Ascensor

Cuando llegué al descansillo, la familia hindú del primero estaba esperando al ascensor. Venían del Superama, a juzgar por las bolsas. El papá hindú, la mamá hindú, y el nene hindú, el más simpático de todos, que sonríe y saluda aunque no sepa inglés, español, nahuatl o bielorruso. Cuando llega el ascensor, la mamá hindú y el nene hindú se meten, y el papá amaga, pero como ve que yo también voy a entrar para ir a mi sexto piso, pues agarra y se sale, y sube por las escaleras. La mamá hindú le dice algo que suena a "pero qué haces". Es un ascensor de cuatro personas y somos tres y un cuarto. El tipo cabía de sobra en el ascensor. Primero pienso que es gilipollas, me parece un gesto un tanto de desprecio. Luego pienso en el post del Malabarista, ¡tolerancia! me digo, y que igual en la India la integridad familiar impide la cercanía de ajenos, o que tal vez el espacio personal es mayor allá y yo lo estoy violando, aunque pensando en la cantidad de personas que viven allá, bien puede que no sea esa la razón.
Luego pienso que vive en un primero, y que por subir tres escalones andando no le puede hacer mal, y que yo debería dejar de preocuparme por esas cosas. ¿Quién debería ponerse en el pellejo de quién? ¿Yo en el de la cultura ajena, o ellos en el del la cultura anfitriona? Me da igual, al final. Para saludar con la mano, con la ceja, o con la bolsa del Superama al vecino no hace falta que vengamos del mismo sitio.

Esto fue lo último que soñé antes de volverme loco

Estoy en mi departamento de la calle Schiller, una tarde de invierno, de un invierno demasiado frío. Las palmeras se agitan en la calle, en el balcón de enfrente asoman luces tempranas, como un árbol de navidad postergado. Tomo el ascensor, piso cero. Inicia el traqueteo de descenso, esta vez solo un zumbido, que se prolonga hasta que se abren las puertas. Pero no es el piso cero, no es el portal del condominio. Es otra cosa, aun no puedo verlo, la negrura se cuela en la cabina como una niebla alcalina, me corta la respiración de cuajo, y se me para el corazón de miedo, un miedo irracional, un miedo imposible. El ascensor se abre sobre lo que parece ser un piso de piedra oscura, un monolito ligeramente curvado en un vacío negro insondable. Es una plataforma de piedra de dimensiones ciclópeas, inclinada en su horizontalidad, y que parece sostenerse en el centro de un universo apagado, sin estrellas, ni luces, ni polvo cósmico, solo el vacío, o quizás si titilan unos puntos lejanos, son dos estrellas desahuciadas. La propia piedra emana una refulgencia azulada, como una iridiscencia mortecina, sombría, que parece querer llorar por tan triste panorama. Es el olvido, ¿estoy en el fin del mundo, en el límite del universo? La misma luz azulada envuelve tres figuras humanas, o humanoides, envueltas en una tela aterciopelada, de abrazo lánguido pero viscosamente viva, como si fuera la tela la que animara los cuerpos amortajados de unas figuras muertas. Ellos no advierten mi presencia, parecen absortos en una suerte de ritual. Brazos alzados, susurran estertores; y un zumbido grave, monótono, les responde reverberante, como si fuera la propia plataforma la que soñara lamentos pétreos, y les acusara. Me recuerdan a unos sacerdotes de un rito pagano, ahora les distingo, son dos mujeres y un hombre, sin ojos, o con las cuencas vacías de negrura, vacías de luz. Y me aterrorizo, golpeando incesantemente el botón del seis, con el solo objetivo de despertar, o que al menos, se cierren las puertas, que se colapsen sobre tan lamentable y escalofriante paisaje. Estamos en medio de la nada, en un sueño, sí, en el vacío en que ya no moran las estrellas, y estos seres en su olimpo oscuro murmuran y rezan, ¿a quién? Entonces me descubren, la luz amarilla del ascensor rompe su mantra, y uno de los sacerdotes agarra mi muñeca y me arrastra fuera del ascensor. No me resisto, el miedo me paraliza, solo grito con la mirada, que bascula en la cabina del ascensor, que quiere aferrarse a su luz cálida, pero termina trepando sobre ella, donde hay un altar retorcido, que envuelve el hueco por el que mi ascensor ha descendido. Es una columna profusamente tallada con glifos, volutas, escamas, símbolos, protuberancias, picos y grandes cabezas de iguanas, serpientes o dragones, y sobre una de esas gárgolas deformes de tamaño colosal, hay un hombre, que se retuerce agónico. ¡Está clavado a la piedra! Está muriendo, aplastado, crucificado, con sus manos clavadas sobre su cabeza, su cuerpo deformado se arquea sobre la cabeza de serpiente, y una sangre oscura, lodosa, se escurre por la piedra, cae sobre mi cara, sobre mi hombro, sobre mi mano atrapada en la garra de terciopelo vibrante. Pero no es un hombre lo que está crucificado, tiene una corona de espinas, y una barba hebrea, no tiene pecho apenas, pero está desnudo, y su sexo es el de una mujer, famélica, de cadera estrecha, de carne huesuda, lanceada; sangra de un costado, pura costilla, sangra de la frente, y de sus manos y pies atravesados. La boca de la mujer, o del hermafrodita, está abierta en un rictus congelado, gritando sin sonido, o si lo hay, se pierde en el aire añil.
El sacerdote tira de mí, me arrastra sobre el piso inclinado, no, no es exactamente eso. Me desliza, liviano, sobre un aire enrarecido que sabe a sal, mis oídos estallan, no tengo equilibrio, no sé donde está arriba y abajo, estoy mareado, aterrorizado. Me está empujando hacia el vacío, me rebelo, peleo, es inútil, me aferro al suelo, pero es granito liso, es obsidiana, no hay donde agarrarse, llegamos al borde de la plataforma, no hay nada más allá. Negrura. El sacerdote me empuja, pero no caigo al vacío. Es el vacío el que cae sobre mi, se vierte sobre mi boca abierta, cae sobre mi estomago, entra en mis entrañas, sale por mis ojos desencajados. Y en eso me convierto, en vacío.

