Abrazado a la tristeza

Hoy he pasado todo el día acordándome de Atreyu, y de su aventura tratando de que La Nada no venciera con su Tristeza el mundo de Fantasía. Tratemos de vivir lo máximo posible en el mundo de Fantasía cabalgando a lomos de Artax. Evitemos la presencia de Tristeza, huyamos de los ideales inventados. Tristeza, maldita compañera.

Mi mundo

Me encanta cómo calle 13 describe el mundo.

En el mundo hay gente bruta y astuta
Hay vírgenes y prostitutas
Ricos, pobres,clase media
Cosas bonitas y un par de tragedias

En el mundo hay micrófonos y altoparlantes
Hay seis mil millones de habitantes

Bleeding clown

Me gusta la metáfora del circo como reflejo de la infancia. Un redondel de luz y color, ilusión, un redondel pequeñito, limitado, en el que una vez que te sales, es díficil volver, ya dejas atrás la magia, pues ya entiendes el mecanismo. Vuelves, pero como observador.
Y en general, sobre dejar el mundo conocido atrás perseguiendo sueños.-
Leí este post en el blog de G. sobre los payasos tristes y me recordó a la canción, y a esto, que escribí hace mucho tiempo.


La sonrisa del payaso le había devuelto la paz en el pasado. Pero ahora ya no funcionaba. Además, el payaso estaba marchito, y los antes vivos colores de su traje ahora apenas lucían mortecinos, apagados. Ella se giró y salió de la carpa, franqueó la cancela y abandonó para siempre el recinto donde sus sueños circenses de un día anaranjado se habían vuelto zafios y mundanos. “Un sueño tiene que guiar, tiene que impulsar”, se dijo a sí misma. “Mi sueño, se ha roto”.

Había caminado durante dos horas desde la ciudad del Sol, a tres leguas de la explanada, hasta la mismísima puerta del Arco de Oro con el anhelo de días perdidos en su corazón. Cuando dejó el circo años atrás, el sueño la perseguía. Recorrer el mundo, salir de aquel redondel que era su universo, y ver otros cosmos, otros rumbos. Pronto se dió cuenta de que en el mundo exterior no había malabaristas, ni mujeres barbudas; los saltimbanquis no brincaban ni había acróbatas tejiendo lazos en el aire; no había domadores ni leones, pues todas las fieras eran aniquiladas antes de saberse fieras, y los domadores no llevaban látigo. Llevaban países y vestían de poder y de sombras en el alma. Pronto descubrió que todo eran trucos, pero no había ninguna magia. Sólo televisión, prensa, radio y red. Y entonces lo entendió todo. Se arrepintió de su viaje exterior. Quiso volver a su pequeño redondel de felicidad, quiso volver a su pequeño circo de magia y luz, donde cada día todo era nuevo. Pero no pudo, se encontró la carpa ajada y el payaso triste y descolorido. Con un susurro roto, él se lo explicó: “Amalia, la infancia sucede una vez. No puedes regresar a la inocencia, pues se pierde al vivir y no se recupera jamás”.

¿Más vale tener suerte que talento?

Sueños

Tantas veces he pensado en qué pasaría cuando se alcanzan los sueños, .... y tantas otras veces, he dejado inacabada esa reflexión. Es una espiral, es como la metafísica de la muerte. Si te enredas demasiado en ella, acabas en el punto de origen y a la vez mucho más alejado, por encima. ¿Qué hay más allá de los sueños? ¿Hay otros sueños esperando? ¿Hay vacío?
¿Soñamos para movernos? Si no soñamos, la vida se vuelve un gris cemento rasposo. Si soñamos demasiado, perdemos la conexión con la realidad. Y esto es malo porque.. er...um...
A lo aristotélico, modular lo abstracto y transcendente con lo viable y cercano de un sueño dará el equilibrio entre la frustración y el impulso. Eso tuvo que decir un tal Fulano de Cual.
Pienso en aquellos que sueñan con cosas, nunca mejor dicho, cosas materiales, que en el fondo, por mucho, por poco, por muchos, y por pocos son siempre alcanzables. Cuánta gente he conocido que soñaba con una casa, un coche, una boda, ... y luego, cuando lo tienen, no hay nada. Vacío. Vamos, como la muerte. Sin metafísica. Tantas veces pensé que la sustancia de los sueños no debería ser material, mejor un intangible, y si los sueños han de ser un motor, mejor no alcanzarlos nunca, pues quien llega a la meta se detiene.

Mejor buscar otra conclusión.

Nuevos planes, idénticas estrategias

Ideales

"Quien ama a un ideal espera a su vez que el ideal le ame."

