigo, esperando pacientemente. Le doy a la azafata el carnet. Lo examinó, me observó y me lo devolvió:
-Sir, this is your library card. Can I have your official ID card or your EU citizen passport, please?
El puñetero carnet de la biblioteca, le di. Probé con otro de los carnets, pero no sé que pasó que empecé a no ver bien. Henry seguía ahí a mi mi lado esperando, él ya ha había hecho la pertinente comprobación. Oh no, los ojos me pesaban, de sueño. Pensaba que la tan manida broma de mi narcolepsia era eso, una broma. Nunca me había pasado a pleno día, pero empezaba a tener tanto sueño que apenas veía. Me pesan los párpados. Le entrego otro carnet a la señorita de AeroTräume, pero por lo visto es el carnet de conducir y no le vale. Párpados de hierro. Derrotado dejo todo el contenido encima del mostrador, ya sin apenas abrir los ojos y sumido en una somnolencia que me va venciendo. Paz, oscuridad. Ya no veo nada. Henry se ha debido hacer cargo de la situación y noto que me guía, sujetándome el codo y caminamos. Morfeo me está abrazando fuerte, y Henry me sujeta. En la oscuridad, sigo caminando, y debemos entrar en algun sitio del hotel-volador-aerostático. Oigo a lo lejos desde la espesura en la que estoy sumido voces, algo de buscar al Malabar, a Valkyria, la Doctorcita y algunos amigos suyos, que deben estar por allí. También oigo, con efecto doppler, a Isa maravillandose de las habitaciones, habéis-visto-chicos, que-lujo-chicos. Qué de gente ha venido.
Oscuridad total.
Cuando despierto, estoy solo. Ni rastro de nadie conocido. Estoy en una habitación-camarote decorado estilo victoriano, y cuando salgo al pasillo no hay más que moqueta, y la colmena de puertas se organizan en torno al inmenso hall que viene desde la planta baja hasta el último piso, vete-a-saber-cuál-es. ¡Es tan parecido al Grand Melia de Reforma! Ni rastro de mis amigos. Abajo en el hall hay una piscina, como en algunos Holiday Inn en Estados Unidos.
- Perdone, ¿donde está la recepción?, pregunto una vez en la planta baja a una asistente que pasaba- No la veo por ningun sitio, y no sé donde estan mis amigos.
- La recepción cerró al salir de Liechstesntein- me dice, curiosamente en un español de Burgos, perfecto.
- ¿¿Ah, pero es que este bicho se está moviendo??
La chica me mira de abajo arriba como si de repente hubiera visto un OVNI, un elefante rosa o a Jimenez-Losantos vestido de bailarina de ballet, tutú incluido,... ella ni se inmuta, ni contesta, y se marcha, y allí me deja. Me acerco a la piscina, pero no hay pers--
De repente la música empieza a sonar a todo trapo por la megafonía
Giggin' alone at the bottom of my hill My scavenger time it drives me so mad and ill Who brought the news today - she ran away? ....
¡¡Es Jammin*Inc y su Raggapunk!! ¡Pero si es una de mis canciones favoritas! ¿qué hace sonando aquí? Y va en crescendo...
She ran away ..she ran away from me! Where will you go? wanna dissappear.. Can't let my eyes on you
..
¿Y ese zumbido? Sale de mi móvil.. estoy ..en mi habitación.. de mi casa.. despertando del sueño. La alarma. El móvil. Claro, ...ooohh...lo que suena es la música que tengo de alarma. El sueño se desvanece, y con él, el hotel-aerostático, Liechstenstein-dubai, y el fin de semana rural-alpino.
Feel
No se si le ocurre a todo el mundo, pero a mí me ocurre que hay días que la vida me pesa demasiado, que sin razón aparente, o quizá con razones no demasiado contrastadas uno se sumerge en una especie de melancólica tristeza. Sin llantos ni gritos, ni grandes dramas, simplemente con una sensación de vacío y con la impresión de que todo esto es una gran rueda que gira eternamente sin sentido. El otro día estaba en uno de esos momentos, había llegado tarde de un trabajo que no me llena, no tenía con quien quedar en ese momento y sentía que las paredes y el techo de mi casa se cerraban en una tenebrosa trampa que aprisionaba mi ilusión. Así que decidí bajar a la calle a darme un solitario paseo, y me fuí a un parquecito que hay cerca de mi casa, entre plantas y animales uno se siente a veces más en paz que entre personas. Caminaba por el parque, lento y sosegado, escuchando música en mi MP3. Poco a poco me iba sintiendo más tranquilo, más en paz, y en un momento de éxtasis empecé a escuchar esta canción de Robbie Williams, que pese a haber formado parte de ese grupito ñoño llamado Take That, ha hecho después cosas en solitario que me parecen muy buenas.
Esta canción no solo me parece un buen tema, sino que además me parece una gran letra...
I just wanna feel
Real love fill the home that I live in
I got too much life
Running thru my veins
To go to waste
I just wanna feel
Real love and the love ever after
There's a hole in my soul
You can see it in my face
It's a real big place
Real love fill the home that I live in
I got too much life
Running thru my veins
To go to waste
I just wanna feel
Real love and the love ever after
There's a hole in my soul
You can see it in my face
It's a real big place
Dejandome arrastrar por la música cerré los ojos y comence a cantar con pasión, cuando los abrí descubrí que estaba en medio de un parque dando gritos probablemente desafinados y con gente a mi alrededor esbozando una sonrisa....... y me sentía bien, muy bien.
miércoles, 28 de mayo de 2008
Egoísmo
Un buen servicio de Barcelona consiste en que cada día de la semana un Servicio Municipal recoge en un determinado barrio los trastos que la gente no quiere seguir teniendo en casa y que por su tamaño se necesita de una ayuda extra para deshacerse de ellos: armarios, mesas, electrodomésticos, etc.
El lunes nos juntamos a cenar en casa de unas amigas con la excusa de bajar un electrodoméstico, o bajamos un electrodoméstico con la excusa de juntarnos a cenar. Supongo que en este tipo de casos la propiedad simétrica es perfectamente asumible.
Fue una cena divertida e interesante, de esas que dejan poso para el resto de la semana, buena elección que fuera lunes.
Hace tiempo mi amigo y compi de blog malabarista introdujo la primera definición en el blog, la definición de culpa.
El caso en que en esta cena estuvimos hablando un buen rato sobre la palabra egoísmo, y como buena costumbre de este blog, os pego a continuación su definición según la RAE:
egoísmo.
(Del lat. ego, yo, e -ismo).
1. m. Inmoderado y excesivo amor a sí mismo, que hace atender desmedidamente al propio interés, sin cuidarse del de los demás.
2. m. Acto sugerido por esta condición personal.
La conversación giraba en torno a pensar si es imposible que alguna acción de un hombre no sea egoísta, si las acciones que no son en beneficio directo tuyo te proporcionan una satisfacción personal que debería ser considerado egoísmo. ¿Hasta qué punto somos egoístas? ¿Son egoístas todos nuestros actos? ¿Cuándo un amor a sí mismo pasa a ser excesivo? ¿Es imposible no ser egoísta?
Mientras pienso en estas preguntas, os dejo con Fito y Me equivocaría otra vez. El otro día cenando con unos amigos tuve una interesante conversación con otra persona que estaba cenando en el mismo bar, un tocayo mío que conocí entre pacharán y pacharán. Recuerdo que en un momento dado me dijo, "no te engañes, estás en este bar comiendo y bebiendo porque no te quiere nadie". En el momento me nubló la vista y estuve a punto de pensar que tenía razón, pero en seguida me di la vuelta y vi a cuatro buenos amigos que vinieron de visita el fin de semana. Fue entonces cuando volví a sentirme eternamente feliz por la gente que tengo a mi alrededor, y simplemente me vino a la cabeza que, como dice Fito, en los bares se bebe sin sed.
El lunes nos juntamos a cenar en casa de unas amigas con la excusa de bajar un electrodoméstico, o bajamos un electrodoméstico con la excusa de juntarnos a cenar. Supongo que en este tipo de casos la propiedad simétrica es perfectamente asumible.
Fue una cena divertida e interesante, de esas que dejan poso para el resto de la semana, buena elección que fuera lunes.
Hace tiempo mi amigo y compi de blog malabarista introdujo la primera definición en el blog, la definición de culpa.
El caso en que en esta cena estuvimos hablando un buen rato sobre la palabra egoísmo, y como buena costumbre de este blog, os pego a continuación su definición según la RAE:
egoísmo.
(Del lat. ego, yo, e -ismo).
1. m. Inmoderado y excesivo amor a sí mismo, que hace atender desmedidamente al propio interés, sin cuidarse del de los demás.
2. m. Acto sugerido por esta condición personal.
La conversación giraba en torno a pensar si es imposible que alguna acción de un hombre no sea egoísta, si las acciones que no son en beneficio directo tuyo te proporcionan una satisfacción personal que debería ser considerado egoísmo. ¿Hasta qué punto somos egoístas? ¿Son egoístas todos nuestros actos? ¿Cuándo un amor a sí mismo pasa a ser excesivo? ¿Es imposible no ser egoísta?
