Atasco en la Castellana.
Vamos no me jodas, dice el taxista, ni que fuera hace 5 años
Como así, digo yo, ¿que se ha hecho para que ya no haya atascos? (yo pensando en las obras de la m30 o algo así).
Por la crisis, dice el taxista, ya no hay atascos.
Uhm Vaya.

Me preguntaba si llegaría a ver los edificios de Madrid todo desconchados y descuidados como los de Lima, San Paulo, México o Bogotá, y entonces ahí acabaría lo de "soy loco por ti América", porque no habría a donde volver, al menos se acabaría lo de ver la decadencia emergente desde la postura cómoda del billete de vuelta.
¿Quien lo hubiera imaginado, que llegaríamos a esto?
Entiendo cómo se debe de sentir el pueblo griego de humillado. Y nosotros que nacimos humildes y vivimos la bonanza creo que difícilmente nos adaptaremos al retroceso, aunque no se si haremos algo más en nuestra autocomplacencia, o autocompasión, no sé.

Que ciudad tan bonita y que gente tan maleducada!

San Paulo es como el mundo todo

Hoy hace exactamente dos años llegue a esta ciudad. San Paulo es como el mundo todo, dice la canción. Aun guardo las primeras sensaciones que me causó esta megalópolis, lo que aquí viví, lo que percibí. Cómo me sedujo la ciudad más fea, llena de hormigón, cuestas, antenas y mendigos. Y todo, todo lleno de edificios altos, un bosque entero. Llena de gente diferente, de culturas, de eventos. Japoneses hablando portugués. Cielo nublado. Grafitis, pintadas, paredes de azulejos y suelo en retales. Aquí no hay calzada portuguesa. La pizza, el café, la lluvia parada en medio del aire, garoa, como la llaman ellos, y una sensación extraña que no es saudade, no es nostalgia, ni tristeza. Pero tiene algo de ellas, de reflexivo. Un placentero misplacement exactamente resumido en la canción The Rip de Portishead.

Through the glory of life
I will scatter on the floor
Disappointed and sore
And in my thoughts I have bled
For the riddles I've been fed
Another lie moves over

Me pregunto qué significa esta canción para Portishead, para quien la compusiera.
Para mi significa 18 de mayo de 2010, São Paulo.

Tengo una gripe del quince, tengo fiebre (maldito invierno carioca). Pero hoy estoy en San Paulo y nada podrá impedir que esta noche salga para comer una "fatia" de la mejor pizza del mundo!

... de una..

"... de una belleza de la que nunca formarás parte."

Estaba pensando varias cosas a la vez, sentado tomando el café de domingo por la mañana, y ese, ese fue el ultimo fragmento que me escuché a mi mismo pensar, justo cuando pasaba una familia bastante estrambótica delante de mi, que creo que fue lo que interrumpió todo, tanta inspiración. El padre carioca todo tatuado, cadenas colgando, empujando el carrito del bebé y de lado la mujer..."a deselengância discreta de tuas meninas..."
No recuerdo el principio, que pena que se escapase así, seguro que era un pensamiento bien interesante. Creo que tendría algo que ver con el libro que estoy leyendo, La Delicadeza.
Y mientras, sigue lloviendo a cántaros en la ciudad de los morros.

Nostalgia

A veces hay que cambiar las cosas y mirar de frente, pero es bueno dejar algo para el recuerdo.
Hace semanas comencé a releer lo que habíamos escrito, lo que habia pensado. Y descubrí que me habia echado de menos, y que habia dejado algo importante por el camino, y lo había olvidado, no como quien pierde un billete de cincuenta euros, más como quien se dejó el paraguas en algún lugar y solo se da cuenta cuando comienza a llover chuzos de punta.

Las casas colgadas de Cuenca

Estas son las vistas que se tienen desde la favela de Cantagalo en Ipanema. El nombre "polite" es "morro" (cerro), barrio de baja renta, comunidad carente o simplemente comunidad. Y efectivamente es precario, pero las vistas que se tienen son un lujo. Casas a medio hacer con ladrillo visto trepando por sitios imposibles del morro, o en lo alto, una encima de la otra sin caerse. Al frente, el horizonte, el mar, la brisa, los arboles de Ipanema. Y abajo, vivimos nosotros en los condominios carísimos, vallados, calientes, que a veces parecen cárceles y no siempre en buen estado. Perspectiva, ¿no?

No son muchas. En las que he vivido, al final. Tres aquí, tres allá.
Algunas mas tristes, otras mas alegres, alguna duele más.