Yukio Mishima.

Rojos vs. Fachas

La foto del día después, o lo que queda de ella.

Fachas

Parece que resaca festivalera y silencio no es lo único que la tauromaquia verbenera ha dejado atrás.

Estos egoístas son tan lerdos que ni siquiera pueden darse cuenta -y valorar egoístamente- lo crucial de la contribución de los inmigrantes al PIB nacional. Disfrazar la xenofobia y el racismo de nazional-socialismo por ser época de crisis no me vale. Patriotas, aquí sigue un inventario de los negocios de inmigrantes que llenan la vida comercial de las cuatro calles que me rodean y que llamo "barrio":

- dos restaurantes chinos y por lo menos dos bazares chinos
- un turco de kebaps
- el bar de la bulgara, donde trabajan rumanas y caribeñas, y dan empleo también a una española ex gerente de hosteleria que se quedó sin trabajo.
- al menos un locutorio, el regentado por peruanos
- por no hablar de la dominicana que me sirve esa riquisima tortilla española para almorzar, o el peruano de los cafés en el Cactus.
- La Casa de la India, como institución intecultural.
- ...

¡A ver qué hacéis vosotros ...!

Fragmentos

Bea, que estaba a punto de salir volando sobre Rodalquilar.
Isa, que no sé que estaba haciendo.
Mónica, Virginia y Villi, que formaban en corro mientras esperabámos a alguien en el portal de mi casa.
Juan, haciendo de mástil de bandera, también en Gata.
Marta, muy embarazada en el aparcamiento de la calle de la India.
Yo, en Machu Picchu
Ramón, en el cumpleaños de Virginia en aquel bar de Madrid.
Raúl, en San Cojón, en una casa rural de Segovia
Calvo y Javi, esperando ya una noche de frío en Fiestas del año pasado en Cantarranas.
Y de fondo, una de las plazas abarrotadas de Barranco, en Lima. Y esa estrella a la que empiezo a coger manía. ¡Símbolos!

Esto va a haber que cambiarlo un poco.

El post que no tuvo título

He vuelto a casa. Llevo un rato aquí, preguntándome que es lo que noto diferente, raro. Qué ha cambiado en apenas dos días.
El tiempo ha cambiado de golpe. Hace frío, ha sido un día lluvioso y es demasiado de noche para la hora que es. Pero no es eso. No sólo eso. Es el silencio. No se oye nada. Nada de nada. Se acabaron las terrazas, ya no hay fiestas, y del guateque de todos los días, del ambientazo festivalero, de oir a la gente a cada paso, pasodoble, trompeta... no queda ni el recuerdo.
Como un circo -uno mediocre- que levanta la carpa, y se va, dejando el solar atrás. Como si no hubiera pasado nunca por allí.

El invierno está aquí, no se si de visita todavía o para quedarse definitivamente. Me contento en en pesar que este año con toda probabilidad pasaré buena parte del invierno en algún lugar tropical...

!!

Great Expectations (continued)

Ahora solo queda esperar el desenlace...

Gran Vía madrileña...

16 de septiembre, día de la Independencia de México.

Café Tacuba vs Olé Olé

1983:





1996:



gracias México, por librarnos de esta lacra.

The Drummer

Del jaleo taurino a los tambores zen en Taiwan. Éramos dos personas en un cine de tres salas, no está mal.
"El latido de la montaña", the Drummer, en inglés, es una pelicula hongkonesa. Me quedo con una frase de la película, aun no teniendo nada que ver con ella.

"Nos vamos de gira mundial", dice Liang-Yin. "Primero Hong Kong, luego Kuala Lumpur, Bali, Taipei, Beijing, Seoul,.."

Da la impresión de que el mundo para el oriental está circunscrito a un redondel sobre Asia.

Ayer vi District 9, apadrinada por Peter-kong Jackson. No la veais.
Noto la diferencia entre una pelicula de Hollywood y una de cine europeo, asiático, o cine independiente. En ambas me puedo aburrir, pero en el caso yanki, ese aburrimiento a la salida del cine escora al enfado, por haber tirado el dinero, y por haber perdido el tiempo. Se borra de la memoria en cero segundos y medio.
En el segundo caso, el aburrimiento se vuelve reflexivo, y en cuanto hace poso, deja un buen sabor de boca, un sabor de boca que no empalaga.