Nuevo hallazgo

Lo descubrí esta mañana lluviosa y oscura, poniendo así un rayo de sol de dentro hacia fuera.

Primavera en el DF

Formalidad, poca pero que dure

Hacía muuuuuuucho tiempo que no escuchaba a Nacho Vegas, el tío no es precisamente un ejemplo de alegría desbordante pero tiene un don.

Día internacional de la poesía

Comentaban al inicio del telediario que hoy es el día internacional del sueño. "Y que lo digas", he pensado. A mitad de telediario han comentado que hoy es el día internacional del síndrome de Down, y un poco después han comentado que hoy es el día internacional de la poesía. "Y yo sin saber que hoy era un día tan importante, con tantas celebraciones", he vuelto a pensar.

Aunque no soy un fiel devoto de la poesía, me he puesto a investigar un poco por Internet. Os dejo a continuación un escrito de Juan Carlos Mestre, Premio Nacional de Poesía de 2009. Me ha gustado mucho una frase suya: "La poesía no hay que entenderla, hay que sentirla".


Todo el tiempo que viví, toda la geografía de desavenencias, hierros, fechas,
todo el tiempo está aquí en el atardecer de este pájaro pintado por la mano del Giotto.
Soy el individuo, el adicto a la melancolía al cerrar una puerta,
el que se contradice y vacila, el que oye la aurora con voz de mujer que despierta,
me parezco al paraguas que llevan los revendedores en las regiones húmedas,
me parezco a la bruma que le brota de los ojos a las muchachas que
han nacido en el campo,
he dormido con la brevísima en el domicilio de la brevedad,
he escrito mi nombre en la arena, la marea ha subido, ha llegado el agua,
ahora puedo contemplarme en lo desaparecido hasta embellecer lo exhausto,
ahora igual que un aullido mi conciencia se debilita a lo lejos como luces
de una bahía,
soy el individuo.