Mientras pienso en estas preguntas, os dejo con Fito y Me equivocaría otra vez. El otro día cenando con unos amigos tuve una interesante conversación con otra persona que estaba cenando en el mismo bar, un tocayo mío que conocí entre pacharán y pacharán. Recuerdo que en un momento dado me dijo, "no te engañes, estás en este bar comiendo y bebiendo porque no te quiere nadie". En el momento me nubló la vista y estuve a punto de pensar que tenía razón, pero en seguida me di la vuelta y vi a cuatro buenos amigos que vinieron de visita el fin de semana. Fue entonces cuando volví a sentirme eternamente feliz por la gente que tengo a mi alrededor, y simplemente me vino a la cabeza que, como dice Fito, en los bares se bebe sin sed.
martes, 27 de mayo de 2008
"Esperanza", un cuento desde Mexico
Hace unos cuantos posts os hablé de que mi amigo José de Jesús estaba escribiendo un cuento para un concurso literario. Según me ha dicho, las bases pedían que el escrito estuviera ambientado en la época de la revolución mexicana. Jesús se ha inspirado además en vivencias de su ascendencia para contar el relato de Esperanza y San Diego Tlatlauquitepec.
A ver si os gusta. La banda sonora, a cargo de los atípicos Café Tacvba, los cuales me presentó él.
A ver si os gusta. La banda sonora, a cargo de los atípicos Café Tacvba, los cuales me presentó él.
"Érase una vez un remoto poblado en el sureste mexicano llamado San Diego Tlatlauquitepec. Eran los años en que la revolución azotaba al país y profundos cambios políticos y sociales se llevaban a cabo por todos lados. El lugar era muy pacífico a pesar del movimiento armado que consumía a la nación, y gracias al aislamiento geográfico en que se encontraba, la revolución no afectaba en casi nada la vida diaria de sus habitantes.
Se llamaba San Diego Tlatlauquitepec, por San Diego que era el santo patrono del pueblo llevado por los fundadores, y Tlatlauquitepec proviene del náhuatl, Tlatlahui que significa “colorear” y Tepetl, que significa cerro, es decir “cerro que colorea”.
Originalmente fue fundado en las faldas del cerro Mispía. Ahí vivieron los fundadores durante tres
meses, hasta que una misteriosa peste mató a todos los animales domésticos. Corría el fuerte rumor de que el lugar en que se habían establecido estaba maldito por una fuerte presencia ancestral, ya que fue ahí donde cientos de indios Chiapa decidieron morir antes de sucumbir ante los conquistadores. La clase guerrera de aquel pueblo se encargó de pasar a cuchillo a sus mujeres y niños, suicidándose ellos al final, ofreciendo su sangre y sus vidas a los Dioses. Por ese sacrificio y por el gran poder de la magia antigua conjurada por sus brujos, ellos aun se movían por esas tierras impidiendo que nadie se estableciera y prosperara en esos lugares, que según contaban, nadie había ocupado desde el suicidio masivo.
Por eso fue que la gente abandonó todo lo que había logrado construir en ese tiempo, antes de que algo peor pasara, llevando consigo únicamente lo necesario para poder establecerse en otro lugar comenzando de cero.
Fue así como llegaron a las faldas del cerro que colorea, donde por el sabroso clima y los numerosos arroyuelos de aguas cristalinas que bajaban de la montaña decidieron establecerse. Ahí vivieron pacíficamente casi aislados del resto del mundo. Sabían que los terrenos que habían ocupado para construir sus humildes viviendas y establecer sus cultivos pertenecían a Don Francisco Villafuerte. Éste era un gran hacendado que al tener conocimiento de que ese pequeño grupo de personas invadió una pequeña extensión de su territorio los dejó quedarse ahí, con la condición de que sembraran matas de café para él en lo alto del cerro. Según le había dicho un ingeniero agrónomo, las condiciones en ese lugar eran excelentes para plantar café y dejarlo crecer sin preocuparse por las labores de cultivo, para ocuparse únicamente de la cosecha.
Fue así como el Señor Villafuerte mandó a construir un camino a San Diego para que transitaran las carretas para recoger la cosecha de café y otras cosas que la gente del pueblo producía. Así San Diego Tlatlauquitepec apareció en el mapa, y empezó a llegar gente de muchos lugares.
lunes, 26 de mayo de 2008
El caliz de las mil sonrisas
El caliz de las mil sonrisas
a la montaña eterna iré a buscar
para llevárselo a mi niña
y ver sus labios resucitar.
Duendes, elfos y hadas
el camino me marcarán,
por senderos y lianas
a la tierra del grial.
No desfallezcas amor mío,
aguanta firme en tu lugar,
las pruebas que impone el camino,
enriquecen tu humanidad.
Y cuando el mágico líquido
resbale por tu garganta,
tus labios, como los de un niño,
sonreirán a la mañana.
!que todos sean testigos!
!que nadie se quede en casa!
!que el mundo entero disfrute contigo,
y tu risa cure su alma!
Desde esta, mi atalaya,
contemplaré la alegre chanza,
y de mi pecho saldrán águilas
que al cielo eleven mis alabanzas.
a la montaña eterna iré a buscar
para llevárselo a mi niña
y ver sus labios resucitar.
Duendes, elfos y hadas
el camino me marcarán,
por senderos y lianas
a la tierra del grial.
No desfallezcas amor mío,
aguanta firme en tu lugar,
las pruebas que impone el camino,
enriquecen tu humanidad.
Y cuando el mágico líquido
resbale por tu garganta,
tus labios, como los de un niño,
sonreirán a la mañana.
!que todos sean testigos!
!que nadie se quede en casa!
!que el mundo entero disfrute contigo,
y tu risa cure su alma!
Desde esta, mi atalaya,
contemplaré la alegre chanza,
y de mi pecho saldrán águilas
que al cielo eleven mis alabanzas.
domingo, 25 de mayo de 2008
La Trinidad (La Búsqueda II)
Continúa de "La Búsqueda"
Abrió un ojo, luego el otro. Seguía vivo, un día más. Se levantó de la cama, la angustia le laceraba el estómago como los últimos cuatro días, desde El encuentro. Cada noche se acostaba preguntándose si sería la última y el amanecer le sorprendería cadaver o tal vez se
levantaría en una bonita morgue. Pero ahí estaba, palpándose el rostro para asegurarse de que todavía sentía. Frío, húmedo. Estaba vivo. Se vistió con la mirada en el infinito y con la lentitud del desahuciado. Al fin y al cabo, era lo que él era. Ella le había respondido, le había encontrado. Sus días tocaban a su fin, así era la profecía que encontró en Playa Chica. Y sobre todo así lo sentía, su alma reconocía y sabía aquella verdad ineludible.
Dirigió sus pasos blancos hacia la calle de la Trinidad. La ironía de la vida era cruel. Años sin saber qué buscar, a dónde dirigir su vida, y en su últimos días la fatalidad le conduce a buscar, a querer encontrar de nuevo a la Mujer de los Ojos Tristes, a Ella, las Tres Moiras. Durante esos días recorrió la judería, caminó horas, esperó, se sentó, miró, lloró, pero no la volvió a encontrar. ¿Cuánto le quedaba? ¿por qué seguía vivo? La espera le mataba y el estómago le ardía, atenazado por el terror del occasio y del quando. C'est la vie, que fugit. Vita brevis, vita fugit.
Con sus pensamientos pesadumbrosos llegó a la cafetería de la Trinidad. Vacía, como siempre en aquel tiempo.
- Lucía,... dame tú magia, reconfórtame- le pidió a la camarera, casi implorando.- Sálvame.
- Sólo te puedo dar café- dijo ella mientras le cogía las dos manos,maternal y piadosa.- Y aguado. Che, ya sabés que no soy Maga, ni hechicera ni bruja.
- ¿qué puedo hacer Lucía? ¿Por qué me dijiste que tendrían que pasar otros 100 años?
- Solamente era metáfora. Vos buscabás una respuesta que no puedo dar, porque vos mismamente la tenés que encontrar. Por vos mismo.
Y comenzaron una larga conversación sobre el destino, la voluntad del ser humano, y los caminos que conforman la larga espiral de la vida. Hablaron largo del alma, del cosmos y del caos y los hilos del tiempo, y de la búsqueda.
- ¿Qué buscas tú, Lucía?
- Tan sólo un alma preciosa en un cuerpo bonito- se paró a pensar y siguió.- Para enamorarme locamente y ser correspondida.
- Otra búsqueda infinita. La vida es un despropósito de dimensiones audaces.
- Ya lo encontré una vez, incrédulo.- le sonrió ella, su mirada desvanecida en un recuerdo.- En un París hoy antiguo, vetusto de hecho. Encontré un ser iluminado, que me iluminaba a mi. Y yo a él, era su baliza.
- Y ¿qué pasó? ¿dónde está?
- A miles de kilómetros de aquí. Ves, otra ironía de la vida. Cuando encuentras lo que buscas, se halla tan lejos, que más valía no haberlo encontrado.
Él frunció el entrecejo.
- Al menos -siguió ella, inspirada- mi alma se siente en calma, pues la búsqueda ya no me empuja, ya estoy tranquila.
- Y sola- afirmó el, venenosamente.