Mizuha-so Miyajima

El tatami da una falsa sensación de higiene, quizás por liso, y por el color crema. "Japanese tatami" dice la mujer, aganchándose para tocarlo, en un gesto que quiere decir "auténtico". La señora es bajita, rechoncha, vieja y tiene dificultades para moverse, al menos, segun evidencia la forma en que después bajaría las empinadas escaleras, de escalón estrecho y moqueta verde, que bajan al minúsculo portal. En el pasillo, el olor a cloaca deja un cosquilleo que perdura ya en la habitación. Nos miramos; debe de venir de los servicios de la planta, o de humedad que se acumula. La casa está construida contra la ladera empinada, y algunas salas, como el baño de la planta baja, ofrecen espectaculares vistas a la nada, a la roca. "Sucio", flota en el aire, dicen las paredes. La sensación es la misma que la de los hoteluchos de Londres, asfixiados de moqueta. En el servicio solo hay retrete japonés, eufemismo blanco de agujero en el suelo, y la sala incluye un ricón vallado, un altar, para rendir culto a unas telas de araña que caen sobre las flores de plástico. La señora no limpia allá, pero hay flores.
La habitacion es amplia, muy amplia, y afortunadamente escasea la decoración, que de otro modo acumularía polvo y mal gusto a partes iguales. Tras la primera impresión, tras el primer impacto, la vieja nos muestra con la mano los futones extendidos en el suelo, y supe con seguridad que aquella noche dormiríamos sobre un colchón de ácaros.
"Japanese tatami" dice de nuevo ella, haciendo gala de un inglés anoréxico y unos modales remotamente nipones. La señora es un incordio, lacerantemente repetitiva y tosca como un bocadillo de arena. Pero estamos en Miyajima, y las islas sagradas se pueden permitir que las pastoras de turistas regenten agujeros a nueve mil yenes la noche.

Taurino rima con...

... asesino, pueblerino, cochino, anodino, mezquino, sibilino, clandestino, cansino, pepino, comino (me importa un)...

El legado

- Dime alguna enseñanza que transmitir a tus nietos...
- No tengo nietos.
- Cuando los tengas...
- Cuando los tenga, espero ser tan viejo como para no tener la arrogancia de pensar que les tengo que enseñar algo.

Así está el mundo...

... hecho un asco y sujeto con andamios.

Te tiene ganas

Cachemira y el olvido

"Anuradha Roy, joven escritora aborigen, mantiene que la mística india es un invento occidental. "En el Mahabharata", añade, "ya está lo que refleja a la India con profundidad y belleza: el materialismo, las intrigas, la codicia y la violencia"."

"Las leyes indias proporcionan cobertura e impunidad a los grupos militares o
paramilitares implicados en la represión. Tu casa puede ser asaltada a cualquier
hora del día o de la noche sin control judicial alguno. Tu mujer y tus hijos
pueden ser violados en el transcurso del registro; tú puedes ser raptado y
torturado, cuando no asesinado, y tu vivienda puede ser destruida u ocupada sin
que las leyes te protejan de estos abusos."

"...lo torturaron colgándolo del techo y poniéndole debajo fuego para quemarle la planta de los pies. Le cortaron las piernas hasta las rodillas. Le pusieron una bomba en el cinturón, lo dejaron en medio del campo y la hicieron explotar. Luego recogieron los pedazos, los unieron y se los entregaron a mi madre asegurándole que había muerto manipulando explosivos".

Ayer veníamos el Malabarista y yo hablando de los blogs, su utilidad y si tiene sentido abrirse un blog para cada nueva cosa -proyecto es una palabra sobrecargada hoy en día- que emprendemos, del tipo:
- irse de vacaciones a Benidorm -> me abro un blog
- adoptar un periquito ruso -> me abro un blog
- viene el fontanero a casa -> me abro un blog
- odio la fiesta taurino-cañí topicaza -> me abro un blog

y me dedico a postear sobre cada apasionante hito que alcanza mi cosa recién emprendida. Hasta que dos o tres artículos más tarde me he aburrido del blog nuevo y acabo con unos 10 blogs, dos cuentas en Facebook, un Twitter, un Tuenti, el Flickr y otras ene cosas que si tuvieran vida propia y pudierar reirse, estarían ahí, muertas de risa. Y si no, también.
Pero el Malabarista dijo algo con sentido (no es que no diga cosas con sentido normalmente, no iba por ahí):
Dos puntos.
Vaya. Ahora mismo no recuerdo lo que dijo exactamente, con sus palabras, pero me contó que un amigo suyo había estado en Palestina y había abierto un blog para relatar el viaje. Que después de todo, lo que los palestinos piden a los vistantes es que no les olvidemos, que cuenten lo que ven, que el mundo sepa de primera mano - con una mano que puede ser subjetiva, pero al menos es una mano independiente, que no responde a un emporio mediático - lo que allí ocurre. ¿Y qué mejor manera que contarlo a través de Internet?
Hoy leí un artículo de Juan José Millas en El País Semanal sobre el conflicto de Cachemira, la guerra de India contra Pakistán, más de 60 años de abusos flagrantes a los derechos humanos.
El artículo es parte de un proyecto entre EPS y Médicos Sin Fronteras, por el que llevan a autores reconocidos a conflictos que corren el riesgo de ser olvidados, a la vez que distan de ser atajados. Había leído anteriormente el de Vargas Llosa en el Congo. Espeluznantes, ambos, pero éste último llama al boca a boca: los cachemires entrevistados nos piden que lo conozcamos, que lo contemos.

