Estaba comiendose la cara por dentro, arrancándose las mejillas, torciendo la mueca mientras esperaba un rasgo legítimo de su felina actitud. Esperanzada, miraba en derredor, me interrogaba. Pero yo no podría estar más lejos, a un metro apenas, ni más indiferente. Continúa, me dije, no vas a sacar nada.
El aire estaba frondoso de verdor, la tarde cálida. Olía a desecho, un golpe de alcantarilla burbujeando. Ya estábamos acostumbrados, con eso, y con el mosaico quebrado. Con la maresia, con el clamor de los motores que se arrastra, noche y día, en la ciudad más bella, donde estábamos todos sentados en la calle. En una mesa, en sillas y bidones.
No pudo esperar más, y se acercó. Contoneaba las caderas, arrastraba la sandalia.
- ¿Es que no me vas a invitar a un café? Pregunto
- no. Sólo venden zumos, dije
- ¿y a un paseo por la playa?
- llueve, va a llover. Es inverno
- no para mi, respondió. Descarada, seductora. Olía a sardina.
- eres fea, quise decir, pero no dije, y sólo lo pensé.
-y tu, eres un cabron, ella dijo, quiso decir, y no lo pensó.

Estiró el dedo corazón en mi cara, me apunto con el índice, beso su meñique. Me echó una maldición, conjuró un mal de ojo, mandó un beso, y se marchó.

Pensando, pensando, repensando....
El dia que no pueda ver un horizonte verde, mirar por la ventana ver árboles o un monte al final de la calle voy a sentirme tan agobiado como cuando la ciudad se acababa en veinte minutos bajo los pies.

Me doy cuenta que a veces hablo muy mal de Río, sobre todo cuando me preguntan colegas que vienen de fuera.

Y en verdad no es tan malo. Al contrario. Voy a empezar a hablar menos precipitadamente. Me he dado cuenta que no tengo un gran autocontrol ni templanza, y en vez de razocinio me viene la rabia. ¡Vuelta a los veinte!

Teatro Eva herz

Conclusión: para tener un personaje mediocre en una serie de televisión tienes que ser un excelente actor de teatro.

La simpática pareja

Posiblemente ella cuidó de el toda su vida, los 60 años de casados, y debe ser una excelente cocinera, de las que saben hacer la cama como si viniera así de fábrica.

Hay un juego de voluntades difícil y peligroso de entender. Las voluntades son difíciles en si. Tienen vida propia.

Arponero

Arpoador en los feriados y festivos parece (y huele como) una barbacoa dominguera colectiva. ¡Un hervidero! Música, sardinas, churrasquiño, mazorcas de maíz, bicicleta, playa, surf, vistas increíbles y gente, mucha gente.

Vamos cambiando de rincón

Descubri una esquina en la que sentarse donde pasan cosas. Pasan coches, pasan personas. Pasan perros, carros, pasa la gente que va al metro, la gente que sube a la favela y los que vienen de la playa. Una plaza empotrada, sirven café y la gente charla.

Livraria cultura río

Esta librería hubiera sido un sueño cuando tenía diez años y pasaba la tarde en la biblioteca municipal. Un edificio antiguo del centro de Río, de varias plantas, y con un cubo en espiral dentro. Me encantan las rampas en espiral. Ésta, forrada de libros, hechizaría a un niño de diez años. A un adulto de treinta y cinco, le dice que tal vez los libros, la librería en sí sólo es un decorado bonito para cualquier otro negocio como el quiosco o restaurante, y nadie viene a comprar libros, sino a dormir la siesta en los cómodos sillones, jugar, leer cómics y revistas y tomar un café antes de volver a la oficina.

Francis Bacon estaba loco

Francis Bacon estaba loco.
¿Se puede crear arte o alguna cosa sin estar majareta, o tener mil demonios interiores reventandote y torturándote el alma? El ser humano tiene una facilidad inmensa para todo lo que es distorsionar, corromper, romper... Decían que lo que define al ser humano es que siempre tiene elección (para el bien o para el mal, se entiende, Adán) pero por que será será que tiende siempre al lado "destrozativo" de las cosas? ¿Y por que siempre que se juntan cuatro italianos, sea en el país que sea, son tan italianamente alborotados? 

El problema con las palabras es que una vez dichas ya no se pueden borrar.

Aspire

Cada vez que veía un cuadro de Matisse quería ser pintor. Cogía el cuaderno, el lápiz, la tela, los pinceles. Diseccionaba toda imagen 3D que veía en planos, trazos, mezclas de colores... con poco éxito en el papel, hay que decir.
Cada vez que leía Garcia Márquez pensaba en cuán sencillo y bello puede escribirse una historia entrañable, y quería ser escritor. Imitaba el estilo, escribía un pedazo, un relato, un lo que fuera... Era más fácil, más práctico que ser pintor, la verdad, aunque el resultado seguía siendo mediocre.
Cada vez que veo la jeta sobria de Steve Jobs, pienso en la perfección del iPhone, del iPad, del iTodo, y pienso en la belleza de las matemáticas, la sincronización perfecta del código software, líneas y líneas ... y no me entra ninguna gana de ser programador, de inventar nada y se que algún día voy a romper con esta profesión nuestra.