- Ya la he domado, la búsqueda -continuo ella, ignorándole- y espera enjaulada, relamiéndose como una leona entre las rejas del circo. Esperando a salir de nuevo, para una nueva actuación quizás o tal vez para salir brincando y al galope hacia la estepa.
- Loca, te pierdes con la metáfora.
Y por primera vez en cuatro días se soltó una carcajada.
- Te he hecho reír, quizás sí que sea Maga. - sonrío ella, y volvió a cogerle las manos.- Mirá, querido. Quizás es tu mensaje. La tranquilidad de quien ha encontrado otorga paz, y tiempo. Ahora que no busco, mi alma vuela en otros campos. Crea. Pinta, escribe y se expresa. Y pone cafés en un pueblo blanco.
Él volvió a echarse a reír. Ella pausó y tras meditar por un momento, siguió.
- La vida se teje en el telar de la vida. Cada cosa que pasa, cada hilo que se incorpora al tejido tiene una razón,ché, es parte del dibujo cósmico. Nada es en vano, querido. Pensá. Sentí. Meditá. Y actuá en consecuencia.
- ¿Quieres decir que quizás todo esto sea una broma, una lección de mi propia consciencia para decirme que deje que perder el tiempo buscando nadas y hadas?
- Eso creo, enamorado de la vida- y se puso seria. - Escuchá, tengo que atender
Y se alejó, hacia la mesa del rincón del piano, donde dos hombres se habían sentado.
La camarera de la Trinidad. Era única. Lo había conseguido. Se sentía mejor, un calorcito interior ya le llenada. Agarró su taza de café, aguado y negro, como siempre. Empezó a juguetear con la cucharilla y los reflejos plateados, mientras observaba cómo Lucía iba y venía, cómo hacía y deshacía, cómo sonreía y parloteaba con los extraños. Lucía en la cucharilla, Lucía en el espejo, Lucía plateada. Pero siempre luciendo. El tiempo podría pasar así siempre... sentado en su mesa, en el rincón del espejo de la cafetería de la calle Trinidad. Cien años han pasado y cien más podrían pasar así.
Entonces lo vió, debajo de la taza. Tantas veces se había sentado en esa mesa... ¿cuántas? ¿cien, igual? Nunca vió hasta entonces, en la vieja mesa de madera, aquel rayón. Había muchos rayones e inscripciones, muchos mensajes, en muchos idiomas, de los niños y turistas que juegan con la madera blanda y cualquier objeto punzante. Inglés, francés, español, árabe. Literatura del grafitti y punzón. Pero ésa era su mesa, y conocía palmo a palmo cada raya y cada inscripción. Y aquel mensaje no estaba antes. Otra vez.
No me busques. Soy yo quien te busca a ti. Soy yo con quien se encuentran. Y a ti, ya te he encontrado. you lived past your time.
¿Continuará?
Abrió un ojo, luego el otro. Seguía vivo, un día más. Se levantó de la cama, la angustia le laceraba el estómago como los últimos cuatro días, desde El encuentro. Cada noche se acostaba preguntándose si sería la última y el amanecer le sorprendería cadaver o tal vez se
levantaría en una bonita morgue. Pero ahí estaba, palpándose el rostro para asegurarse de que todavía sentía. Frío, húmedo. Estaba vivo. Se vistió con la mirada en el infinito y con la lentitud del desahuciado. Al fin y al cabo, era lo que él era. Ella le había respondido, le había encontrado. Sus días tocaban a su fin, así era la profecía que encontró en Playa Chica. Y sobre todo así lo sentía, su alma reconocía y sabía aquella verdad ineludible.Dirigió sus pasos blancos hacia la calle de la Trinidad. La ironía de la vida era cruel. Años sin saber qué buscar, a dónde dirigir su vida, y en su últimos días la fatalidad le conduce a buscar, a querer encontrar de nuevo a la Mujer de los Ojos Tristes, a Ella, las Tres Moiras. Durante esos días recorrió la judería, caminó horas, esperó, se sentó, miró, lloró, pero no la volvió a encontrar. ¿Cuánto le quedaba? ¿por qué seguía vivo? La espera le mataba y el estómago le ardía, atenazado por el terror del occasio y del quando. C'est la vie, que fugit. Vita brevis, vita fugit.
Con sus pensamientos pesadumbrosos llegó a la cafetería de la Trinidad. Vacía, como siempre en aquel tiempo.
- Lucía,... dame tú magia, reconfórtame- le pidió a la camarera, casi implorando.- Sálvame.
- Sólo te puedo dar café- dijo ella mientras le cogía las dos manos,maternal y piadosa.- Y aguado. Che, ya sabés que no soy Maga, ni hechicera ni bruja.
- ¿qué puedo hacer Lucía? ¿Por qué me dijiste que tendrían que pasar otros 100 años?
- Solamente era metáfora. Vos buscabás una respuesta que no puedo dar, porque vos mismamente la tenés que encontrar. Por vos mismo.
Y comenzaron una larga conversación sobre el destino, la voluntad del ser humano, y los caminos que conforman la larga espiral de la vida. Hablaron largo del alma, del cosmos y del caos y los hilos del tiempo, y de la búsqueda.
- ¿Qué buscas tú, Lucía?
- Tan sólo un alma preciosa en un cuerpo bonito- se paró a pensar y siguió.- Para enamorarme locamente y ser correspondida.
- Otra búsqueda infinita. La vida es un despropósito de dimensiones audaces.
- Ya lo encontré una vez, incrédulo.- le sonrió ella, su mirada desvanecida en un recuerdo.- En un París hoy antiguo, vetusto de hecho. Encontré un ser iluminado, que me iluminaba a mi. Y yo a él, era su baliza.
- Y ¿qué pasó? ¿dónde está?
- A miles de kilómetros de aquí. Ves, otra ironía de la vida. Cuando encuentras lo que buscas, se halla tan lejos, que más valía no haberlo encontrado.
Él frunció el entrecejo.
- Al menos -siguió ella, inspirada- mi alma se siente en calma, pues la búsqueda ya no me empuja, ya estoy tranquila.
- Y sola- afirmó el, venenosamente.
- Ya la he domado, la búsqueda -continuo ella, ignorándole- y espera enjaulada, relamiéndose como una leona entre las rejas del circo. Esperando a salir de nuevo, para una nueva actuación quizás o tal vez para salir brincando y al galope hacia la estepa.
- Loca, te pierdes con la metáfora.
Y por primera vez en cuatro días se soltó una carcajada.
- Te he hecho reír, quizás sí que sea Maga. - sonrío ella, y volvió a cogerle las manos.- Mirá, querido. Quizás es tu mensaje. La tranquilidad de quien ha encontrado otorga paz, y tiempo. Ahora que no busco, mi alma vuela en otros campos. Crea. Pinta, escribe y se expresa. Y pone cafés en un pueblo blanco.
Él volvió a echarse a reír. Ella pausó y tras meditar por un momento, siguió.
- La vida se teje en el telar de la vida. Cada cosa que pasa, cada hilo que se incorpora al tejido tiene una razón,ché, es parte del dibujo cósmico. Nada es en vano, querido. Pensá. Sentí. Meditá. Y actuá en consecuencia.
- ¿Quieres decir que quizás todo esto sea una broma, una lección de mi propia consciencia para decirme que deje que perder el tiempo buscando nadas y hadas?
- Eso creo, enamorado de la vida- y se puso seria. - Escuchá, tengo que atender
Y se alejó, hacia la mesa del rincón del piano, donde dos hombres se habían sentado.
La camarera de la Trinidad. Era única. Lo había conseguido. Se sentía mejor, un calorcito interior ya le llenada. Agarró su taza de café, aguado y negro, como siempre. Empezó a juguetear con la cucharilla y los reflejos plateados, mientras observaba cómo Lucía iba y venía, cómo hacía y deshacía, cómo sonreía y parloteaba con los extraños. Lucía en la cucharilla, Lucía en el espejo, Lucía plateada. Pero siempre luciendo. El tiempo podría pasar así siempre... sentado en su mesa, en el rincón del espejo de la cafetería de la calle Trinidad. Cien años han pasado y cien más podrían pasar así.
Entonces lo vió, debajo de la taza. Tantas veces se había sentado en esa mesa... ¿cuántas? ¿cien, igual? Nunca vió hasta entonces, en la vieja mesa de madera, aquel rayón. Había muchos rayones e inscripciones, muchos mensajes, en muchos idiomas, de los niños y turistas que juegan con la madera blanda y cualquier objeto punzante. Inglés, francés, español, árabe. Literatura del grafitti y punzón. Pero ésa era su mesa, y conocía palmo a palmo cada raya y cada inscripción. Y aquel mensaje no estaba antes. Otra vez.
No me busques. Soy yo quien te busca a ti. Soy yo con quien se encuentran. Y a ti, ya te he encontrado. you lived past your time.
¿Continuará?
sábado, 24 de mayo de 2008
Solidaridad: tres firmas vía Internet
Tres campañas solidarias que he visto para recoger vuestras firmas. Algunas ya conocidas. Por si os animáis a firmar vía internet.
Mientras la vida se escape
entre los dedos de la gente que se muere de hambre
¿Dónde están los culpables?