Aquí va mi minúsculo grano de arena, contra el olvido.

¿Cual podría ser el vuestro? Podría ser, sencillamente, leer el artículo.

Love at Debod

Una de las estampas más bellas de Madrid: el atardecer desde el tempo de Debod, en el Parque del Oeste.

Noche en el museo

Sin ánimo de hacer publicidad gratuita, me pareció un sorteo interesante.
Telefónica sortea visitas nocturnas privadas a varias instituciones culturales con las que suele tener actividades de patrocinio. Por ejemplo la Biblioteca Nacional, el Prado y el Teatro Real en Madrid, o el Guggenheim en Bilbo.
Para participar aquí.

Memorabilia

La memoria es como un mar de retazos melancólicos; los recuerdos flotan insolentes, con vida propia; van, vienen, emergen, se sumergen, y se arremolinan, chocando, encajando, y formando mosaicos caleidoscópicos, imágenes que a veces cobran sentido, y otras, es mejor no mirar.

Taureandome

Me estaba preguntando de dónde saca el dinero un ayuntamiento.
¿Del IBI? ¿De la recaudación de impuestos nacional -que el estado cede gustosamente a las comunidades, y estas reparten en amor y buena compañía a las diputaciones y ayuntamientos? ¿De una colecta de Cáritas?

No, lo digo por saber. Por saber en qué medida mis impuestos contribuyen a mi propia molestia, que año tras año tengo que aguantar. Por no repetir el despotricar clásico anual por estas fechas, pues me he puesto a pensar si puedo hacer algo, tal y como empadronarme en Villaperez del Río, que creo que no despilfarran la pasta en espanis-fiesta-siesta, y menos aún en ole-ole-que-viva-el-toro. Hemingway, macho, ya podrías haber escrito sobre el sexo de los ángeles, que ya te digo yo que es verde, por adelantado (y por la izquierda, como se hacen los adelantamientos bien hechos). Y uno piensa, bueno, este año con la crisis,.. no habrá tanta historia, ¿no? Pues no, dinero para generar empleo de forma sostenible no habrá, pero para fiestas sí. Lo paga el PlañE, se ve. Y mira, que si se lo quieren gastar en traer a Manolita la Folclórica para que cante coplas a destajo en la plaza mayor, o a Mr. Corte Inglés y Marta Pérez a que canten a duo... pues oye, me aguanto. Que no me guste a mi , no quiere decir que tenga que poner morros todo el rato. Pero ya, que me monten el sarao taurino de todos los años.... !! Y para terminar de hacerme feliz, me plantan un concierto de Rapael en la ventana. ¡¡Gracias, oh, gracias!! ¡¡Me hacéis tan felizzzz!!

Me encanta esta fiesta tan nuestra. Creo que el ayuntamiento de Zurich ha sacado una vacante de ciudadano suizo a la que voy a postular...

El perfume

Hace aproximadamente un año durante un descanso en Andorra encontré una colonia que me encantó. El día que la probé me puse "un disparo de dosificador" en la muñeca y durante más de un día todavía conseguía descubrir el olor impregnado en la piel. Al día siguiente decidí comprarme el bote más grande que me permitiera transportarla en avión sin tener que facturar la maleta, 100ml.

Durante varios meses la utilicé a diario, y poco a poco fui descubriendo que el olor que al principio parecía durar varios días, conforme pasaba el tiempo no pasaba de ser un breve recuerdo del momento de apretar el dosificador. Durante una semana de viaje no llevé esa colonia, y al volver a casa y retomar mi querido frasco de perfume, descubrí con cierta sorpresa que ese olor característico de nuevo me acompañaba durante todo el día. Mi sentido olfativo necesitaba un descanso para volver a valorar esa sensación.

¿Cuántas veces nos pasará algo similar con algo más importante que una simple colonia?