Bebleyendo

...heal such a scar

Mi hija se ha dormido en los brazos mientras le cantaba esta canción.

http://www.youtube.com/watch?v=Yi52HjJbwVQ

Hoy somos un poco menos libres

El Gobierno de España ha aprobado hoy, festivo en buena parte del territorio nacional, La Ley de Economía Sostenible que permitirá a una Comisión del Ministerio de Cultura cerrar de manera inminente páginas web de descargas de contenidos que se considere que infringen los derechos de autor.

No seré yo quien me pase de manera absoluta al lado de los que defienden el "todo gratis", pero saltarse a lo torera y por el forro el poder judicial es cuando menos discutible. De nada ha servido la movilización popular que dio lugar a uno de los fenómenos virales más importantes en España, el manifiesto.

El Gobierno que interviene CCM un fin de semana, que sube los impuestos en sábado, que aprueba la ley del fútbol por vía de proyecto de ley urgente a mitad de agosto y que aprueba la ley Sinde un día semi-festivo, la misma Sinde que disfrutó se suculentas subvenciones antes de hacerse cargo de una de las carteras del Gobierno para seguir disfrutando de ellas. Poca vergüenza.

No está aquí, pensé yo

"Acabó la conversación y las chicas empezaron a chismorrear sobre hombres, fiestas, bailes y sexo Glendoline tenía una voz potente y excitada, y se reía continuamente, nerviosamente. Tenía cuarenta y tantos años, era bastante gorda y muy blandorra. Aparte de eso, igual que yo, era fea.

Glendoline se debió pasar hablando sin parar cerca de una hora, enteramente acerca del sexo. Empecé a marearme. Ella saltó y empezó a agitar los brazos por encima de su cabeza:

- << ¡Soy la mujer salvaje de las montañas! ¿Oh, donde, oh, donde está el hombre, el hombre de verdad que tenga el valor de tomarme? >>

Bueno, ciertamente no está aquí, pensé yo."

Mujeres, Bukowski.