O ¿es que es fortuita toda esta masacre?
desde Palestina a Guinea Conakry
girando por Asia y pasando por los Alpes
Pobreza... hay pobreza...
1 Repsol vulnera derechos de pueblos indígenas
Aunque asegura estar comprometido con los derechos humanos. Intermón Oxfam pide nuestras firmas para exigir a la empresa que cumpla sus compromisos.
Firma aquí.
Menealó aquí
En el año 2000 los Gobiernos y Estados firmaron la Declaración del Milenio de Naciones Unidas, y se comprometieron con el cumplimiento de los 8 Objetivos de Desarrollo del Milenio, como un primer paso para erradicar el hambre y la pobreza. Aún no se ha avanzado.
Firma aquí.
Menealó aquí
3 Libertad para el pueblo saharaui. Reconocimiento del estatus diplomático del frente Polisario.
Todosconelsahara.org pide a la ciudadanía española que ayude a devolver la libertad a el pueblo saharaui. Por eso piden al gobierno de España que reconozca el status diplomático del frente polisario.
Firma aquí
Menealo aquí
Mientras la vida se escape
entre los dedos de la gente que se muere de hambre
¿Dónde están los culpables?
O ¿es que es fortuita toda esta masacre?
desde Palestina a Guinea Conakry
girando por Asia y pasando por los Alpes
Pobreza... hay pobreza...
1 Repsol vulnera derechos de pueblos indígenas
Aunque asegura estar comprometido con los derechos humanos. Intermón Oxfam pide nuestras firmas para exigir a la empresa que cumpla sus compromisos.
Firma aquí.
Menealó aquí
En el año 2000 los Gobiernos y Estados firmaron la Declaración del Milenio de Naciones Unidas, y se comprometieron con el cumplimiento de los 8 Objetivos de Desarrollo del Milenio, como un primer paso para erradicar el hambre y la pobreza. Aún no se ha avanzado.
Firma aquí. Menealó aquí
3 Libertad para el pueblo saharaui. Reconocimiento del estatus diplomático del frente Polisario.
Todosconelsahara.org pide a la ciudadanía española que ayude a devolver la libertad a el pueblo saharaui. Por eso piden al gobierno de España que reconozca el status diplomático del frente polisario.
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viernes, 23 de mayo de 2008
La ciudad en el centro del lago de la Luna
Esta mañana mientras iba al trabajo estaba inmerso en ensoñaciones y recordando mi primera estancia, hace unos meses, en la Ciudad de Mexico. Recuerdo la vista desde el avión, de madrugada, un campo de luces infinito. Había sido un viaje largo y pesado, sin poder apenas dormir desde el despegue de Perú a la una de la madrugada hasta ese momento en el que la nave de Aeromexico empezaba a planear sobre la ciudad, aún de noche. La melancolía me había invadido, mezclada con la pesadez típica de mis despertares. Tenía el cuerpo cansado y el ánimo sin fuerza, y sólo sentía pesar por la marcha, por lo que dejaba atrás.El otro mundo. Sudámerica, Perú, Lima, el Cuzco de los Inca, los Andes, la ciudad perdida de Machu Picchu, Hiram Birgham. Todo eso es lo que dejaba atrás, y me pesaba. Ya nunca más pasarearía por el Malecom de la Reserva al atardecer, adiós a Barranco, nunca más habría puestas de sol sobre el Pacífico, ni aquel cielo violeta y fuego. Ya no volvería a apoyarme en una barandilla del LarcoMar oyendo sin más como las olas iban y venían. Dejar los pensamientos flotar mientras escuchaba
cómo se agitaban las piedras de la orilla setenta metros abajo, en picado. Nunca más los viajes del infierno al cielo, del centro, del Tablero a Miraflores. Nunca más travesías en taxis destartalados, diminutos, cajas de cerillas, por los que un indio al que apenas entendía su castellano me cobraría ni dos euros por 20 minutos de carrera "Son seis soles, señor". Nunca más tomaría el helado de lúcuma al salir de trabajar "son cinco soles, señor", ni el pisco souer antes de cenar, se acabó el manjarblanco "señor, aquí tiene sus tortitas", el suspiro de Limeña, el ceviche ni tantas otras cosas. Fin de la dicotomía entre la repulsa que sentía por el acentuado clasismo peruano "Por aquí, señor, yo le ayudo, señor", y la privilegiada posición del europeo caucásico. Recién salido de Perú, ya añoraba la Lima gris, los días allí, el claroscuro y a su gente.
cómo se agitaban las piedras de la orilla setenta metros abajo, en picado. Nunca más los viajes del infierno al cielo, del centro, del Tablero a Miraflores. Nunca más travesías en taxis destartalados, diminutos, cajas de cerillas, por los que un indio al que apenas entendía su castellano me cobraría ni dos euros por 20 minutos de carrera "Son seis soles, señor". Nunca más tomaría el helado de lúcuma al salir de trabajar "son cinco soles, señor", ni el pisco souer antes de cenar, se acabó el manjarblanco "señor, aquí tiene sus tortitas", el suspiro de Limeña, el ceviche ni tantas otras cosas. Fin de la dicotomía entre la repulsa que sentía por el acentuado clasismo peruano "Por aquí, señor, yo le ayudo, señor", y la privilegiada posición del europeo caucásico. Recién salido de Perú, ya añoraba la Lima gris, los días allí, el claroscuro y a su gente.No quería estar en Mexico, no quería que el avión aterrizara en el Juarez internacional. Date media vuelta, vámonos otra vez al sur. O simplemente gira hacia España y ¡volvamos ya! Me daba ánimos a mí mismo pensando en que tan sólo serían cuatro días en aquella ciudad bestialmente grande, de la que tan mal había oido hablar, y que tan peligrosa me parecía. Desde que me comunicaron que tendría que ir a América, México siempre habría representado la parte fea del viaje, el escollo a salvar. Está bien, sólo trabajaré y me quedaré en el hotel sin hacer nada. No tengo porqué salir a nada.
Recuerdo el taxi que me llevó desde el aeropuerto al hotel. Una hora de espera para cruzar la aduana, y una hora más en el coche que me habían reservado, sumergidos en tráfico, y atravesando barrios desvencijados. Tampoco diferente a Lima, pero allí no encontraría mar, ni Pacífico, ni paisajes. ¡Qué ciudad tan fea!
Recuerdo el taxi que me llevó desde el aeropuerto al hotel. Una hora de espera para cruzar la aduana, y una hora más en el coche que me habían reservado, sumergidos en tráfico, y atravesando barrios desvencijados. Tampoco diferente a Lima, pero allí no encontraría mar, ni Pacífico, ni paisajes. ¡Qué ciudad tan fea!
Esos fueron mis pensamientos al llegar a Mexico, la segunda ciudad más grande del mundo. En el avión de regreso a España, mismos sentimientos de pena y añoranza. De tristeza. Pero esta vez no eran por Perú, si no por dejar atrás una ciudad apasionante, llena de historia e historias, moderna- con demasiado tráfico sí, pero bulliciosa, viva, inabarcable. Reforma, el Zócalo y la catedral, Coyoacan ,el parque de Chapultepec, las civilizaciones Mayas, Olmecas, Chichimecas, Aztecas, Teotihuacanos,... la noche del Parque Hundido.
Amigos, en apenas dos meses vuelvo de vacaciones a Mexico, esta vez voluntariamente y con mucho gusto.
jueves, 22 de mayo de 2008
Las pipas y La Mala Educación [street-to-blog]
Debo parecer el adalid de las causas pérdidas y de poca monta- pensaréis - "Ahora viene éste protestando por cuatro cáscaras de pipa tiradas en el suelo de un portal...". O quizás ya soy un viejo cascarrabias ahora que rozo muy peligrosamente la treintena. Pues sí ...y no.
A veces alcanzo a entender -que no compartir- el egoísmo de los trepas en su trabajo, o del que no comparte su merienda porque no se sacia sino. Es instintivo después de todo, siguiendo con el tema del post anterior. Pero el egoísmo del vago que no es capaz de formar un cuenco con su mano para evitar que la persona que limpia al día siguiente el suelo que tú pisas y ves tan reluciente.. ya no tiene nada que ver con los instintos. Es un desprecio por el esfuerzo del trabajo del currito. Es la vaguería. Es la gandulería, haraganería, holgazanería, indolencia, ociosidad, la pereza, la vagancia. Es la mala educación.
Lástima que no se pueda educar a determinadas personas como a los perros, al más puro estilo Pavlov, y arrastrarles la cara por el suelo lleno de cáscaras.