Monotema

Doce horas de autobuses michoacanos después, y sigo pensando en Cuba, y en la Habana, pensando en ella un poco entristecido.
Ahora que leo sobre Rincón la Apóstata y el catolicismo, no me puedo imaginar cómo se puede construir una cárcel en el paraíso terrenal, sin rejas, es antinatural. No me lo puedo imaginar, pero sí lo puedo contemplar, se puede notar, está ahí en los recuerdos. Porque esa isla es una cárcel. Una cárcel brillante y lustrosa, y que se cae a pedazos.
No quiero obsesionarme, pues los recuerdos están fresquitos, acabo de volver, y uno siempre tiende a dar la brasa con sus vacaciones, esto es como sentaros a todos y enseñaros las dos mil veintinueve fotos del viaje de marras, o mostraros los souvenirs y la artesanía, pero y qué, si mejor lo hago mientras todo esta aquí reciente en mi cabeza, antes de que se me olviden las cosas. Lo escribo para que cualquiera que quiera lo lea, sí, pero también para que mi yo futuro, que es bastante voluble, pueda acordarse de esto, pues para mi, somos personas distintas, especialmente cuanto más lejos en el futuro, y creo que es bueno lanzar este recordatorio hacia adelante, a ver quién lo toma.
Seguro que existen sitios terribles en el mundo, lo existen de hecho, donde la pobreza, las guerras o las dictaduras tienen acorraladas a la población. O quizás no tan cruentos resultados, pero sin ir más lejos, existen muchas antiguas repúblicas soviéticas donde la sobriedad es un eufemismo poco afortunado, como el de Cuba, que casi podemos considerar otra provincia satelital de la URSS. El problema con Cuba es que no está en Siberia, aislada del mundo y saliendo adelante como puede. Cuba está en medio del Caribe y disfruta de un entorno turístico envidiable, y un flujo de visitantes (y de caja, espero) también envidiable, no está en una estepa aislada, y el pueblo cubano tiene que ver como los turistas disfrutan de un paraiso paralelo a su realidad. Un sistema capitalista creado eficazmente para sostener el insostenible socialismo cubano, al final es como montar un parque temático de Disney en medio de una cárcel, para que los visitantes felices puedan involuntariamente restregar a los reclusos lo que es la libertad y lo que es tener demasiado. O montar banquetes lezamianos en cualquier pueblucho de África donde la gente se muere de hambre. Es el contraste fomentado. Solo pensar en los desayunos hoteleros, o en cualquier todo incluido de Varadero. Un cubano medio le cuesta imaginar esa variedad sólo para el desayuno. Y claro que yo no desayuno así todos los días, pero si me diera la gana me podría montar mi propio buffet en casa todos los días, o al menos desayuno lo que se me antoja cada día, y hasta si quiero, no desayuno, porque sé que puedo comer cualquier cosa más tarde, en cualquier momento, porque lo nuestro no es una pirámide de Maslow, es más bien un tobogán facilón en los primeros escalones.
Ahora, haciendo balance, apenas he hecho gran cosa en la Habana estos días. Pasear por el Malecón desde Vedado a la Habana Vieja, pararme a ver el Caribe, observar que hace la gente, admirar la arquitectura comunista y lo que hace el paso del tiempo, ver pescar a los pescadores con cualquier cosa, incluso montados en una rueda de noche, pasear por las calles vivas de Habana Centro, sentarme en cualquier sitio, en un banco del Paseo del Prado, en el escalón de una casa, o en una columna de una plaza, no hablar con nadie, hablar con mucha gente, mucha, conversaciones cortas la mayoría, y en muchos casos muy repetidas. Los cubanos están aproximándose a cada rato a los extranjeros, muchas veces por puro interés, por el billete, por ver qué pueden sacar; otrás solo por conversar, por la curiosidad hacia el que viene de fuera, el soplo ese de aire, por salir un rato de la isla, supongo. Todos te cuentan cosas parecidas, y la mayoría prefiere no opinar de política "porque para qué, no servirá de nada". Resignación cubana. Luego está el aventurado que claramente sabe y dice, eso sí, con voz más bien velada, que sabe que vive en una dictadura. Y todos, una vez tuvieron un ideal revolucionario, creyeron en Fidel y en su causa, pero ya no, todos tienen ojos, estomágo, un sueldo que no da para nada, y una cartilla que se termina a los diez días. "y luego, pues el cubano siempre inventa. Siempre sale adelante." ¿Cómo inventa el cubano? Pues tratando de robar algo de dinero al estado, me dijeron que hay un margen que permite el estado según la categoría social a la que el cubano de turno pertenezca, porque incluso en las revoluciones hay clases. Otra posibilidad grande es el turista, desde pedir dinero a jinetear, o reclamar su solidaridad, o estafarle, que la estafa tiene muchos grados, como el agente de correos idiota que se pensaba que yo no hablaba español. La otra opción de inventar es el contrabando, vender al margen del estado, desde ropa a electrónica u otros consumibles, pero que no te pillen, como al marido de la chica embarazada del Prado del que hablaré otro día. Tres años de cárcel por querer inventar cómo salir adelante, vendiendo comida al margen de las tiendas del estado. Todo es del estado en este 1984 caribeño, menos sofisticado y algo desgastado, afortunadamente. Recordé lo que Villar dijo, en no se qué pueblo entre Madrid, Segovia y Soria: la revolución cubana es una estafa.

Todo esto me lleva a dos conclusiones, una muy clara, muy bien aprendida por todo el que salió de su pueblo iconofilo.
- La verdad no existe, no la busques por ahí, y menos en la imagen de un treintañero con una estrella roja en su boina. Yo también escucho a Manu Chao, y grupos como Canteca de Macao que tienen la palabra "revolución", "libertaria" en la punta de lengua, supongo que porque pega dentro de su audiencia, pero ay, pensamiento crítico no es oponerse, oponerse a todo o a cualquier cosa, sino tener juicio, tener pensamiento propio, y equivocarse y reconocerlo. Y viva Aristoteles.
- La mayoría de las series que veía de pequeño eran replicas de la cotidianeidad humana, pero representada por animales humanoides u otros bichos actuando como seres humanos. Vease Fraggel Rock, los Pitufos, la Aldea del Arce, Dartacán, Willy Fogg, qué se yo. Todas estas series, por lo general, transmiten a los niños ideales neutros, valores éticos. Me pregunto si siempre ponen bichos actuando como humanos en estos dibujos animados porque ya todo mundo sabe que un humano jamás se comportaría de forma tan noble.