A veces alcanzo a entender -que no compartir- el egoísmo de los trepas en su trabajo, o del que no comparte su merienda porque no se sacia sino. Es instintivo después de todo, siguiendo con el tema del post anterior. Pero el egoísmo del vago que no es capaz de formar un cuenco con su mano para evitar que la persona que limpia al día siguiente el suelo que tú pisas y ves tan reluciente.. ya no tiene nada que ver con los instintos. Es un desprecio por el esfuerzo del trabajo del currito. Es la vaguería. Es la gandulería, haraganería, holgazanería, indolencia, ociosidad, la pereza, la vagancia. Es la mala educación.Lástima que no se pueda educar a determinadas personas como a los perros, al más puro estilo Pavlov, y arrastrarles la cara por el suelo lleno de cáscaras.
racionalidad y animalidad
Estoy enfrascado en la lectura de "Vagabundo en África" de Javier Reverte, es el segundo libro que leo de este autor después de "Los caminos perdidos de África". Me gustan mucho los libros de viajes, quizá porque yo no he hecho ninguno de esos viajes. Y despierta poderosamente mi curiosidad África, con una mezcla de fascinación y miedo al mismo tiempo. Espero que la fascinación venza al miedo y pueda yo realizar esos viajes y conocer el lugar donde esta especie que llamamos hombre comenzó a dar sus primeros pasos, quién sabe si para suerte o desgracia del planeta y sus inquilinos.
En este libro el autor empieza por contar la historia de Sudáfrica, historia que yo desconocía por completo. Y muestra con datos históricos la inmensa cantidad de masacres y matanzas que se han producido en ese lugar. Podríamos pensar que la crueldad es patrimonio del colonizador blanco, pero no, la historia demuestra que todos los pueblos y razas son capaces de alcanzar grandes cotas de brutalidad, crueldad y sinrazón. Vemos tanto en nuestro pasado como en nuestro presente, que la violencia ha formado y forma parte inherente del ser humano, no hay pueblo ni periodo histórico en el que no se haya hecho presente de diversas maneras. Y dado que el ser humano se distingue de los demás seres por su "inteligencia", por su capacidad de razonar, y por tanto por su capacidad de crear estructuras y normas morales, me surgen unas cuantas cuestiones. La primera es, ¿que pesa más en el ser humano, su racionalidad o su animalidad?, digo esto porque esos mismos comportamientos (luchas por el territorio, masacres de los rivales, etc) no son patrimonio del ser humano sino que se dan en todas las especies que nos rodean, y por tanto cabe suponer que sea un instinto similar al de supervivencia. La respuesta a esta pregunta es muy importante, porque si pensamos que pesa más la racionalidad, entonces no podríamos eximir a las personas de las responsabilidades de sus actos, y por tanto juzgar estas actuaciones como actos de maldad, sin excusas. Si por el contrario pensamos que pesa más la animalidad quedaría excusada la responsabilidad de estos actos, que no podríamos controlar y obedecerían únicamente a un instinto animal. Pero si aceptamos esta hipótesis entonces deberemos de dejar de vernos como una especie elegida, y superior al resto, y pasaremos a formar parte del arca como cualquiera de las demás especies. Yo desde mi incapacidad, no se la respuesta, solo alcanzo a espantarme cuando veo de lo que es capaz el ser humano.
Hay otra pregunta que me ha surgido, pero esta no me la he formulado yo, ha sido el propio autor quien lo ha hecho:
"La noche era fresca y seguí un rato en la terraza, leyendo el diario de viaje de Greene en el Congo, bajo la luz débil de una lámpara. "Cuando uno viaja lejos -escribió el autor inglés-, también viaja en el tiempo. Hace una semana, a esta misma hora, me encontraba en Bruselas, pero me siento separado de aquel día semanas, no días. En 1957, viajé más de setenta mil kilómetros y llevo viajando desde que tengo treinta años. ¿Es esa la razón por la que mi vida me parece tan interminablemente larga?" Pensé que aquella nota de Green era la exacta respuesta a una pregunta que, con perplejidad, se hacía siempre Bruce Chatwin: "¿por qué los hombres vagan por el mundo en lugar de quedarse quietos?" Y me dije que, tal vez, viajar es tan sólo una carrera contra la vejez y la muerte".
En este libro el autor empieza por contar la historia de Sudáfrica, historia que yo desconocía por completo. Y muestra con datos históricos la inmensa cantidad de masacres y matanzas que se han producido en ese lugar. Podríamos pensar que la crueldad es patrimonio del colonizador blanco, pero no, la historia demuestra que todos los pueblos y razas son capaces de alcanzar grandes cotas de brutalidad, crueldad y sinrazón. Vemos tanto en nuestro pasado como en nuestro presente, que la violencia ha formado y forma parte inherente del ser humano, no hay pueblo ni periodo histórico en el que no se haya hecho presente de diversas maneras. Y dado que el ser humano se distingue de los demás seres por su "inteligencia", por su capacidad de razonar, y por tanto por su capacidad de crear estructuras y normas morales, me surgen unas cuantas cuestiones. La primera es, ¿que pesa más en el ser humano, su racionalidad o su animalidad?, digo esto porque esos mismos comportamientos (luchas por el territorio, masacres de los rivales, etc) no son patrimonio del ser humano sino que se dan en todas las especies que nos rodean, y por tanto cabe suponer que sea un instinto similar al de supervivencia. La respuesta a esta pregunta es muy importante, porque si pensamos que pesa más la racionalidad, entonces no podríamos eximir a las personas de las responsabilidades de sus actos, y por tanto juzgar estas actuaciones como actos de maldad, sin excusas. Si por el contrario pensamos que pesa más la animalidad quedaría excusada la responsabilidad de estos actos, que no podríamos controlar y obedecerían únicamente a un instinto animal. Pero si aceptamos esta hipótesis entonces deberemos de dejar de vernos como una especie elegida, y superior al resto, y pasaremos a formar parte del arca como cualquiera de las demás especies. Yo desde mi incapacidad, no se la respuesta, solo alcanzo a espantarme cuando veo de lo que es capaz el ser humano.
Hay otra pregunta que me ha surgido, pero esta no me la he formulado yo, ha sido el propio autor quien lo ha hecho:
"La noche era fresca y seguí un rato en la terraza, leyendo el diario de viaje de Greene en el Congo, bajo la luz débil de una lámpara. "Cuando uno viaja lejos -escribió el autor inglés-, también viaja en el tiempo. Hace una semana, a esta misma hora, me encontraba en Bruselas, pero me siento separado de aquel día semanas, no días. En 1957, viajé más de setenta mil kilómetros y llevo viajando desde que tengo treinta años. ¿Es esa la razón por la que mi vida me parece tan interminablemente larga?" Pensé que aquella nota de Green era la exacta respuesta a una pregunta que, con perplejidad, se hacía siempre Bruce Chatwin: "¿por qué los hombres vagan por el mundo en lugar de quedarse quietos?" Y me dije que, tal vez, viajar es tan sólo una carrera contra la vejez y la muerte".
martes, 20 de mayo de 2008
Mienteme....
Ayer tuve el placer de disfrutar del directo de Concha Buika en Madrid, y hubo varias cosas que me impresionaron, primero la increible fuerza de esta mujer, que me recordaba a otras grandes mujeres, mujeres fuertes, mujeres orgullosas, como Tina Turner o Janis Joplin, mujeres que como Concha cuando saltan a un escenario hacen que el mundo se pare, que por unas horas nada más importa que lo que allí está pasando. Mujeres que se desnudan en el escenario, no en cuerpo, que sería más fácil, sino en alma, mostrándonos con orgullo sus heridas y cicatrices, que por efecto de la magia se convierten en las nuestras, se funden con las nuestras.
Casi todas las canciones de Concha hablan del amor, pero no del amor de pastel y postal que cantan triunfitos y demás productos, sino del amor real, el que acaricia y desangra, el que endiosa y envilece. Me erizó la piel esta canción:
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Creo que yo también prefiero las mentiras que suenan bien y acarician el alma, la verdad es algo tan sobrevalorado......
Como regalo os dejo la versión de volver, una ranchera que acompañaba mis viajes al pueblo de mis padres en aquel viejo Renault 7, banda sonora de mi infancia.
El gran dictador - Otro discurso a tener en cuenta
Hace poco posteé el discurso de Steve Jobs en Stanford. Me encantó y me hizo replantearme la necesidad de creer en algo para creer en tí mismo.
Acabo de ver la película El gran dictador y entiendo que una película pasa a ser una obra maestra por pequeños detalles o detalles primordiales, el cómo una película cómica puede transformarse en un mensaje tan claro y directo en 1940. Gracias al cine. Me quedo con estas dos frases, aunque es complicado elegir:
- "pensamos demasiado, y sentimos muy poco"
- "vosotros el pueblo tenéis el poder de hacer esta vida libre y hermosa, de convertirla en una maravillosa aventura"
Acabo de ver la película El gran dictador y entiendo que una película pasa a ser una obra maestra por pequeños detalles o detalles primordiales, el cómo una película cómica puede transformarse en un mensaje tan claro y directo en 1940. Gracias al cine. Me quedo con estas dos frases, aunque es complicado elegir:
- "pensamos demasiado, y sentimos muy poco"
- "vosotros el pueblo tenéis el poder de hacer esta vida libre y hermosa, de convertirla en una maravillosa aventura"
lunes, 19 de mayo de 2008
El trabajo dignifica, el trabajo relaja
Otro lunes que termina. Hoy hemos pasado la tarde en una de esas reuniones-conferencia de trabajo convocadas por uno de nuestros altos directivos que reune a toda su gente para hacer, como diria el malabarista, "chiquipandi". Es decir, una arenga del tipo hablo yo y las otras 100 almas allí reunidas cual fieles de una congregación religiosa que asisten al servicio periódico de su guía espiritual, me escucháis. En este punto, me gustaría introducir una cita de Oscar Wilde, que dice:
"El trabajo es el refugio de los que no tienen nada que hacer."
No es que comparta la opinión del irlandés al ciento por cien, pero en algunos momentos converjo bastante. Especialmente hablando del trabajo ajeno, pero ése es otro cantar y no viene a cuento. En fin, ante semejante perspectiva de evento y de tarde, estuve buscando distracción y amenidades varias para pasar el rato. La verdad es que en retrospectiva, la tarde ha sido de lo 
más fructífera... ¿en qué momentos del día día puedo decir que tenga un rato de paz y tranquilidad para meditar,...y que pase dos horas sentado en una silla cómodamente apoyado contra la pared, mientras garabateo y pintorrajeo el cuaderno -mente en blanco- e intento pensar en unas frases que leí anoche en Rayuela -por fin, ¡lo tengo en papel!-, y en otras reflexiones sin duda intrascendentes pero tremendamente relajantes, mientras oigo la voz de un señor hablar de "cosas" en lontananza- que diría el infame otro?
¡Ay, estimado Eurípio,... hoy te tengo que dar la razón!
"El trabajo es el padre de la gloria y de la felicidad". Eurípides
Y ya que este post va de citas sobre el trabajo, como es tradición en este blog, una referencia a la definición de "trabajo" en la R.A.E.:
trabajo.
1. m. Acción y efecto de trabajar.
3. m. obra (‖ cosa producida por un agente).
4. m. Obra, resultado de la actividad humana.
5. m. Operación de la máquina, pieza, herramienta o utensilio que se emplea para algún fin.
6. m. Esfuerzo humano aplicado a la producción de riqueza, en contraposición a capital.
7. m. Lugar donde se trabaja. Vivo muy lejos de mi trabajo.
8. m. Dificultad, impedimento o perjuicio.
9. m. Penalidad, molestia, tormento o suceso infeliz. U. m. en pl.
¿qué os parece? Qué apropiadas la ocho y la nueve para un lunes, ¿verdad?
Y haciendo alusión a la cuatro y a la seis, y para contradecir a Óscar, me fascina el esfuerzo de aquellos que hacen su trabajo para ofrecer algo a los demás a cambio de poco o nada. Os dejo con Son de Nadie, otro grupo de música libre.domingo, 18 de mayo de 2008
Justicia y padres divorciados
Es cierto. Últimamente me estoy aficionando a esta modalidad de reividicación street-to-blog, de la calle directo al blog.
sábado, 17 de mayo de 2008
Rincón Iluminado
Amable, atenta, amiga, anfitriona, buenaza, cabezota, cocinera, conversadora, corazón, coraje, culta, detallista, escritora, esposa, estudiante, familiar, lectora, madraza, mujer, progre, prostestona, reivindicativa, soñadora, sencilla, tenaz, viajera, .... y muy pronto.. ¡madre!
¡Felicidades! Aunque creo que el regalo de verdad vendrá dentro de un mes, no hoy.
Treinta
En efecto, no somos amigos desde la infancia, lo que la gente suele decir "somos amigos de toda la vida". Sin embargo, creo que nos conocimos en una fase de la vida en la que la incipiente madurez nos permite elegir a la gente con la que de verdad quieres estar, y no tratar de estar -a gusto- con la gente que te ha tocado. Ya han pasado doce años desde que nos conocemos y siete años desde que quisimos conocernos- y aunque ha habido momentos en que no hemos estado tan cerca, geográficamente o por otras razones, es un honor poder llamarte "amic".
feliz cumpleaños
feliz cumpleaños
viernes, 16 de mayo de 2008
Divagaciones inducidas
Viernes, diez de la noche, estoy en mi casa, solo. En estos momentos hay dos eventos en los que querría estar, un concierto de Vacazul en la pradera de las Vistillas en el que están mi compañera, mi hermana y mi doctorcita, y un concierto de mis "progresivos pucelanos" Neverness en la sala Tarambana, en el que está mi colega Raúl. Mientras todo esto ocurre yo estoy sentado en el salón, cansado de ver la tele y despilfarrar mi intelecto con la consola, y con mi cuerpo echo "caquita", literalmente, porque llevo todo el día peleandome con una caprichosa diarrea que ha decidido joderme el Viernes. Como llevo muchas horas solo tengo suficiente tiempo para pensar tonterías, y para recordar, y recuerdo que en otras épocas esta tipo de situación me creaba una enorme angustia, pensaba que cada momento era único e irrepetible, y en él podían ocurrir cosas que marcaran indefectiblemente el futuro, y que si no estaba allí y me lo perdía podría quedarme fuera para siempre, y sufrir un eterno arrepentimiento.
Supongo que esta anormal manera de pensar tenía mucho que ver con mis inseguridades, con mi miedo a no ser aceptado, a "no pintar nada".
Que curioso es el paso del tiempo, desde esta orilla de mi vida no solo no siento esas angustias ya, sino que a veces puede ser incluso a la inversa, puedo encerrarme en mi cueva interior, cerrar la puerta con llave y comerme esa llave por tiempo indefinido, sin sentir demasiado sufrimiento. ¿Eso será madurar?, buff, creo que no quiero saber que es madurar. En cualquier caso vivir sin esa angustia es un paso hacia adelante, de eso estoy seguro.
Así que seguiré aquí, peleando con las bacterias y disfrutando en la distancia del placer que están experimentando las personas que quiero.
miércoles, 14 de mayo de 2008
Victimas
Hoy es un día terrible, un día teñido de rojo, del color de la sangre. Hoy otro padre de familia ha sido asesinado para nada. Hoy otro niño ha quedado huérfano para nada. Hoy ha habido nuevas víctimas que no han tenido la opción de evitar serlo. Y los que lo han hecho solo tienen un nombre para mí, y ese nombre huye de glorias y sacrificios, de honores por la patria, ese nombre es sencillo y claro, HIJOS DE PUTA, sin más epígrafes.
Las víctimas de este tipo de actos nada pueden hacer por no serlo, al igual que las víctimas de desastres naturales. El destino les ha escogido para jugar un trágico papel, sin más, la suerte les fue esquiva.
Pero hay otras víctimas que si pueden evitarlo y éstas son las que me sorprenden, son aquellas personas timoratas que por razones de educación o por el simple devenir de los sucesos en sus vidas van interiorizando la opinión de ser menos que los demás, de valer menos que los demás, o al menos de estar subyugados a sus decisiones. Éstas autovíctimas podrían evitar serlo, podrían luchar, podrían huir de situaciones que les superan y buscar nuevos escenarios, pero por razones que no comprendo se autocondenan a sufrir las humillaciones y abusos de poder de los demás, como si un fatal destino les persiguiera por los caminos de su historia personal.
Hoy he comido con una compañera que es una de estas víctimas, y a mi interpelación en favor de sus propios derechos, de su fundamental derecho a ser feliz y a ser tratada con respeto solo me ha contestado: "es que yo soy así". Sin más, soy así.
Éstas personas les vienen estupéndamente a tantos lobos disfrazados de corderos que abundan por nuestras sociedades individualistas, a tantos mamones cuyo patrón de comportamiento responde a la frase "el fin justifica los medios", a tantos "triunfadores" dispuestos a pasar por encima de quien sea para alcanzar su sagrado objetivo de ser "alguien en la vida". Son como dos caras de una misma moneda, se necesitan unos a otros para poder representar sus respectivas papeles en la tragicomedia de la vida.
martes, 13 de mayo de 2008
La búsqueda
Regresó a la luz, pero no sabía lo que allí encontraría. Tras unos días vagando por las calles enredadas del barrio judío, al final encontró la respuesta. No se hallaba escrita en ningún libro, ni grabada en una piedra, ni siquiera plasmada en un lienzo. Fue lo que aquella chica le dijo. Se lo dijo con la mirada, no más que un leve intercambio de luz en sus ojos, flotando y retorciéndose por el aire hasta los suyos propios. Aquellos ojos negros, tristes, vacíos chisporrotearon. El éter congeló la conexión, justo en el aquel entrelazado retorcido del entramado de calles. Los dos, extraños en un fortuito encuentro, se miraron a los ojos.Nada. Dijo ella. Ilusoria y delusiva, es la meta, pues en realidad no hay tal meta.
Es un inexistente, es el aire liviano y transparente.
No somos más que unos deslavazados títeres en el lamentable escenario de la vida.
Y salió corriendo, negros pasos sobre el piso. Desconcertado, él sintió el peso de la atmósfera cayendo sobre su espalda. La pequeñez de su dimensión le aturdía. Cuando giró la vista todo rastro de la desconocida de ojos tristes había desaparecido. Siguió caminando por el laberinto blanco, cabizbajo. Ilusión, te fuiste. ¿Le habría hechizado con sus palabras? ¿Serían sus ojos? ¿Qué vio en ellos? Se había quedado en blanco. Ya olvidó de donde venía, y a donde se dirigía. ¡Había olvidado incluso a la pregunta! Sí, tenía la respuesta… pero ¡cuán fútil sin la pregunta!