Y crucé el umbral

"Por este acto, la compareciente [o sea yo], advertida de las consecuencias de la apostasía [no me han explicado nada, no querrían gastar más tiempo en mí, supongo], se reafirma en el escrito en que manifestaba su voluntad de separarse de la Iglesia Católica, de lo cual yo como Notario doy fe. La compareciente queda así, desde el día de la fecha [o sea hoy 16-03-2010], desvinculada de cualquier relación con la Iglesia Católica y liberada de los derechos y deberes correspondientes".

Y sólo me ha llevado 10 escasos minutos. Si es que a veces no hacemos lo que pensamos por nuestras perezas y trabas mentales. (Apóstata a la edad de Cristo, je, je).

A unos piratas

Mi corazón late

como una rodaja de tomate

y de la hartura

del olor de la fritura

saco conclusiones

del corazón a borbotones.

Y a los que quisieras,

hacerles llorar les hicieras

y mientras la espera

malabares con las tripas pudieras.

Que allá donde estén

sonrisas y amores les den

que no es casualidad vivir en la M

aunque aún falta una,

pero es que todavía no puede.

La barba

Que raro se siente estar de regreso en un país de abundancia,
capitalista, donde las tiendas están repletas, la variedad, en los
restaurantes hay hasta para elegir. Aquí hay libertad de expresión, o
el espejismo aceptable, los medios son libres, hay Internet ubicua, y
los mexicanos pueden acercarse a los extranjeros sin que les caiga la
policía encima.
Ayer de camino a Michoacan, la casualidad me leyó la mente y en el
autobús pusieron un documental sobre Fidel Castro, favorable, heroico
Fidel; al poco de entrar triunfante en la Habana en el 59, una cadena
estadounidense le entrevista. El americano le pregunta "¿cuándo te
quitaras la barba?". Y Fidel responde, sonriente, que pronto, cuando
haya conseguido instaurar un gobierno justo en la isla.
Que yo sepa, Fidel todavía sigue con la misma barba de Sierra Maestra.
Nunca se afeitó.

Sólo subo cuestas

Desde hace un tiempo sólo subo cuestas. Sola a cuestas con mi carga. Y el horizonte permanece infinitamente quieto; unos días blanco, otros gris, otra vez blanco, gris de nuevo, y así suceden los días, con sus colores ausentes. Y continúo hacia arriba. Y entonces me falta el aire, al subir, ahogada por el viento que empuja tan fuerte. Y duelen las piernas, late aprisa el corazón, zumban los oídos. Y sigo subiendo, sin la opción de atajar, sin poder dar rodeos, sin nada o nadie que tire de mí. Y entonces me pregunto para qué, para qué culminar el ascenso.

COURTNEY

Me gusta escuchar un programa de Radio 3 que emiten de L. a V. de 14.00 a 15.00, "Carne Cruda", en el que a veces insertan una parodia de lo que podría ser una conversación entre Kurt Cobain y Courtney Love. Me echo unas cuantas risas cuando lo escucho. En la emisión de hoy, Courtney estaba mosqueada porque nadie la tiene en cuenta ya, y Kurt, para subirle el ánimo le dice que ha encontrado una web en la que hay un ranking de "Feas más sexys", donde ella ocupa el cuarto puesto, a lo que ella pregunta que quien es la primera, y Kurt responde: "Keith Richards".

Se nos fue el paisano Miguel Delibes

La lenta agonía que venía padeciendo Miguel Delibes ha visto su fin a los 89 años, cuando su corazón se cansó de latir.

Ya he escrito alguna vez sobre él en el blog, de forma irremediable y posiblemente infundada sentía cierta cercanía con él, quizás por su libro dedicado, por haber conocido a su nieta, porque una amiga vivía en el piso de abajo en su piso de Valladolid, por haber sido una persona cercana a mi abuelo... El caso es que fue con un libro suyo, "La sombra del ciprés es alargada", cuando me decidí a comprar una libreta roja en la que apunté muchos fragmentos que me impresionaron de ese libro y fui completando posteriormente con otras lecturas. Releyéndolos ahora pienso si es nuestro alrededor lo que nos modela, lo que leemos y aprendemos, o si de forma irracional o racional al final vamos acercándonos a nuestro ideal de vida, de sentimiento, de razón. Hacía mucho que no abría este cuaderno y ha sido una grata experiencia descubrir un cimiento de muchas de las realidades que me encuentro casi en el día a día.