Búscala en el mar, búscala en la inmensidad. Le dijo el librero de San Isidro.
100 años han pasado ya, 100 años más han de pasar. Le dijo la camarera de la Trinidad, que le servía sonrisas afables y café aguado. ¡Pero yo no tengo ese tiempo!
Había perdido toda esperanza y se abandonó al susurro del viento, y al escrutinio del horizonte insondable, al arte de separar cielo y mar. Pies en la arena, cabeza en el cielo. ¿Quién era ella? ¿Por qué le había borrado la pregunta, por qué de sus pensamientos, a cambio de una respuesta?
Pero la pregunta ya la había escrito. En el dique, con punzón y sal. Rezaba la inscripción cincelada, años atrás, de su mano y de su puño:
¿Por qué siento que estoy buscando en una búsqueda infinita que busca encontrar un objetivo a buscar y nunca encontrar? ¿Qué encontraré?
Y más abajo, otra mano que escribía:
Al final de nuestros días, la Muerte responde a todas nuestras preguntas.
Pero la pregunta ya la había escrito. En el dique, con punzón y sal. Rezaba la inscripción cincelada, años atrás, de su mano y de su puño:
¿Por qué siento que estoy buscando en una búsqueda infinita que busca encontrar un objetivo a buscar y nunca encontrar? ¿Qué encontraré?
Y más abajo, otra mano que escribía:
Al final de nuestros días, la Muerte responde a todas nuestras preguntas.
Afortunado
Tenía pendiente este post desde hace tres días. Todo giraba en torno a que me sentía una persona afortunada. Hacía un rato que acababa de llegar a casa de ver Blade Runner en grata compañía. Volvía utilizando este fantástico servicio público que es el bicing de Barcelona. Supongo que todo el mundo sabe lo que es, pero por si acaso... Por una cuota anual de unos 20 euros, no lo sé con exactitud, puedes coger todas las veces que quieras durante el año una bicicleta en uno de los puntos habilitados a lo largo y ancho de la ciudad y devolverla en cualquier otro punto durante los siguientes treinta minutos. Un buen servicio público que te evita sufrir los empujones y sudores tan típicos del metro barcelonés y supongo que igual de típico en los metros de otras ciudades. El caso es que según volvía a toda pastilla de noche por la calle Mallorca de la ciudad condal, pasé por delante de la Sagrada Familia, esa obra faraónica comenzada por Gaudí y quién sabe si se finalizará alguna vez. Me sentí el hombre más afortunado por el simple hecho de pasar en bicicleta por delante de semejante belleza.
Desde el lunes llevo tres días con dolores de cabeza, de esos que parece que te martillean el cerebro. Puede ser cosa del cambio de presión, pero a mí me ha venido a la cabeza la gran frase de Steve Jobs, "stay hungry, stay foolish", y he pensado que llevo un ritmo de trabajo paranormal by the face, y que esto de no descansar los fines de semana no puede ser muy normal, y he pensado que me bajo del carro, que si por poner ilusión en lo que haces y mantenerte hambriento como dice el bueno de Steve otros se sientes saciados, algo falla. Así que señores, ¡paren el carro!, que yo paso de Dibagar más en mi tiempo libre. Me bajo del carro y me subo en mi bici, al menos hoy.
Desde el lunes llevo tres días con dolores de cabeza, de esos que parece que te martillean el cerebro. Puede ser cosa del cambio de presión, pero a mí me ha venido a la cabeza la gran frase de Steve Jobs, "stay hungry, stay foolish", y he pensado que llevo un ritmo de trabajo paranormal by the face, y que esto de no descansar los fines de semana no puede ser muy normal, y he pensado que me bajo del carro, que si por poner ilusión en lo que haces y mantenerte hambriento como dice el bueno de Steve otros se sientes saciados, algo falla. Así que señores, ¡paren el carro!, que yo paso de Dibagar más en mi tiempo libre. Me bajo del carro y me subo en mi bici, al menos hoy.
lunes, 12 de mayo de 2008
Aprendiendo
Este ha sido un fin de semana importante, muchas cosas me ha mostrado la vida, muchos errores por corregir y muchos mensajes que interpretar.
Creo que para todo el mundo es bastante claro que es muy importante en la vida encontrar tu lugar, saber donde debes estar o donde quieres estar, y nada hay más estúpido que perder el tiempo estando en el lugar equivocado, y si además estás en ese lugar por alguien, todavía peor, puesto que tú no estarás a gusto y eso provocará que no actués bien, y de esa manera las personas a tu alrededor también sufrirán tu desasosiego, y todo se desencadenará en una estúpida rueda sin fin cuyo único final es la sublimación de la estupidez humana. Esta es una situación que en mi vida se ha dado con cierta frecuencia, me he autoimpuesto pautas de conducta que respondían a una deformada visión del deber y de la amistad que me ha hecho bastante daño. Y compruebo que todavía queda mucho trabajo por hacer en esa dirección. En fin, seguiremos luchando por alejarnos de la estupidez.
En estas estaba el domingo en casa de mis padres, machacándome el cerebro y ojeando revistas cuando dí con el siguiente artículo del "panfletista" Juan Manuel de Prada en el XlSemanal. Recomiendo encarecídamente su lectura para encontrar una definición exacta de la palabra demagogo. Es increible que todavía existan dinosaurios como este señor, y que encima atesoren en nuestra sociedad una posición elevada como representantes de la cultura. Este ejemplar digno del pleistoceno con su pose de catequista consiguió distraerme de mis requiebros mentales para focalizar toda mi energía en la creación de un desprecio rotundo y firme. Dificilmente avanzará este país arrastrándo tras de sí a carcamales como este señor o como otro tan notorio como el señor Trillo que nos dejó una muestra más de su chulería y sectarismo hace unos días.
Para ambos "señores" va este video de Concha Buika.
Creo que para todo el mundo es bastante claro que es muy importante en la vida encontrar tu lugar, saber donde debes estar o donde quieres estar, y nada hay más estúpido que perder el tiempo estando en el lugar equivocado, y si además estás en ese lugar por alguien, todavía peor, puesto que tú no estarás a gusto y eso provocará que no actués bien, y de esa manera las personas a tu alrededor también sufrirán tu desasosiego, y todo se desencadenará en una estúpida rueda sin fin cuyo único final es la sublimación de la estupidez humana. Esta es una situación que en mi vida se ha dado con cierta frecuencia, me he autoimpuesto pautas de conducta que respondían a una deformada visión del deber y de la amistad que me ha hecho bastante daño. Y compruebo que todavía queda mucho trabajo por hacer en esa dirección. En fin, seguiremos luchando por alejarnos de la estupidez.
En estas estaba el domingo en casa de mis padres, machacándome el cerebro y ojeando revistas cuando dí con el siguiente artículo del "panfletista" Juan Manuel de Prada en el XlSemanal. Recomiendo encarecídamente su lectura para encontrar una definición exacta de la palabra demagogo. Es increible que todavía existan dinosaurios como este señor, y que encima atesoren en nuestra sociedad una posición elevada como representantes de la cultura. Este ejemplar digno del pleistoceno con su pose de catequista consiguió distraerme de mis requiebros mentales para focalizar toda mi energía en la creación de un desprecio rotundo y firme. Dificilmente avanzará este país arrastrándo tras de sí a carcamales como este señor o como otro tan notorio como el señor Trillo que nos dejó una muestra más de su chulería y sectarismo hace unos días.
Para ambos "señores" va este video de Concha Buika.
sábado, 10 de mayo de 2008
Timetube, otra herramienta web2.0
Me ha parecido muy guapo el sitio web TimeTube. Introduces una palabra o frase cualquiera y se genera una línea de tiempo en el que se muestran los vídeos que la gente ha subido a YouTube relacionados con tu búsqueda.
En el ejemplo de abajo se ve cómo Canteca de Macao tiene muchos vídeos subidos a Youtube desde que Daviz utilizó una canción suba para complementar un pensamiento opinión hace unos meses ;-)
El principal problema, tal y como se comenta en Techcrunch, es que el momento en el que se subió el vídeo no tiene por qué se el mismo momento en el que tuvo lugar el acontecimiento. Pero mola la idea!
En el ejemplo de abajo se ve cómo Canteca de Macao tiene muchos vídeos subidos a Youtube desde que Daviz utilizó una canción suba para complementar un pensamiento opinión hace unos meses ;-)
El principal problema, tal y como se comenta en Techcrunch, es que el momento en el que se subió el vídeo no tiene por qué se el mismo momento en el que tuvo lugar el acontecimiento. Pero mola la idea!
viernes, 9 de mayo de 2008
NaturHouse, Promotor de Complejos S.A.
Ahora que parece que estábamos retornando a un canon de belleza que aboga por una moderación frente a la delgadez extrema, en pro de la lucha contra enfermedades como la bulimia, anorexia, y contra algo más común como los complejos sobre el aspecto físico que tienen miles y miles de adolescentes y no tan adolescentes en una sociedad con propensión en aumento a la obesidad... [pausa, tomo aire]... ahora que en Cibeles ya han impuesto y ejecutado una medida ejemplar (aunque nunca suficiente) y la gente empieza a creer en la hermosura curvilínea y en repensar los principios de la estética del cuerpo humano.......ahora vienen estos sinverguenzas de Natur House reavivando complejos y con mensajes tan burdos como éste.