"Hacen falta años para percatarse que el no ser desgraciado es ya lograr bastante felicidad en este mundo."

"Me percaté entonces de que la alegría es un estado del alma y no una cualidad de las cosas; que las cosas en sí mismas no son alegres ni tristes, sino que se limitan a reflejar el tono con que nosotros las envolvemos."

"A ratos parecía que ambos, cielo y mar, se hacían la competencia, discutían sus dimensiones y calidades. Al cabo me daba cuenta de que nunca dos buenos amigos se abrazan tan estrechamente como ellos lo hacían ahora allá en la línea difusa del horizonte."

"En la primera esquina vi cuatro letras tentadoras combinándose para formar el genérico nombre de Café."

"El pesimismo sólo nos deja ver las espinas en los rosales, la muerte en el hombre, la carne en el amor. Alimentados de pesimismo no vivimos la vida, la sufrimos. Todo lo malo de la vida se agiganta para el pesimista, y, además, lo bueno lo hace malo, precisamente porque de todo escoge su fachada negativa."

"Comencé de nuevo a gustar la angustia desoladora de sentirme impar sobre la costra de la Tierra."

Como despedida, esta canción que hacía mucho que no escuchaba y hoy me ha recordado mi compañero de fatigas tecnológicas DrSlump

Estrellas

¿Que qué me ha llamado más la atención de La Habana? El triunfo de la revolución. Todos somos iguales, todos recibimos el mismo salario, todos vivimos en palacios, palacios enormes, pero que se caen a cachos. Caminando por las calles de Habana Centro, en el suelo, restos de balcones y yeso.

¿que qué me ha sorprendido más? Caminando por esas mismas calles de noche, casi a oscuras, casonas palaciegas como fantasmas sombríos de un pasado esplendoroso, la gente en la calle, todas las puertas abiertas, música de una fiesta, y en el cielo, las estrellas. Desde dentro de las calles de la ciudad vieja se ven, inusitadamente, muchísimas estrellas. Y no son rojas, son blancas.

No necesitas

El domingo le escribía una carta a mi madre, no muy larga, unas pocas líneas. En ella le decía "mañana me voy a Cuba. No sé que haré allí, ha sido un poco improvisado. Sólo tengo el vuelo y alojamiento. Creo que es más de lo que necesito". Eso y los convertibles que llevo en el bolsillo, es mucho, mucho más de lo que necesita cualquiera en esta isla.

Día internacional de la mujer (trabajadora)

Hoy me ha llegado un mail del comité de empresa en el que nos relataban cómo surgió la conmemoración del día internacional de la mujer trabajadora. Para los que no supiérais el origen, lo transcribo a continuación.

Queríamos reflexionar con vosotros sobre el día que hoy se celebra, el Día Internacional de la Mujer.

Como seguramente sabréis, este día de conmemoración fue instaurado por las Naciones Unidas en el 1975, pero tiene sus orígenes en el año 1908, en Nueva York. En aquella fecha, las mujeres empezaban a incorporarse al mundo laboral en las fábricas en unas condiciones muy duras: jornadas laborales larguísimas, de doce o más horas, recibiendo salarios inferiores a los de los hombres.

Cada día que pasaba, se hacía más evidente que aquella situación no era justa, y poco a poco empezaron a organizarse. Una de las protestas reivindicando mejores condiciones laborales fue la que protagonizaron las trabajadoras de la fábrica textil Cotton de Nueva York, en Estados Unidos. Era el 8 de marzo de 1908 y las trabajadoras se encerraron en el interior para pedir que se les redujera su jornada laboral a 10 horas. El propietario de la fábrica decidió incendiar el edificio para hacerlas salir de allí. El resultado fue de 129 trabajadoras muertas.

Esto es lo que pasó aquel día, hace más de 100 años, que nos sirven de referencia para conmemorar el día de hoy.

El 8 de marzo es mucho más que una celebración de unos hechos concretos.

Este día debe de ser una jornada de reflexión sobre el largo camino que las mujeres han tenido que recorrer para ver reconocidos sus derechos y sobre el camino que todavía les queda por recorrer.

Esperamos poder recorrer este camino todos juntos, para alcanzar la verdadera igualdad, mejorar la política social y hacer de este mundo un mundo más humano, a medida de hombres y mujeres.

¡Feliz Día de la Mujer!

Efemérides

Hace dos años justos descubrí la magia de México. Creo que es justo un recordatorio memorable para esa fecha que tanto marca mi presente y futuro.

Flying Cuba

Como vivir en México, otro de mis sueños que se creían guajiros, este más reciente, a punto de cumplirse. Estoy en racha, que bueno es soñar, pero qué bueno es también que se alcancen tus sueños.

Por cierto, si alguien conoce un rincón interesante en La Habana, cualquier recomendación es bienvenida. Voy un poco de espontáneo y sin tiempo para haber preparado nada. ¡Dónde está Lonely Planet cuando se le necesita!

Charla de Ken Morse en Esade

Hoy he tenido la suerte de acudir a una charla de Ken Morse, director del centro de emprendedores del MIT, Instituto Tecnológico de Massachussets, en el centro ESADE Forum de Barcelona.

La charla estaba orientada a guiarnos en el camino necesario para pasar de la concepción de una idea tecnológica a la concreción de la misma, cómo acceder a los corrillos donde se mueve el dinero del capital de inversión privado y cómo comportarte en tales situaciones.

Me quedo con algunas pinceladas en las que ha hablado de lo importante que es la empatía en cualquier situación, algo lógico en tu vida cotidiana, en tu trabajo diario, pero fundamental también cuando necesitas de la ayuda de terceros. Nos ha recordado lo importante que es transmitir correctamente el mensaje que deseas, la importancia de anteponer el "tú" al "yo" cuando te acercas a alguien, de mirar la realidad con los ojos de tu interlocutor. Lecciones que trascienden la temática de la charla.

Fui en busca de una charla de emprendedores y me encontré con una charla humana que me ha encantado.

Y para decorar el post, esta canción de Olga Román que rondó mi cabeza en días pasados.

CUANTO PUEDAS

Mi mami me ha enviado este poema en su último email. No sé quién lo ha escrito (creo que es de La Odisea) pero me ha llegado en el momento justo. A lo mejor también es el momento justo para alguien.


CUANTO PUEDAS
Y si no puedes hacer tu vida como la quieres,
en esto esfuérzate al menos
cuanto puedas: no la envilezcas
en el contacto excesivo con la gente,
en demasiados trajines y conversaciones.
No la envilezcas llevándola,
trayéndola a menudo y exponiéndola
a la torpeza cotidiana
de las compañías y las relaciones,
hasta que llegue a ser pesada como una extraña.

Mediterráneo

Estaba navegando por todas las entradas sin leer que tengo en mi lector de blogs y me he topado con esta entrada en Papel en Blanco ensalzando la obra de Serrat y en concreto esta canción, que ciertamente me encanta.

Spanglish

Ya de vuelta de la excursión anual a Formigal, llegamos el viernes con el miedo a la "Tormenta Perfecta" anunciada en los informativos y volvemos el lunes después de haber disfrutado de dos días prácticamente soleados, con poca gente en las pistas de esquí, y habiendo disfrutado como un crío bajando por fuera-pistas increíbles, mucha adrenalina quemada y muchos buenos momentos compartidos.

Y de repente el sábado uno de los aventureros dijo que un amigo suyo se llama un-coche, (j)uan-car, y ahí comenzó el spanglish particular. Porque descubrimos que uno de los amigos era coche-perdido, car-los(t), y él y yo somos un-coche-perdido, (j)uan-car-los(t).

Saludamos a hola-yo, jai-me y analizamos el nombre de algunos de los grandes actores de la historia del cine, Kevin-Panceta, Pablo-Hombre-Nuevo, Catalina-Zeta-Juanes...

Pedimos por primera vez un café amarillo, café-yelou, y para esquiar pedimos en la estación un cuatro-cinco, un for-fai(t).

Lo dicho, el festival del humor.