Estoy hasta los cojones -perdonad la expresión-de pasar delante de este escaparate de NaturHouse y ver semejante anuncio. ¡Este verano se llevará lo que a cada uno le dé la gana! ¡¡Sólo faltaba!!
"... y tú, preocupado por como adelgazar,
pensando todo el dia en esos kilitos de más.
Siéntate un ratito y ponte a pensar,
en como viven y mueren los demas. "
jueves, 8 de mayo de 2008
miércoles, 7 de mayo de 2008
Globalización
Hoy me he levantado tranquilo y contento, tranquilo porque he dormido 9 horas, cosa que desde hacía meses venía siendo necesaria, y contento, porque después de revolver y recolocar los muebles de nuestro salón he quedado muy satisfecho con su nueva distribución, parece una tontería, pero es curioso comprobar como cuando "ordenas" a tu gusto tu casa misteriosamente se "ordena" ligeramente tu cabeza.
En estas estaba cuando he puesto el telediario mientras desayunaba, y la primera noticia que he visto me robado un poco de esa alegría a cambio de un buen poso de tristeza. La noticia era la siguiente: Un cuadro de Monet se subasta por la cifra record de 37 millones de dolares.
Este titular indica varias cosas, primero que hay alguien tan inmoralmente rico que puede despilafarrar esa brutal cantidad de dinero en un cuadro. Segundo, que el mundo del arte está totalmente corrompido, porque estoy seguro que ninguno de los pintores responsables de obras tan caras pudieron disfrutar en vida de todo ese dinero, son en cambio las casas de subastas y todos esos usureros del arte los que ahora se envolsan tan interesantes dividendos. Tercero, que el ser humano es asquerosamente egoista e insolidario, pues mientras en esa maldita casa de subastas se gastan millones y millones en cosas innecesarias (en cuanto a la subsistencia tiene que ver) en otros lugares del mundo mueren miles de personas en la más absoluta indigencia, Birmania eleva a 22.500 el número de muertos por el ciclón Nargis, Crimenes impunes, rutina en Somalia.
Supongo que esto es la tan manida globalización.
En estas estaba cuando he puesto el telediario mientras desayunaba, y la primera noticia que he visto me robado un poco de esa alegría a cambio de un buen poso de tristeza. La noticia era la siguiente: Un cuadro de Monet se subasta por la cifra record de 37 millones de dolares.
Este titular indica varias cosas, primero que hay alguien tan inmoralmente rico que puede despilafarrar esa brutal cantidad de dinero en un cuadro. Segundo, que el mundo del arte está totalmente corrompido, porque estoy seguro que ninguno de los pintores responsables de obras tan caras pudieron disfrutar en vida de todo ese dinero, son en cambio las casas de subastas y todos esos usureros del arte los que ahora se envolsan tan interesantes dividendos. Tercero, que el ser humano es asquerosamente egoista e insolidario, pues mientras en esa maldita casa de subastas se gastan millones y millones en cosas innecesarias (en cuanto a la subsistencia tiene que ver) en otros lugares del mundo mueren miles de personas en la más absoluta indigencia, Birmania eleva a 22.500 el número de muertos por el ciclón Nargis, Crimenes impunes, rutina en Somalia.
Supongo que esto es la tan manida globalización.
martes, 6 de mayo de 2008
Presentación de BlogBook en Barcelona
Mañana puede ser un buen día, y no hablo del pasillo que harán los jugadores del Barcelona como buenos deportistas a los contrincantes del Real Madrid, hablo de un buen día o al menos de un día con un evento interesante en mi centro de trabajo.
Mañana se presenta en la sede de Telefónica I+D en Barcelona el libro BlogBook, definido en su página web como un "un libro colaborativo escrito por 120 personas, el cual pretende hacer hincapié en la gran revolución social de las personas, una revolución que está sucediendo ahora y que pone en evidencia la influencia y la participación de las personas como auténtico motor de la transformación de la sociedad, la empresa y el desarrollo de la tecnología."
La transformación de la sociedad. Hoy me ha pasado algo curioso. Como conejillo de indias de un compañero de trabajo le he comentado cómo utilizo mi lector de blogs favorito, Google Reader, para intentar organizar un poco la avalancha de información que se recibe diariamente, continuamente. Y he llegado a la carpeta "Personal", ese resquicio que me deja una pequeña vía de escape entre tanta tecnología para ver qué pasa en el mundo, para encontrar opiniones personales de gente que me resulta interesante. Así he llegado al recuerdo de que el primer blog que comencé a seguir de manera diaria fue el blog de Martanauta. Todavía recuerdo como si fuera ayer que llegué al blog de Marta al buscar en Google la palabra "Macondo", después de escuchar el gran tema Peces de ciudad cantado por Ana Belén (gracias Llanos ;-). "El círculo se cierra" he pensado, precisamente a la izquierda de este escrito aparece "Cien años de soledad" como uno de los libros comenzados, aún no terminado, y me he llevado una agradable sorpresa al comprobar que Martanauta ha contribuido en la creación de BlogBook. No es el único nombre que me resulta conocido entre todos los autores, pero siempre será la que hizo que surgiera en mí la chispa de seguir con atención lo que escribe alguien en su blog personal.
Los que no hayan encontrado este post por casualidad seguramente ya hayan leído algo acerca de Kyte, contenedor multimedia que permite entre otras cosas realizar retransmisiones en directo. Así que toca aprovecharse de la tecnología, y el que mañana quiera seguir la presentación de BlogBook puede conectarse a este post a las 19h00 y ver el vídeo que aparecerá en directo en el player que aparece a continuación.
Mañana se presenta en la sede de Telefónica I+D en Barcelona el libro BlogBook, definido en su página web como un "un libro colaborativo escrito por 120 personas, el cual pretende hacer hincapié en la gran revolución social de las personas, una revolución que está sucediendo ahora y que pone en evidencia la influencia y la participación de las personas como auténtico motor de la transformación de la sociedad, la empresa y el desarrollo de la tecnología."
La transformación de la sociedad. Hoy me ha pasado algo curioso. Como conejillo de indias de un compañero de trabajo le he comentado cómo utilizo mi lector de blogs favorito, Google Reader, para intentar organizar un poco la avalancha de información que se recibe diariamente, continuamente. Y he llegado a la carpeta "Personal", ese resquicio que me deja una pequeña vía de escape entre tanta tecnología para ver qué pasa en el mundo, para encontrar opiniones personales de gente que me resulta interesante. Así he llegado al recuerdo de que el primer blog que comencé a seguir de manera diaria fue el blog de Martanauta. Todavía recuerdo como si fuera ayer que llegué al blog de Marta al buscar en Google la palabra "Macondo", después de escuchar el gran tema Peces de ciudad cantado por Ana Belén (gracias Llanos ;-). "El círculo se cierra" he pensado, precisamente a la izquierda de este escrito aparece "Cien años de soledad" como uno de los libros comenzados, aún no terminado, y me he llevado una agradable sorpresa al comprobar que Martanauta ha contribuido en la creación de BlogBook. No es el único nombre que me resulta conocido entre todos los autores, pero siempre será la que hizo que surgiera en mí la chispa de seguir con atención lo que escribe alguien en su blog personal.
Los que no hayan encontrado este post por casualidad seguramente ya hayan leído algo acerca de Kyte, contenedor multimedia que permite entre otras cosas realizar retransmisiones en directo. Así que toca aprovecharse de la tecnología, y el que mañana quiera seguir la presentación de BlogBook puede conectarse a este post a las 19h00 y ver el vídeo que aparecerá en directo en el player que aparece a continuación.
Malditos
Humillado y despreciado,
arrastras tu maldición,
ser distinto al de tu lado,
siempre mereció expiación.
Noy hay raza ni pueblo
a lo largo de nuestra historia
que no sea un majadero
con lo que no encuentra en su "memoria".
Siempre paga un inocente
la incultura y la superstición,
siempre encontrará la gente,
como extirpar la "aberración".
¿Para cuando el ser humano
hará uso de la razón?
¿Para cuando las razones
dejará de darlas algún Dios?
¿Para cuando nos miraremos
con los ojos del corazón,
viendo solo lo humano
que tenemos en nuestro interior?
Señores dirigentes,
hagan caso, por favor,
lo que necesita nuestra gente
no son limosnas, sino educación.
La maldición de los negros blancos ----- El país.
arrastras tu maldición,
ser distinto al de tu lado,
siempre mereció expiación.
Noy hay raza ni pueblo
a lo largo de nuestra historia
que no sea un majadero
con lo que no encuentra en su "memoria".
Siempre paga un inocente
la incultura y la superstición,
siempre encontrará la gente,
como extirpar la "aberración".
¿Para cuando el ser humano
hará uso de la razón?
¿Para cuando las razones
dejará de darlas algún Dios?
¿Para cuando nos miraremos
con los ojos del corazón,
viendo solo lo humano
que tenemos en nuestro interior?
Señores dirigentes,
hagan caso, por favor,
lo que necesita nuestra gente
no son limosnas, sino educación.
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